Rogan Ybranov – 100 миров. Книга 1. Прах безработного (страница 8)

Ещё миг назад он стоял у окна,

в поту, под странным светом,

окружённый вибрацией живого кошмара.

А теперь он лежал.

Просто – лежал на полу,

на том самом —

шершавом, со старыми трещинами и вмятинами,

в которых, кажется, когда-то стояли

то ли мебель,

то ли чьи-то жизни.

Пыль приставала к коже.

Грубая, как если бы сам пол пытался оставить на нём след.

А из окна, сквозь мутное стекло,

на него бил луч – не тёплый,

а назойливо дневной,

будто утро наступило без его согласия.

Он прищурился.

Веки налились тяжестью,

словно прожитая ночь забрала не силы —

а волю к покою.

Роган медленно открыл глаза.

И в голове – что-то щёлкнуло.

– Снова здесь, да?

– Это уже становится привычкой.

– Я не звал тебя.

– А я и не просился.

Он замер.

Дышал неглубоко.

Как будто прислушивался – не к звукам,

а к самому себе.

– Может, ты и есть я? Просто часть.

– Тогда почему ты всегда приходишь, когда я слаб?

– Потому что в остальное время ты меня не слышишь.

Он закрыл глаза.

Мысленно выругался.

Но спорить не стал.

– Что теперь?

– Поднимайся. Ты же не умер.

– А жаль.

Молчание.

Долгое, как после крика.

– Видишь? Ты всё ещё хочешь уйти.

– Я хочу, чтобы всё остановилось.

– Но пока ты дышишь – оно будет продолжаться.

Он выдохнул.

Сухо. Тихо. С досадой.

И начал подниматься.

Медленно. Без резких движений.

Как будто тело не просто просыпалось – оно возвращалось к гравитации.

Сил не было. Но и слабости не чувствовалось.

Было состояние пустого запроса.

Как если бы тело спросило:

Ну что, идём?

а разум не возражал.

На стуле, висел плащ.

Старый, потёртый, с чуть замятыми плечами.

Он пах пылью, улицей и чем-то своим.

Роган накинул его, поправил ворот, застегнул на одну пуговицу.

Автоматизм. Без смысла. Без эмоций.

Он вышел на улицу.

Не ради цели.

Не по желанию.

Просто потому что иначе – нельзя.

Как будто если остаться – что-то сорвётся.

И в теле уже завелась сила, тянущая вперёд,