Рокси Нокс – Матрёшка для наглеца Гошки (страница 2)

– Всего хорошего, дорогая! Заходите к нам за пивком! Не пожалеете, – громко говорит мне напоследок и важно вышагивает обратно к мэру, который как раз доедает сосиску в тесте, запивая ее безалкогольным пивом производства хама Залесского.

Я стою, прислонившись к холодной стойке палатки, и пытаюсь дышать. Перед глазами пляшут разноцветные матрёшки. Руки трясутся. Но где-то глубоко внутри, под грудью, которую он только что нагло облапал, начинает разгораться какое-странное чувство…

Господь! Куда я вляпалась-то?

Ко мне подходит пожилая немка и спрашивает что-то про матрёшек. Я автоматически улыбаюсь ей, беру в руки расписную куклу, а сама вижу только жирный чёрный «Гелик» в своём воображении и этот дурацкий номер, намертво врезавшийся в память…

Ярмарка вокруг продолжает веселиться, а у меня в голове тикают часы, отсчитывая время до семи вечера…

***

Ярмарка затихает, огни гаснут один за другим. Я складываю нераспроданных матрёшек в коробки, сами коробки несу в машину. Выручку уже забрала моя помощница.

Хороший день! Но в голове стучит одна назойливая мысль: «Гелендваген. А777АА. Дубовая аллея. Пивной барон. Хам и нахал. Зарвавшийся богач».

Страшно? Ещё как. Кто знает, что у него на уме?

Дубовая аллея темна и пустынна. Фары мигают мне приветственно. Я глубоко вздыхаю, потрогав в кармане куртки кое-что твердое и круглое (на всякий случай взяла с собой «оружие» – среднюю матрёшку из тройки), и залезаю в полумрак салона.

Не успела сесть, как наглая мужская рука легла мне на талию, а другая тут же, бесстыже и уверенно, прижала мою грудь.

– Мои матрёшечки пришли, – усмехается Георгий мне прямо в ухо, и от его голоса, низкого и наглого, по спине бегут мурашки.

Упираюсь ладонями в его грудь, отстраняясь на полсантиметра, которых хватило, чтобы вдохнуть и выдать:

– У вас, Георгий Романович, я смотрю, фетиш. Национальный. На матрёшки. Это клинический случай. Вам к психоаналитику надо, а не ко мне.

Он фыркает, но не убирает руку.

– Ты кого фетишистом назвала? – возмущается искренне. – Нет. Это вы, Марина, виноваты. Приложили меня по голове не чем-нибудь, а именно матрёшкой. Символично же. Теперь у меня, выходит, психотравма. И образ сложился устойчивый. – Он наконец отпускает меня, откидывается на кожаном сиденье и дает знак водителю трогаться. – Будете компенсировать мне все неприятности. И начнем с ужина.

В слоне чересчур жарко. От нашего разговора и его близости.

Неужели отделаюсь одним только ужином? Верится с трудом…

Георгий привозит меня в свой же пивной ресторан «Залесье». Сегодня он пуст. Даже бармена, полирующего бокалы, за стойкой нет.

Дела…

Нас сажают за лучший столик в центре зала, подают темное пиво и целую тарелку закусок: от черной икры до печеных свиных ребрышек.

Мать честная, как же я голодна!

– За матрёшек, – говорит Залесский тост, и в его взгляде пляшут веселые искорки. – Пей. Моё пиво лучшее из всего, что ты пробовала.

– За фетишистов, – отвечаю я и делаю большой глоток.

Пиво и правда божественное. И от этого вдруг становится обидно. Всё хорошее имеет эта славная семейка – и красоту, и налаженный бизнес, и деньги. Только у меня ничего из этого нет… Плак.

Следующий час мы с Залесским спорим обо всем – о живописи, о дурацких трендах в искусстве и о том, можно ли найти что-то настоящее на городской ярмарке.

Спорим остроумно и смешно, и между нами будто проскакивают электрические разряды. Так я прихожу к выводу, что наглый папаша невыносим, но чертовски интересен.

А потом Залесский вдруг откидывается на спинку кожаного дивана, и в его глазах появляется хозяйский блеск. Игривость испарилась, будто и не было её вовсе.

– Ладно, – говорит он. – Хватит болтать. Ты сломала мне планы на вечер с мэром, испортила настроение и поставила синяк на лице. За всё надо платить. Извинений мне не надо.

– А что надо? – шумно сглатываю, поняв, что мы наконец переходим к сути.

Он делает длинную паузу, наслаждаясь моментом.

– Сейчас, Мариночка, ты встанешь и разденешься. Снимешь с себя всё. Затем станцуешь мне русский народный танец. Что-нибудь задорное, с присядкой. Вот тогда – прощу. И про твой ларек забуду. И про всё остальное тоже. Откажешься… – он не договаривает, просто разводит руками, давая моей фантазии дорисовать самые мрачные картины.

В горле пересыхает.

Смотрю на его самодовольное лицо, на пустой шикарный зал, на свою полную кружку. И медленно, очень медленно, встаю…

Глава 3

Я встаю.

Ноги немного ватные от пива и наглости этой ситуации. Георгий смотрит на меня с ожиданием хищника, которому вот-вот перепадет десерт.

– Георгий Романович, – начинаю я, делая максимально честные глаза. – Вы же серьезный человек, бизнесмен. И должны понимать: танцор из меня – никудышный. Я в школе на утренниках даже в хороводе спотыкалась. Вам же не хочется на конвульсии голой женщины смотреть? Это как-то… непрезентабельно. Давайте я лучше… не знаю… вам спою? Частушки похабные сочиню на ходу! Или расскажу анекдот про вашу тещу.

Он медленно потягивает пиво, не отрывая от меня взгляда. На губах играет та же наглая усмешка.

– Нет, – режет он, и мне становится ясно: дискуссия закрыта. – Интересует только танец. Русский, народный и без костюма. Всё честно. Начинай раздеваться.

В голове проносится мысль: «Всё, приплыли. Как выкручиваться-то? Плясать перед пивным бароном голышом мне не улыбается как-то совсем. Что я ему, девочка из эскорта, над которой можно так унизительно потешаться?».

– Ну, хорошо, – вздыхаю обреченно, делая вид, что смирилась. – Но… мне сначала надо сходить в дамскую комнату. Подготовиться морально. И… физиологически. Вы же не хотите, чтобы представление сорвалось из-за судороги в ноге?

Он смотрит на меня с нескрываемым подозрением, но в конце концов кивает в сторону темного коридора.

– Пять минут, матрёшечка. И не задерживайся.

Иду, стараясь не бежать. Сердце колотится, как сумасшедшее. Да, я вижу туалет. Но также вижу в конце коридора небольшое окошко, вероятно, ведущее на улицу. Оно приоткрыто! Вот мое спасение!

Без лишних раздумий подбегаю к окну, откидываю шторку. Оно узкое, но, кажется, пролезть можно.

Быстро закидываю одну ногу, потом, кряхтя, вторую. Пролезаю по пояс… и тут понимаю, что совершила роковую ошибку.

Мои предательски пышные, наследственные от бабушки бедра намертво застревают в раме.

Пытаюсь оттолкнуться назад – не выходит. Пытаться просунуться дальше – тем более нет смысла. Так и стою на коленях в этой дурацкой позе, с задранной юбкой.

За спиной раздаются медленные, тяжелые шаги. А потом низкий, полный нездорового веселья голос:

– И чем тут занимается моя балерина? Разминается перед выступлением? Оригинальный разогрев, надо признать.

Георгий подходит вплотную. И я чувствую его тепло за своей спиной.

Его руки ложатся мне на бедра, обхватывают их с двух сторон. Грубо, по-хозяйски.

– Ох, какие формы… – Георгий насмешливо цокает языком. – Настоящая русская красавица. Прямо картина Репина: «Боярыня Морозова, застрявшая в окне».

Его пальцы впиваются в мою плоть, лапают, сжимают.

– Вытащите меня отсюда, – пищу жалко.

Уж лучше танец, честное слово! Чем вот так, быть заблокированной в окне…

Георгий без всякого стеснения задирает мою юбку еще выше. Прохладный воздух ударяет по коже ягодиц.

– Знаешь, – говорит Залесский, и его голос становится еще более хриплым и низким. – Твой способ расплаты… мне тоже нравится.

И, прежде чем я успеваю выразить протест, его рука ныряет под ткань моих трусов.

Замираю, вжавшись лбом в холодное стекло.

Горячие пальцы касаются складочек, и я дергаюсь, грозя вынести окно вместе с рамой.

Он не спрашивает разрешения. Он действует уверенно, нагло, будто имеет на это какое-то право.

Его пальцы находят самое чувствительное место, и начинается… пытка. Или награда. Я уже не могу отличить одно от другого.

– Какая мягонькая и сочная… – комментирует барон.