Рина Серина – Второй куплет (страница 31)
Я прикусываю губу, прежде чем набрать:
Я:
«Ладно. Может быть, ты мой… почти парень. Но только без громких заявлений, ладно? И не пиши мне, что я теперь твоя собственность, или ещё какую-нибудь хрень.»
Аид:
«Окей. Но знай – я тебя ревную. И если ещё кого-нибудь поцелуешь – пусть сразу пишет завещание.»
Я смеюсь в голос, утыкаясь в подушку. Потом пишу:
Я:
«Ты ненормальный. Но… мне это нравится.»
Аид:
«Знаю. Кстати, считай, что у нас запланировано ещё одно свидание. Я всё ещё не закончил тебя узнавать.»
Я набираю коротко:
Я:
«Посмотрим, мистер рок-звезда.»
Аид:
«Доброе утро, мисс „Я-ещё-не-твоя-девушка“. Какие планы на день?»
Я:
«Доброе. У меня пары после обеда. Надо учиться, вдруг когда-нибудь придётся переводить твои скандалы в прессе.»
Аид:
«Скорее защищать тебя в суде за убийство меня сковородкой.»
Я:
«Не исключено.»
Аид:
«Скучаю. Думаю, может опять прилететь.»
Я:
«Ты ж только улетел! Дай мне пару дней пожить без твоих внезапных визитов.»
Аид:
«Ага. Только попробуй пока кого-нибудь целовать. Я ревную.»
Я:
«Иди работай.»
Аид:
«Напишешь, как закончишь универ.»
Закрываю чат, выдыхаю. Всё вроде официально – не вместе, но как будто вместе. Собираюсь и еду на пары. После обеда возвращаюсь домой, раскидываю учебники, наконец-то надеюсь выдохнуть.
Вечером стемнело, я режу овощи на ужин. Телефон пиликает – входящий видеозвонок в Skype.
Мою руки, вытираю полотенце и нажимаю «Ответить». На экране появляется Лиям – Аид. Он в чёрной футболке, волосы распущены чуть ниже плеч. За его спиной – огромные окна, сквозь которые видно огни Нью-Йорка, бруклинский мост где-то вдали. Квартира большая, современная, стильная, но без золотых унитазов. Простор и шик, но без лишней показухи.
– Привет, – говорю я, поправляя волосы, хотя стою в домашней футболке и с хвостом.
– Привет, – ухмыляется он. – Что, готовишь?
– Угу. Я всегда так круто выгляжу, когда готовлю. Что делаешь в Нью-Йорке?
– Ну, живу тут, если ты не забыла. Дом мой. Правда, без тебя тут как-то пусто.
– О, ну конечно. С моим присутствием шли бы в комплекте шторы и свечи?
Он смеётся тихо.
– Мне нравится, когда ты такая… обычная. Без костюмов, без мейка. Настоящая.
Я закатываю глаза и продолжаю резать овощи.
– Прекрати. Звучишь как герой из дешёвой мелодрамы.
– Я вообще-то рок-звезда, мне можно, – ухмыляется он. – И да… Я кое-что тебе купил. Привезу в следующий раз.
– Не надо мне ничего покупать. Я серьёзно.
– Уже поздно. Придётся принять. Кстати, что готовишь?
– Что-то между пастой и тушёными овощами. Я не шеф-повар.
– Для меня ты лучше всех готовишь. Особенно когда кофе в турке. А я тут растворимый пью – убийство вкуса.
– Жалко тебя. Страдаешь там, в своей роскоши.
Он хитро улыбается.
– Зато страдаю красиво. Вид из окна топовый. Но не такой топовый, как ты.
Я смеюсь, отмахиваюсь рукой.
– Всё, хватит комплиментов. У меня соус подгорает. Позвоню позже?
– Ладно. Но знай – я всё равно скучаю.
– Я подумаю, скучать ли мне.
Он смеётся и отключается. А я, с лёгкой улыбкой, возвращаюсь к плите, думая, что, чёрт возьми, даже скучать по нему… приятно.
Суббота. Утро. Я как раз достаю чашку для кофе, когда телефон разрывается от звонков. На экране – Милана. Я улыбаюсь и отвечаю:
– Ну, здорово, крымская!
– Ааа, Зарина, сюрприз! Я в Москве. Через час буду у тебя. Не смей никуда уходить.
– В смысле в Москве?! – я чуть чашку не роняю. – Ты ж говорила, работы много.
– Так я всё порешала. У меня отпуск. Срочно зови Эльмиру. У нас девичник.
– Девичник? Днём? – фыркаю я. – Ты серьёзно?
– Да! Ты думаешь, у звёзд одних весёлая жизнь? Сегодня мы звёзды. Всё, собирайся.
Через полтора часа у меня дома кипит жизнь. Милана врывается в квартиру, обнимает меня так, будто мы год не виделись, хотя прошёл всего пару месяцев. За ней влетает Эльмира, с сумкой в руках и сияющей улыбкой.
– Боже, какие вы обе худые, – вздыхает Милана. – Я на работе только ем и сижу.