Ричард Грант – Тартарен из Тараскона. Тартарен в Альпах. Тартарен в Африке. Пересказ на английском языке с параллельным переводом (страница 1)
Тартарен из Тараскона. Тартарен в Альпах. Тартарен в Африке
Пересказ на английском языке с параллельным переводом
ISBN 978-5-0068-7013-0
Создано в интеллектуальной издательской системе Ridero
Тартарен из Тараскона
In the sun-drenched little town of Tarascon, nestled between the blue Rhône and the wild hills of Provence, there lived a man whose name rang like a trumpet in every café and on every shaded square: Tartarin.
В солнечном городке Тараскон, лежащем между синим Ронским течением и дикими прованскими холмами, жил человек, чьё имя звучало, как труба, в каждом кафе и на каждой затенённой площади: Тартарен.
Tartarin of Tarascon.
Тартарен из Тараскона.
To look at him, you would have said that all the heroes of legend had agreed to meet inside one single body.
Глядя на него, можно было подумать, что все герои легенд решили собраться в одном единственном теле.
He was short, sturdy, red-bearded, with a belly that spoke of good wine and better sausages, yet his eyes flashed with the fire of a thousand adventures.
Он был низким, крепким, рыжебородым, с животом, говорившим о хорошем вине и ещё лучших колбасах, но глаза его сверкали огнём тысячи приключений.
On his head he never failed to wear a bright red fez with a long blue tassel that danced when he walked, and around his waist he carried, even in the peaceful streets of Tarascon, a revolver on one side and a hunting knife on the other.
На голове у него всегда была ярко-красная феска с длинной синей кисточкой, которая прыгала при ходьбе, а на поясе – даже на мирных улицах Тараскона – висели револьвер с одной стороны и охотничий нож с другой.
The good people of Tarascon adored him, feared him a little, and above all believed in him completely.
Добрые жители Тараскона обожали его, немного побаивались и, прежде всего, верили в него безоговорочно.
Every evening, after the day’s work was done and the cicadas began their endless song, the men of the town gathered under the plane trees in front of Café Costecalde.
Каждый вечер, когда дневная работа была окончена и цикады начинали свой бесконечный хор, мужчины города собирались под платанами перед кафе Костекальда.
There, beneath the yellow glow of gas lamps, Tartarin held court.
Там, под жёлтым сиянием газовых ламп, Тартарен держал свой маленький двор.
He spoke of lions he had seen (or nearly seen), of deserts he had crossed in his imagination, of Arab princes who had offered him hospitality, and of battles where his blade had flashed like lightning.
Он рассказывал о львах, которых видел (или почти видел), о пустынях, пересечённых в его воображении, об арабских принцах, даривших ему гостеприимство, и о битвах, где его клинок сверкал, как молния.
The listeners leaned forward, mouths half-open, glasses forgotten.
Слушатели наклонялись вперёд, с полуоткрытыми ртами, забыв о своих стаканах.
«Ah, yes, my friends,» Tartarin would say, lowering his voice until it became a thrilling whisper, «there are still lions in Algeria. Real lions. With manes like burning bushes. And one day… one day…»
«Ах да, друзья мои, – говорил Тартарен, понижая голос до захватывающего шёпота, – в Алжире ещё есть львы. Настоящие. С гривами, как горящие кусты. И однажды… однажды…»
He would leave the sentence hanging, and the whole café would shiver with delicious terror.
Он оставлял фразу в воздухе, и всё кафе вздрагивало от сладостного ужаса.
At home, in a small house surrounded by a garden of fig trees and pepper plants, Tartarin kept a museum of his future glories.
Дома, в маленьком домике, окружённом садом из инжирных деревьев и перечных кустов, Тартарен хранил музей своих будущих подвигов.
On the walls hung Algerian sabres, Malay krises, Arab rifles, revolvers from every country, lassos, bolas, and even a tomahawk sent by a friend in America.
На стенах висели алжирские сабли, малайские крисы, арабские ружья, револьверы со всех концов света, лассо, болас и даже томагавк, присланный другом из Америки.
In the corner stood a magnificent lion skin (bought, it is true, from a travelling merchant in Marseille, but who needed to know that?).
В углу лежала великолепная львиная шкура (купленная, правда, у странствующего торговца в Марселе, но кому нужно было об этом знать?).
And above the fireplace, in letters of gold, the proud motto: «Tartarin of Tarascon – Hero and Hunter of Lions.»
А над камином золотыми буквами сиял гордый девиз: «Тартарен из Тараскона – герой и охотник на львов».
Yet, for all his talk, Tartarin had never left Tarascon.
Однако, несмотря на все рассказы, Тартарен никогда не покидал Тараскон.
The furthest he had ever travelled was to Beaucaire fair, and even then he had come home the same evening.
Самое дальнее его путешествие было на ярмарку в Бокер, и то он вернулся тем же вечером.
The truth was that our hero carried within him two souls.
Правда заключалась в том, что наш герой носил в себе две души.
One soul dreamed of distant horizons, of danger, of glory.
Одна душа мечтала о дальних горизонтах, опасностях и славе.
The other soul loved the warm sun on the terrace, the song of the fountain, the smell of rosemary and grilled lamb.
Другая души любила тёплое солнце на террасе, песню фонтана, аромат розмарина и жареного ягнёнка.
Whenever the first soul urged him to pack his bags and sail for Africa, the second soul whispered, «Why leave? Here you are king. Here everyone believes in you. Out there… who knows?»
Когда первая душа уговаривала его собирать чемоданы и плыть в Африку, вторая шептала: «Зачем уезжать? Здесь ты король. Здесь все в тебя верят. А там… кто знает?»
One fateful evening, everything changed.
В один роковой вечер всё изменилось.
A new visitor had arrived in Tarascon: a bearded captain from the colonial infantry, sunburnt and scarred, who had spent twenty years in Algeria.
В Тараскон приехал новый гость: бородатый капитан колониальной пехоты, загорелый и израненный, проведший двадцать лет в Алжире.
The captain drank pastis like water and told stories that made even Tartarin’s tales seem pale.
Капитан пил пастис как воду и рассказывал истории, от которых даже рассказы Тартарена бледнели.
He spoke of real lions that attacked whole villages, of panthers that leapt from date palms, of nights under canvas when the jackals howled so close you could feel their breath.
Он говорил о настоящих львах, нападающих на целые деревни, о пантерах, прыгающих с финиковых пальм, о ночах в палатке, когда шакалы выли так близко, что можно было почувствовать их дыхание.
The men of Tarascon listened in stunned silence, their eyes turning again and again to their own hero.
Мужчины Тараскона слушали в ошеломлённой тишине, снова и снова бросая взгляды на своего героя.
Tartarin felt the ground tremble beneath his reputation.
Тартарен чувствовал, как под его репутацией дрожит земля.
That night, as he walked home beneath the stars, Tartarin’s two souls fought a terrible battle.
В тот вечер, возвращаясь домой под звёздами, две души Тартарена вели страшную битву.
The proud soul cried, «You are Tartarin the lion-hunter! You cannot let this stranger steal your crown!»
Гордая душа кричала: «Ты – Тартарен, охотник на львов! Ты не можешь позволить чужаку украсть твой венец!»