Rogan Ybranov – 100 миров. Книга 1. Прах безработного (страница 7)
От города не осталось ни суеты, ни ритма – только редкие отблески неоновых вывесок и тусклые окна в других домах.
Он достал сигарету.
Щёлкнул зажигалкой. Раз, второй. Третьей попытки хватило.
Огонёк вспыхнул – и впервые за всю ночь что-то осветило его лицо.
Он втянул дым. Медленно.
И только сейчас заметил – на стене дома напротив, под тусклым светом фонаря, проявлялось что-то.
Слово.
КТО?
Написано неровно. Чёрной краской.
Будто в спешке. Или наоборот – с паузами.
Три буквы, кричащие тишиной.
Он застыл.
Сигарета дрогнула в пальцах, пепел упал на подоконник.
Это не могло быть совпадением.
Он уже видел это.
Не здесь – тогда, днём.
На маленьком клочке бумаги !
Но оно – вернулось.
Эта надпись
Она преследует меня?
Внутри что-то сместилось.
Не страх, не паника.
А ощущение, что кто-то наблюдает,
и всё, что происходит – не случайность,
а повтор,
как репетиция, которую он уже проходил.
Он не отвёл взгляда.
Смотрел, будто пытаясь прочитать не буквы, а намерение, спрятанное в них.
КТО? – не просто вопрос.
Это будто подпись, оставленная на грани двух миров.
И один из них уже знает его имя.
Он не успел ни вдохнуть, ни выдохнуть.
Всё вокруг будто дрогнуло.
Не резко – а как хрупкое стекло, которое ещё держится, но уже под давлением.
Сначала – стены.
Их линии потянулись вверх, словно потолок стал отодвигаться.
Комната вытянулась – не вширь, а ввысь.
Как будто хотела вытолкнуть его, выдавить из себя.
Окно перед ним – то самое, через которое он только что смотрел – начало меняться.
Окантовка, серая, облупленная, вдруг залегла мягкими волнами цвета.
Светло-розовый.
Тот самый оттенок, который на открытке может казаться тёплым,
а здесь – отталкивающе нежным,
будто кто-то хотел приглушить страх, сделав обои уютнее.
Но уют не приходил.
Пот прошиб его мгновенно.
Сначала на затылке, потом между лопаток.
Сигарета выпала из пальцев, упала вниз – тихо, как будто боялась потревожить пространство.
Что это?..
Комната продолжала дышать.
Не звуками – формой.
Мир вокруг будто начал менять сценарий.
Стены изгибались, воздух становился гуще, как перед грозой,
а за этим всем было ощущение,
что его тянет.
Не физически – внутренне.
Как будто кто-то зацепил крюк под рёбра,
и теперь медленно тянет на себя.
Из этого мира.
Из этой комнаты.
Из привычного.
Он сделал шаг назад —
но пол под ногами стал чуть мягче.
Как если бы всё, на чём он стоял, было временно.
Роган не успел понять, что произошло.