Роман Громов – В тени Гелиоса (страница 4)

Но был рюкзак. И шесть километров, из которых я прошёл только два.

Я выпрямился, взвалил груз на плечо и снова зашагал вперёд, в сторону реки и склада, где меня ждали незнакомые люди и пароль «зелёный свет».

Последние два километра были не ходьбой, а мукой. Каждый шаг отдавался ноющей болью в пояснице, натёртые лямками рюкзака плечи, будто жгли огнём. Гетто здесь сменялось промзоной — бесконечными рядами заброшенных ангаров, заросшими бурьяном железнодорожными путями, ржавыми остовами цистерн. Воздух пропитался запахом окислов и стоячей воды. Я шёл по краю дороги, укатанной грузовиками много лет назад, и пытался не думать о том, что Вадим мог ошибиться. Что адрес — ловушка. Что я несу этот чёртов коммутатор прямо в руки корпоративной безопасности.

Но отступать было поздно. Ключ я выбросил. Возвращаться в Радиант с этим грузом было равносильно самоубийству.

Река открылась внезапно — грязно-серая лента воды под низким свинцовым небом. По её берегам ютились полуразрушенные причалы, проржавевшие краны, затонувшие баржи. Склад, указанный в координатах, оказался самым неприметным из ангаров: длинное одноэтажное здание из пористого шлакоблока, с облупившейся краской и провалившейся в нескольких местах крышей.

У входа никого не было. Только ветер гулял меж ржавых балок, издавая тонкий, скорбный вой. Я остановился, переводя дыхание. Сердце колотилось где-то в горле. «Спросите про зелёный свет. Они поймут».

— Есть тут кто? — мой голос прозвучал хрипло и неуверенно.

Ответом была тишина. Потом скрипнула ржавая петля, и из тени за углом появился человек. Невысокий, сутулый, в рабочей робе, заляпанной чем-то тёмным. В руках он держал не оружие, а увесистый гаечный ключ.

— Кого чёрт принёс? — спросил он, не приближаясь. Голос у него был глухой, сиплый от многолетней работы в пыли.

— Меня прислали, — сказал я, снимая рюкзак. Каждое движение давалось с трудом. — Спросить про зелёный свет.

Человек замер. Потом медленно опустил ключ.

— Зелёный свет, говоришь? — он покачал головой, и в его потёртом, обветренном лице что-то дрогнуло — не улыбка, а скорее снятие маски вечной настороженности. — Ладно. Заходи светлячок.

Он откинул тяжёлую створку двери, и я шагнул внутрь.

Ангар изнутри оказался не складом, а мастерской — точнее, храмом старой механики. Под высоким, закопчённым потолком стояли токарные и фрезерные станки довоенного образца, гудели самодельные генераторы, пахло смазкой, металлической стружкой и дымом. В центре, под люминесцентной лампой, двое мужчин разбирали какой-то агрегат, похожий на насос. Они подняли глаза заметив наши тени на полу.

— Свои, — коротко бросил привратник. — Про зелёный свет спросил.

Один из механиков, широкий в плечах, с руками, покрытыми татуировками старых шрамов и машинного масла, вытер ладони о ветошь и подошёл.

— Значит, ты и есть замена Генке? — спросил он, оглядывая меня с ног до головы. Взгляд был оценивающим, но без враждебности. Профессиональным. — Говорят, его «Новый горизонт» забрал.

— Так и мне сказали, — кивнул я, ставя рюкзак на верстак, заваленный железом. — Я должен передать груз.

— Покажи.

Я расстегнул молнию и вытащил коммутатор. Чёрная коробка с кустарным радиатором выглядела тут, среди этого царства металла и масла, почти родной. Механик взял её, повертел в руках, потом поднёс к свету, щурясь на пайку.

— Кай работала, — констатировал он. — Чисто. Молодец. — Он отложил устройство в сторону и снова уставился на меня. — А ты кто такой, если не секрет? Не похож ты на нашего брата. Не из гетто.

— Я из Радианта, — признался я. Скрывать было бессмысленно. — Меня… попросили помочь.

— Из Радианта, — механик протянул слова, и в его глазах мелькнуло что-то похожее на насмешку, но лишённое злобы. — «Кокон», «вечная ипотека», «предел эффективности». Попал под раздачу, да?

— Попал.

— Ну, что ж, тогда добро пожаловать в реальный мир, короче, — он хлопнул меня по плечу, и от этого жеста, грубого и простого, внутри что-то ёкнуло. Это не было жалостью. Это было признание. Принятие в круг. — Я — Борода. Не удивляйся, все тут по кличкам. А это — Шпилька, — он кивнул на второго механика, тощего, в очках с толстыми линзами. — Он у нас мозги. А там, у входа, — Хаунд. Он и сторож, и чутьё у него, как у пса. Если привёл — значит, чистый.

Я кивнул, пытаясь осмыслить эту новую, грубую простоту. Никаких церемоний, никаких «Максим Александрович». Просто Борода, Шпилька, Хаунд. И я, видимо, теперь — Курьер.

— Что с этим делать? — я указал на коммутатор.

— С этим? — Борода усмехнулся. — Это, браток, кусочек свободы. Когда их три штуки свяжем в сеть — в этом районе можно будет общаться, торговать, договариваться. Мимо касс «Гелиоса». Мимо их ушей. — Он погладил коробку, как живую. — Завтра Шпилька его настроит, подключит. А послезавтра уже первый пакет данных погоним. Про лекарства. В гетто у детей дизентерия, антибиотиков нет, а у «Гелиоса» они — по цене крыла от звездолёта.

Он говорил о практических вещах. О болезнях, о деньгах, о данных. Не о великой революции, а о том, чтобы дети не умерли от поноса. И в этой приземлённости было больше правды и силы, чем во всех пафосных речах.

— А что мне делать? — спросил я.

— Тебе? — Борода прищурился. — Отдохни. Первый раз — самое страшное. Потом… потом посмотрим. У нас работа всегда есть. Принести, отнести, передать слово. Ноги, понимаешь? Нам ноги всегда нужны, мозги и руки у самих есть. А ноги — всегда в дефиците. Особенно такие… незаметные.

Он имел в виду «старые». Не отмеченные системой.

Хаунд принёс мне кружку какого-то горького, обжигающего чая. Я сидел на ящике из-под инструментов, смотрел, как Шпилька, не обращая на меня внимания, уже копошится с платами, и слушал размеренный гул генератора. Усталость накрывала волной, но это была иная усталость — не от безнадёжности, а от сделанного дела. От преодоления.

Здесь, в этом прокопчённом ангаре на краю гнилой реки, среди людей с кличками, я чувствовал себя не бесполезным хламом, а… инструментом. Пусть простым, пусть расходным. Но нужным.

Я допил чай, поставил кружку на верстак.

— Я пойду, — сказал я. — Сообщите Вадиму… что груз доставлен.

— Сообщим, — кивнул Борода, не отрываясь от насоса. — И слушай, Курьер… Завтра, если что, знаешь дорогу. Дверь всегда открыта. Для своих.

Я вышел на холодный воздух. Ночь уже полностью вступила в свои права, но городская мгла не позволяла разглядеть звёзд. Только далёкое зарево Радианта горело на горизонте, как фальшивое, чужое солнце.

Глава 2: Сеть

Обратный путь я проделал на автобусе — ветхом, тряском, но легальном.

Конец ознакомительного фрагмента.

Текст предоставлен ООО «Литрес».

Прочитайте эту книгу целиком, купив полную легальную версию на Литрес.

Безопасно оплатить книгу можно банковской картой Visa, MasterCard, Maestro, со счета мобильного телефона, с платежного терминала, в салоне МТС или Связной, через PayPal, WebMoney, Яндекс.Деньги, QIWI Кошелек, бонусными картами или другим удобным Вам способом.