Пётр Фарфудинов – Мой сладкий яд (страница 3)

– Настоящую жизнь.

Он замер. Секунду, другую. А потом медленно, очень медленно улыбнулся. И от этой улыбки у меня подогнулись колени.

– Хочешь чаю? – спросил он. – С моим медом.

– Хочу, – выдохнула я.

Мы пили чай на кухне. Маленькой, но чистой, с белыми занавесками на окнах. Егор заварил какой-то травяной сбор – пахло мятой, смородиной и еще чем-то лесным. Мед стоял в маленькой плошке – тот самый, в котором искупался мой телефон.

– Попробуй, – он подвинул ко мне плошку.

– А вдруг там Е-шки? – улыбнулась я.

– Все Е-шки мира, – подтвердил он. – Сам собирал. По одной.

Я засмеялась. И поняла, что смеюсь впервые за последний месяц. Наверное, даже дольше.

Я макнула ложку, попробовала. Мед был другим – не таким, как утром. Более терпким, с горчинкой.

– Гречишный, – сказал Егор, наблюдая за мной. – Нравится?

– У него вкус… осени, – сказала я задумчиво.

– Ты всегда так чувствуешь вкусы? – спросил он.

– Что?

– Красиво говоришь. Как в книжках.

Я смутилась.

– Я журналист. Это моя работа – красиво говорить.

– Нет, – покачал головой Егор. – Это не работа. Это дар. Ты видишь то, чего другие не видят. Даже во вкусе меда ты находишь осень.

Я посмотрела на него. В его глазах не было насмешки. Только интерес. Настоящий, живой.

– А ты? – спросила я. – Что ты видишь?

Он задумался.

– Я вижу пчел, – сказал он. – Вижу, как они работают, как умирают, как защищают свой дом. Вижу травы, которые цветут в разное время. Вижу облака и понимаю, будет дождь или нет.

– Поэт, – улыбнулась я.

– Пасечник, – поправил он. – Просто пасечник.

– А книги? – я кивнула в сторону полки. – Гитара? Ты не похож на простого пасечника.

– А на кого я похож?

Я задумалась. Действительно, на кого? На отшельника? На героя романа? На человека, который от чего-то сбежал?

– Ты похож на тайну, – сказала я честно.

Егор отвел взгляд. Встал, подошел к окну. За окном было темно, только луна подсвечивала холмы.

– Тайны обычно ничем хорошим не заканчиваются, – сказал он тихо.

– Или наоборот, – я подошла к нему. Встала рядом. – Заканчиваются самой интересной частью.

Он повернулся ко мне. Мы стояли близко. Слишком близко. Я видела, как бьется жилка у него на шее. Чувствовала его дыхание.

– Вика, – сказал он. Мое имя в его голосе прозвучало как музыка.

– Что?

– Зачем ты пришла?

– За телефоном, – выдохнула я.

– Врешь, – сказал он так же, как баба Маша. Но мягче. – Ты пришла не за телефоном.

Я молчала. Потому что он был прав. Я пришла, потому что не могла не прийти. Потому что он меня зацепил. Потому что впервые за долгое время мне захотелось быть рядом с мужчиной. Не потому что надо, не потому что одиноко, а потому что… тянет.

– Я не знаю, зачем я пришла, – призналась я.

Егор поднял руку. Медленно, будто давая мне время отстраниться. Но я не отстранялась. Он коснулся моего лица – кончиками пальцев, через перчатку. Провел по щеке, по скуле, остановился на подбородке.

– Ты дрожишь, – сказал он.

– Холодно, – соврала я.

– Врешь опять.

Я смотрела в его глаза и тонула. В этом сером море, в этой тишине, в этом мужчине, который пах медом и дымом.

– Сними перчатку, – попросила я шепотом.

Он замер.

– Зачем?

– Хочу почувствовать тебя. Настоящего.

– Ты не захочешь, – в его голосе появилась горечь. – То, что под перчаткой…

– Это ты решаешь, что я захочу, – перебила я. – Сними.

Секунда. Две. Три.

Он стянул перчатку зубами и отбросил в сторону.

Я взяла его руку в свои ладони. Шрамы были грубыми под пальцами – стянутая кожа, неровные рубцы. Я провела по ним подушечками, стараясь запомнить каждый.

Конец ознакомительного фрагмента.

Текст предоставлен ООО «Литрес».

Прочитайте эту книгу целиком, купив полную легальную версию на Литрес.

Безопасно оплатить книгу можно банковской картой Visa, MasterCard, Maestro, со счета мобильного телефона, с платежного терминала, в салоне МТС или Связной, через PayPal, WebMoney, Яндекс.Деньги, QIWI Кошелек, бонусными картами или другим удобным Вам способом.