Полина Измайлова – Развод. Отомщу сладко - стану женой твоего босса! (страница 8)

Если Роман ничего не узнает и потеряет деньги — я тоже буду в этом виновата. Но где его искать на этом празднике спорта?

Тут десятки людей, музыка, ведущие в микрофонах, и всё время кто-то куда-то идет, прыгает, фотографируется.

Ловлю за рукав девушку из оргкоманды — молоденькую, с бейджем и наушником:

— Простите, а вы не подскажете, где сейчас Роман Валерьевич? Мне очень нужно его найти.

Девушка улыбается:

— Шеф? Он собирался кататься на квадроциклах. Поехал минут десять назад, но там трасса круговая, он вернется к станции через лес. Хотите подождать? Или можете пройти туда, это недалеко.

— Спасибо, я найду! — киваю я и почти бегу в сторону указателей.

Наверное, он искал меня, но не нашел, сколько я была у лодочной станции? Потом еще шла и думала об этих просроченных людишках.

Ничего. Я его найду.

Ноги сами несут меня.

Подхожу к площадке, где выдают квадроциклы. Администратор в яркой жилетке быстро оформляет прокат. Вручает мне шлем, проводит короткий инструктаж, который я почти не слушаю, и вот я уже сижу за рулем тяжелой машины.

Водить же я умею? Уверена, управлять квадроциклом не сложнее, чем седаном или кроссовером.

Сердце стучит где-то в горле.

Это безумие? То, что я делаю, безумие? Или единственно правильный путь?

Дорога летит под колесами — сначала песчаная, затем плотно утрамбованная земля с редкими корнями. По бокам шумит лес. Я стараюсь не разгоняться, но техника бодро проходит повороты. В какой-то момент мне даже кажется, что я справляюсь лучше, чем ожидала.

А ведь управляю квадроциклом впервые.

Даже кайф ловлю!

Хочется орать — йу-ху! Что я и делаю:

— Вперед, Марина! Ты всё сможешь! Ты всех победишь и уделаешь! Йу-ху!

Но чем дальше я еду, тем пустыннее становится трасса.

Маркировка начинает пропадать, а я всё еще не вижу никого впереди. Ни Романа, ни инструктора, ни другого квадроцикла.

Может, я что-то перепутала? Эх, надо было лучше слушать инструктаж.

На развилке я выбираю путь направо. Интуиция подсказывает, что путь там короче. Или это просто мой глупый порыв — свернуть и срезать?

То, что совершила ошибку, понимаю достаточно быстро. Когда колеса начинают вязнуть в мокром грунте, попадается всё больше камней и колдобин. Я нажимаю на газ, чтобы быстрее проскочить препятствия и вырулить на нормальную дорогу.

Квадроцикл трясется, потом резко дергается — и глохнет. Что за черт? Я выдыхаю и пробую завести его — ничего. Делать нечего. Слезаю. Под ногами чавкает грязь. Когда пытаюсь толкнуть технику, она не двигается. Левая нога скользит, я оступаюсь, падаю, но настолько неудачно, что боль резко простреливает щиколотку.

— Ай!.. — я сжимаю зубы, не в силах встать. Нога болит ужасно.

Черт!

Неужели я ее сломала? Оглядываюсь. Я одна, совсем одна.

Застряла в лесу с покалеченной ногой. Подтягиваюсь и сажусь, прижавшись к корпусу квадроцикла. Хочется плакать и жалеть себя. Я чувствую себя такой несчастной. Одинокой.

Но отчаиваться рано. Ничего страшного не случилось. Меня обязательно найдут.

Шум мотора заставляет меня насторожиться. Я замираю, сердце стучит громче. Через пару секунд между деревьев появляется квадроцикл.

Роман.

Он уверенно ведет довольно большой “квадрик”, он поднялся с сиденья, выглядывает кого-то в шлеме с приподнятым визором.

Машу ему! Кричу:

— Роман! Роман, я здесь! Помогите!

Видит меня, меняет направление, подъезжает, тут же спрыгивает со своего транспортного средства. Быстро оказывается рядом.

— Марина? Что с вами? Вы как здесь оказались? — он трогает меня за плечо, осматривает вытянутую ногу, с беспокойством заглядывает мне в лицо.

— Я... я потерялась. Квадроцикл заглох. Я пыталась выбраться, но... — Я показываю на ногу, на которую всё еще не могу нормально наступить.

Он молча приседает рядом, ощупывает лодыжку, морщится:

— Думаю, это вывих. Надо срочно выбираться отсюда. Там у нас есть медики.

Не дожидаясь моих возражений, берет меня на руки — легко, уверенно. Как будто во мне не восемьдесят кило! Ого!

Я даже не успеваю сказать, что могу идти сама, хотя это было бы враньем.

Роман несет меня, а я вжимаюсь в него, чувствуя его тепло, его силу, мужественность, и даже позволяю себе немного расслабиться.

— Всё хорошо, я рядом, — говорит он тихо. — Сейчас довезу вас до базы.

Я киваю, прижимаясь щекой к его плечу. Мне всё еще больно. Всё внутри сжимается от страха, обиды, усталости. Но я чувствую, что рядом с Романом мне становится намного лучше.

Но всё равно не выдерживаю. Слезы наворачиваются сами, и я больше не могу быть сильной. Это не просто физическая боль. Это всё сразу: предательство, усталость, страх, одиночество. Всхлипываю, пряча лицо в надежном плече Романа.

— Марин? Что такое? Что случилось? — спрашивает он участливо, крепче сжимая меня в объятиях.

— Ничего не хорошо. Всё плохо, — выдыхаю сквозь слезы. — У меня вывихнута нога, я потерялась в лесу как балбеска… А еще… а еще мне муж изменяет… собирается меня бросить из-за этой тощей курицы Карины, а еще… мое кафе продают, и я как дура полезла на этот квадроцикл, чтобы… чтобы…

Он прижимает меня чуть крепче:

— Не дура. Ты не дура, Марина. Прекрати. Ты храбрая. Сильная. Яркая, как звезда, такая, которую невозможно не заметить.

Звезда?

“Вы поймаете свою звезду” — я замираю, вспоминая это предсказание.

Он это сказал сейчас просто так или это намек?

Затаив глаза, поднимаю взгляд. Глаза Романа напротив. Взгляд спокойный, теплый, искренний, он изучает заботу, но вместе с тем я замечаю потаенный блеск.

Причину которого пока боюсь разгадывать. Но только вот от этого блеска у меня внутри всё трепещет.

— Я давно хотел сказать… — он слегка улыбается. — Я хожу в твое кафе не из-за капкейков и пышек. Хотя, конечно, они великолепны. Я хожу туда, потому что там ты. Просто ты. Сама по себе.

Он делает паузу, будто взвешивает слова:

— Я знал, что ты замужем. Не хотел лезть. Не хотел мешать. Но и равнодушно смотреть со стороны тоже больше не могу.

Я не знаю, кто первый подается вперед. Может, я. Может, он. Всё происходит как-то само собой. Наши губы встречаются — мягко, робко, будто мы оба не до конца верим, что это правда.

Но это правда.

Я целую другого мужчину, не мужа. Человека, который признался мне в симпатии. А я поняла, что он тоже давно нравился мне не просто как посетитель. И я бы ни за что не потянулась к нему навстречу, если бы не предательство мужа.

Но о нем сейчас не хочу думать.

Не сейчас, когда мне так уютно в объятиях Романа.

Когда он властно меня целует. Когда бережно касается губ. Когда умудряется захватывать, завоевывать, покорять, но и ухаживать. Его поцелуй — это атака. И одновременно мягкое приглашение, которое я могу проигнорировать. Но я не хочу. Мне нравится его целовать, а он, уловив мой ответ, усиливает напор…

Внезапно раздается звонок. Роман вздрагивает, наши губы размыкаются, и он быстро достает телефон из кармана. При этом продолжая держать меня на руках.