Риман Райнов – Новогодние истории (страница 1)
Риман Райнов
Новогодние истории
.
ВСТРЕЧА
____________________________________________________________________________________
Денис стоял на балконе, курил уже вторую сигарету подряд и думал. Хотя вернее будет сказать – выбирал. Понимая, что это выбор без выбора…
_____________________________________________________________________________________
Неделей ранее.
– Ты сегодня как, по программе? – хитро прищурился Андрей, коллега, убирая в ящик стола рабочий ноут.
– Ага! – коротко ответил Денис.
– Не хочешь с нами? Мы кафешку тут рядом присмотрели, сегодня тестовый поход, – не отставал Андрей.
– А кто будет? – поинтересовался Денис для поддержания разговора, потому как идти всё равно не собирался. С ними.
Андрей осмотрел рабочий стол, переставил органайзер ближе к монитору и ответил:
– Я, Серёга, Витёк и девчонки из бухгалтерии.
– Хорошо вам… – невпопад сказал Денис, щёлкнул «Завершение работы» и повернулся к собеседнику. – Нет, спасибо, но я по личному плану, не люблю массовые гуляния…
– Ну и зря! – подытожил Андрей, встал, осмотрел стремительно пустеющий опенспейс и махнул рукой: – До понедельника…
«По программе». Занятная формулировка, но, возможно, и верная.
Неподалёку, или, как нынче говорят, «в пешей доступности» от офиса буквально за полгода вырос небольшой ЖК, который перегородил прямую дорогу к станции, но в виде утешительного приза в цоколе одного из корпусов расположился небольшой, но очень уютный барчик в английском стиле со всеми этими настенными панелями из тёмного дерева, массивной мебелью и тягучим, насыщенным ароматом эля.
В Англии Денис никогда не был, но в кино видел.
Первый раз он оказался там случайно – внезапно хлынувший ливень, будто где-то сверху прорвало дождевую трубу, загнал его под тёмно-зелёный навес… Ну а дальше дело техники. Он спустился по ступеням, толкнул тёмно-красную дверь с квадратиками витражного стекла, и с тех пор это место стало его личным убежищем, по крайней мере на пятничные вечера.
Денис сидел в «своём закутке», как он называл облюбованную им самую дальнюю «кабинку» бара, тянул эль из высокого стакана и разглядывал посетителей, которых, как всегда, было немного. Несмотря на пятницу. Он ничуть не сожалел о том, что отказал Андрею в посещении их очередного мероприятия. Сходил как-то раз…
Тогда он только-только начал работать в этой организации, и подобная идея показалась ему здравой, хотя и был у него набор правил – никогда не дружить ни с кем на работе. И тем более не пить. И ни в коем случае не спать.
Но тогда… Он решил провести своего рода эксперимент, который в итоге только подтвердил истинность имеющихся у него убеждений, касающихся взаимодействию с коллегами, особенно вне рабочего процесса.
– Денис? Денис, это ты? – смутно знакомый женский голос вырвал его из пелены воспоминаний. Он поднял глаза.
– Ирэна… – выдохнул он.
____________________________________________________________________________________
Предыстория проста, банальна даже. Он тайно был в неё влюблён, но выбрала она другого!
____________________________________________________________________________________
Она скользнула на сиденье напротив, улыбаясь, как Чеширский кот, крупными белыми зубами. Цепкий взгляд Дениса тут же просканировал её, и мозг спустя долю секунды выдал результат – почти не изменилась. Всё те же огромные синие глаза, явно выдающиеся скулы, тонкий нос… Разве что волосы стали заметно длиннее, да морщинок вокруг глаз прибавилось. Никто из общих знакомых особо не понимал, что он в неё нашёл… тогда… Высокая, худая, носатая, с торчащими из-под волос ушами.
Но для него… все эти элементы внешности, казавшиеся многим некрасивыми, складывались в единое целое, в образ, который манил, снился и вызывал повышение пульса и учащение дыхания.
Но… Не сложилось, не срослось, хотя он и пытался. И сложить. И срастить.
– Вот так встреча! – воскликнула она. – Да уж, этот город становится всё меньше и меньше…
– Он был меньше, даже когда был больше, – тихо сказал Денис. Что-то полузабытое шевельнулось в нём, пробуждаясь, грозя вернуться из небытия, в которое он его когда-то отправил… и отправилось оно, судя по всему, не очень далеко.
Её рука метнулась к его, мирно лежащей на столе, и её длинные тонкие пальцы сжали его ладонь.
– Ох, Дэнчи… я так рада тебя видеть! – проговорила она, широко раскрыв свои и без того большие глаза, и тонкая скорлупа отстранённости слетела с него, словно листья с осеннего дерева во время урагана.
Он сжал её пальцы в ответ:
– Как ни странно, я тоже! Ты совсем почти не изменилась, как я посмотрю… Всё так же хватаешь всё, что в пределах досягаемости…
Она снова улыбнулась, но руку не убрала. Наклонила голову, прищурилась и ответила низким, проникновенным голосом:
– Разумеется, но есть поправка… Не всё, что в пределах досягаемости, а всё, что мне нужно! Даже вне этих пределов!
Она убрала руку и слегка хлопнула ладонями по столу. Подошла официантка. Как по сигналу. Вопросительно взглянула на Ирэну.
– Маргариту. Лимон, а не лайм. И повторите молодому человеку.
Официантка исчезла.
– Я и сам могу это делать, – жёстко сказал Денис.
Она посмотрела на него оценивающе. Поставила руки на стол, оперлась подбородком на пальцы.
– Ничуть не сомневаюсь, но у тебя стакан почти пуст, и я знаю, что ты выпьешь ещё… Не было никакого смысла устраивать этот дурацкий ритуал, она всё равно бы тебя спросила, и ты ответил бы то же самое… разве не так?
Он смотрел в её глаза, понимая, что любой ответ сейчас сыграет против него. Она смотрела в его глаза, понимая, что сейчас происходит у него в голове и не только.
– Так и будем в гляделки играть? – спросила она через минуту.
– Пока я удерживаю твой взгляд, ты не пытаешься нарушить мои пределы, – попробовал он.
Она откинулась на спинку.
– Они давно уже нарушены. Даже не сегодня. Давным-давно. Поэтому ты и сидишь здесь один сейчас, – сказала она тихо и даже как-то печально.
Официантка вернулась с напитками. Маргарита в широком бокале, с ободком соли и жёлтой долькой лимона, и его свежий эль.
Она взяла свой бокал.
– Пределы – это условность. Всё зависит от цели, Дэнчи. Всегда от цели. – Она сделала маленький глоток. – Некоторые цели можно достигнуть, не нарушая пределов, другие – наоборот. Но суть в том, что всегда найдутся те, кто скажут, что они были нарушены… Даже если этого не было изначально…
– Философствуешь? – спросил он и глотнул свой эль. Тот показался ему неожиданно горьким. Сильнее обычного…
Она покачала головой. Он вдруг заметил, что её взгляд из весёлого, озорного стал усталым… тусклым, словно какой-то груз опустился ей на плечи, и она едва его выдерживала.
– Просто наблюдение. Ну ладно, за что пьём? – спросила она, поднимая бокал. Взгляд снова оживился, и в нём появился прежний азарт.
– За встречу, – хрипло ответил Денис, стукая своим тяжёлым стаканом о её хрупкий бокал. – И за то, чтобы цели достигались, а пределы не нарушались…
– Ох, Дэнчи! – усмехнулась она. – Годы уходят, а твой идеализм нет… Пьём!
____________________________________________________________________________________
Они выпили. Денис чувствовал, как всё, что, как он думал, безвозвратно ушло, оказывается не таким уже и безвозвратным. «Это всё алкоголь», – решил он. Да и времени прошло много… Недостаточно для того, чтобы забыть всё, но достаточно, чтобы отвыкнуть. Отвыкнуть любить определённого человека.
У него была теория… «Большая теория любви Дениса Лесникова». Он считал, что один отдельно взятый человек не может любить всех, кого любит на протяжении жизни, одинаково. Любовь – это некая волна, считал он. У каждого частота волны своя. Если встречаются двое, чьи волны максимально близки по частоте, возникает любовь. Если частоты сильно отличаются – не возникает. При этом диапазон настройки достаточно широк, и поэтому любить можно не только того, с кем частота совпадает максимально. В общем… есть простор для манёвра…
Подумав об этом, он внутренне удовлетворённо кивнул. Ничего страшного нет в том, что он сейчас вдруг чувствует что-то. Это просто эхо. Белый шум. Отголосок сигнала… Только и всего.
Он разглядывал её через край стакана: те же чуть резковатые черты, тот же изгиб бровей, тот же огонёк в глазах, который когда-то сводил его с ума. Но теперь ещё… усталость – привычная, рутинная даже, проявившаяся в носогубных складках и напряжённой шее.
– Так что ты здесь делаешь? – наконец спросил он, отставив стакан. – Ты вроде как уехала, насколько я помню. В другой город даже…
– Угу, – просто ответила Ирэна. – Уехала. А теперь приехала.
Она разглядывала ободок соли на своём бокале, не глядя на Дениса.