Рина Райт – Развод в 45. Любовь не по плану (страница 5)

– Спасибо, Саш. Ты тоже хорошо сохранился, – усмехаюсь.

Он пропускает мой комментарий мимо ушей, будто вовсе его не заметив. Или, возможно, просто не считает нужным реагировать.

– А что ты здесь делаешь? – спрашивает он, слегка прищурившись. – Ты проездом? Или ремонт дома?

– Ремонт? – я невольно смеюсь, хотя внутри всё ещё тлеет остаток напряжения.

– Ну да, – он делает вид, будто это самый логичный вопрос. – Обычно в гостиницах останавливаются либо командировочные, либо те, кто сбежал из дома, пока мастера перекрашивают стены.

– А какая причина у тебя? – парирую я, стараясь не показать, как странно мне говорить с ним сейчас.

– Уходишь от ответа, как всегда, – смеётся он. – Теперь я буду думать, что ты спешишь к любовнику в номер.

– И будешь неправ, – отвечаю с улыбкой, хотя его шутка слегка задевает.

– Ладно, уговорила, – отмахивается он, шутя. – Я тут с друзьями встречался. Посидели в баре, немного поговорили о жизни. А ты? Что делаешь в этом уютном, но не самом роскошном отеле?

Я чувствую, как внутри поднимается лёгкое беспокойство. Объяснять ему, почему я здесь, нет никакого желания. Да и что я скажу? Что не ночую дома, потому что не хочу видеть мужа?

– Это длинная история, – уклончиво отвечаю я, переводя взгляд на ключ-карту в руке.

– Тогда её стоит обсудить за бокалом чего-нибудь крепкого, – легко предлагает он. В его голосе звучит всё то же спокойствие и лёгкость, которые я помню со студенческих лет. – Вспомним молодость, так сказать.

Я смотрю на него, ощущая, как внутри начинает таять то напряжение, которое весь вечер сжимало мою грудь. Его простота, это почти беззаботное отношение к жизни… я давно не чувствовала ничего подобного.

– Ладно, – говорю я, чуть улыбаясь. – Один бокал.

– Отлично, – говорит он, и в его голосе слышится радость. – Бар как раз здесь, за углом.

Мы идём рядом, и я ловлю себя на мысли, что давно не ощущала такого спокойствия. В компании Петра я всегда напряжена. Его слова, его взгляды – всё кажется слишком выверенным, слишком правильным, будто мы оба играем роли.

Но с Александром всё иначе.

Его естественность обезоруживает, с ним я чувствую себя интересной. Желанной, может быть? Эта мысль проскальзывает внезапно, и я тут же отмахиваюсь от неё. Потому что выдавать желаемое за действительное давно вошло у меня в привычку.

С Демидовым мы просто старые друзья. Он женат. Был, по крайней мере.

Мы садимся за столик в тихом углу бара. Александр заказывает себе виски, а мне – бокал белого сухого вина. Я рассматриваю его. Он всё такой же, но при этом в нём чувствуется зрелость, уверенность человека, который добился своего. С ним легко. Слишком легко.

– Так, рассказывай, – начинает он, склонившись чуть ближе. В его глазах появляется тот самый лукавый блеск, который я так хорошо помню. – Где ты пропадала все эти годы?

– Пропадала? – смеюсь я. – Если так можно назвать построение сети бутиков, то да, пропадала.

– Знал, что ты чего-нибудь добьёшься, – говорит он, делая глоток виски.

Его комплимент звучит просто, но почему-то задевает какие-то давно забытые струнки внутри.

Мы говорим о прошлом, вспоминаем преподавателей, университетские вечеринки, глупые споры. И я вдруг понимаю, что смеюсь. Искренне. Это пугает меня и одновременно возвращает какое-то чувство себя. Странно только одно – за весь наш разговор ни я, ни он не задали ни одного вопроса о настоящем. Он не спросил про то, как я живу сейчас, есть ли у меня муж, дети или даже внуки. Я тоже молчала – будто мы оба решили, что настоящего не существует, что тех лет, которые прошли с нашей последней встречи, просто не было. Время словно остановилось, оставив нас в воспоминаниях, где было тепло и легко.

Но его глаза – они всё же выдают что-то другое. Возможно, он тоже бежит от настоящего. Может быть, этот бег – то, что нас объединяет.

Его взгляд, который задерживается на мне чуть дольше, чем должен. Его голос, который становится теплее. Кажется, он ловит каждое моё движение, слушает каждую интонацию.

Я ловлю себя на том, что отвечаю ему. Не словами, но внутренне.

Искра между нами почти осязаема, и это сбивает меня с толку.

Боже! Да мы флиртуем.

Я невольно сравниваю его с Петром. Пётр всегда был другим – сдержанным, расчётливым, прагматичным. Его идеальный внешний вид, его идеальные слова. Но вот уже несколько лет в его компании я чувствую себя не живой, а удобной. С Александром же всё иначе. С ним я ощущаю себя женщиной: интересной, нужной и даже сексуальной.

Эта мысль пугает и отрезвляет меня мгновенно. Я ставлю бокал на стол и резко отвожу взгляд.

– Саша, – говорю я, пытаясь держать голос ровным. – Мне завтра рано вставать.

– Вставать? – он чуть прищуривается, явно удивлённый. – Ты серьёзно?

– Серьёзно, – говорю я, хотя мне трудно заставить себя подняться из-за стола. – Спасибо за вечер, но мне пора.

Он улыбается, вставая вместе со мной.

– Ну что ж, – говорит он, протягивая руку, – было приятно тебя увидеть, Ковалевская.

– И мне, Демидов, – отвечаю я, пожимая его руку.

Его взгляд словно проникает сквозь меня. Он хочет что-то сказать, но останавливает себя.

Я ухожу, чувствуя его взгляд у себя на спине. Только когда я оказываюсь в номере и закрываю за собой дверь, до меня доходит, что моё сердце бьётся слишком быстро.

Что это, чёрт возьми, только что было?

Глава 5

Я проваливаюсь в тревожный сон только под утро. Веки тяжёлые, мысли путаются, но даже во сне мне не найти покоя. Снова и снова перед глазами всплывает его лицо. И её. Как он кладёт руку на её живот, как она смотрит на него. В этом взгляде столько притязания, что я чувствую, будто кто-то сжимает моё горло. Даже во сне я слышу её голос: "Вы скоро станете родителями." Тонкий, легкомысленный, почти издевающийся.

Когда меня вырывает из сна громкий, настойчивый стук в дверь, я едва не подпрыгиваю. Кажется, что ещё немного – и я взорвусь от раздражения. Кто, чёрт возьми, решил ломиться в мой номер так рано?

Я поднимаюсь с кровати, сердце бешено стучит от гнева. Если это уборка или доставка чего-то, что я не заказывала, мне придётся сделать над собой усилие, чтобы не сорваться.

Дверь стучит снова. Настойчивее.

"Боже, гостиничный персонал, я вас убью," – думаю я, натягивая халат на плечи. Подхожу к двери, машинально поправляя волосы, и, не раздумывая, резко открываю.

И, конечно же, это не персонал.

– Пётр?! – его имя срывается с моих губ быстрее, чем я успеваю осознать, что он стоит передо мной.

Я замираю. Лицо Петра серьёзное, но на губах пытается пробиться та самая спокойная, убедительная улыбка, которой он всегда умел укротить любой конфликт.

– Нам нужно поговорить, – говорит он, его голос звучит ровно, но в глазах я вижу нечто большее – напряжение, даже отчаяние.

– Ты… Ты что здесь делаешь? – слова вырываются из меня с такой злостью, что я едва удерживаюсь от того, чтобы не захлопнуть дверь.

– Даша, – он делает шаг вперёд, но я тут же заслоняю ему путь своим телом. – Мы не можем оставить всё так, как есть.

– Не можем? – я едва не смеюсь. – Ты серьёзно? Ты посмел прийти сюда после всего, что было вчера?

– Я пришёл, потому что ты не отвечаешь на звонки, – в его голосе проскальзывает упрёк. – Я не могу так… Ты просто сбежала.

– Сбежала? – мои брови взлетают. – У меня был выбор, Пётр? Оставаться там, с тобой и твоей… твоей Яной? Выслушивать, как она с улыбкой говорит, что "готова пожить с нами"? Ты хочешь сказать, что это нормально?

Он тяжело вздыхает, проводя рукой по волосам.

– Даша, пожалуйста, выслушай меня. Всё это не то, что ты думаешь.

Я уже собираюсь ответить, но он неожиданно тянется ко мне. Его руки ложатся на мои плечи, тепло проникает сквозь ткань халата, и я замираю на мгновение.

– Не смей меня трогать! – резко вырываюсь из его рук, отступая назад. Его прикосновение обжигает меня, словно я только что дотронулась до огня.

Он выглядит удивлённым, почти обиженным, но не сдаётся.

– Даша, прошу тебя. Я… Я не спал с Яной.

– Не спал? – я закатываю глаза, чувствуя, как злость снова охватывает меня. – Ты и вправду думаешь, что я поверю?

– Потому что это правда! – в его голосе появляется настойчивость. – Я хотел сделать тебе подарок. Нам. Это было ради нас, Даша. Ради того, чтобы вернуть то, что мы потеряли.

Его слова звучат искренне. Слишком искренне. На какую-то долю секунды я ловлю себя на мысли: "А вдруг он говорит правду?" Что, если он действительно хотел восстановить наш брак? Что, если этот ребёнок – его попытка вернуть нас друг к другу?