Павел Склифосовский – Процветание (страница 4)

Она повернулась.

Её лицо было бледным, обычным. Но глаза... глаза были белыми. Не

закатившимися, не слепыми. Белыми, как молоко. Без зрачков.

— Алина, — прошептал я. — Что с тобой?

Она открыла рот.

И засмеялась.

Детский смех. Высокий, звенящий. Тот самый, что я слышал из рации. Тот

самый, что я слышал перед сном.

Я отшатнулся назад, схватился за автомат. Но стрелять не мог. Не в неё.

— Алина, очнись! — заорал я.

Она сделала шаг ко мне. Не как обычный человек — не переставляя ноги,

а как будто плыла. Словно её тянули невидимые тросы. Подошвы не

отрывались от асфальта. Колени не сгибались.

Я попятился назад, споткнулся о бордюр и упал на спину. Автомат выпал из

рук.

Она нависла надо мной. Её лицо — её лицо — было пустым. Белые глаза

смотрели сквозь меня.

— Алина, — прошептал я. — Пожалуйста.

Она протянула руку. Пальцы были холодными, белыми. Я закрыл глаза.

И в этот момент раздался выстрел.

Алина дёрнулась, отшатнулась. Из её плеча потекла чёрная жидкость —

густая, шипящая на асфальте.

— Коля! — крикнул чей-то голос. — Беги!

Я открыл глаза. Дмитрий стоял на крыльце участка, крепко сжимая

дробовик. Его лицо было искажено ужасом, но рука не дрожала.

— Беги, мать твою! — заорал он.

Я вскочил. Подхватил автомат. Посмотрел на Алину. Она стояла,

покачиваясь, и чёрная кровь продолжала течь из её плеча. Но она не

падала. Она смотрела на меня. Своими белыми глазами.

— Прости, — сказал я.

И побежал.

Не к ней — от неё.

В сторону ворот. К выходу на улицу. Дмитрий прикрывал, стреляя в других

— они выползали из темноты, из подворотен, из-за машин. Десятки

белоглазых. Они плыли за мной, не бежали, а именно плыли —

одновременно, без единого движения ног.

Я выскочил за ворота. Улица. Фонари. Тишина.

Сзади раздался выстрел, потом — крик. Дмитрия? Или это был не он? Я не

оглядывался.

Я бежал, не разбирая дороги. В голове стучало: «Алина — одна из них».

Нет, не одна из них — она стала одной из них. Или ещё нет? Может, её

ещё можно спасти?

Я остановился.

Прислонился к стене, согнулся, тяжело дыша.

Руки тряслись. Автомат дрожал в ладонях.

— Что ты делаешь? — спросил я себя. — Что ты, блядь, делаешь?

Ответа не было.

Я посмотрел на свои руки. На них была чёрная кровь. Не Алины — моя? Я

не понял. Но она шипела, как будто плавила кожу.

«Это не кровь», — подумал я. «Это что-то другое».

И мне стало по-настоящему страшно. Не за себя — за неё.

За то, что я не смог её спасти.

И за то, что, возможно, мне придётся её убить.

Глава 1.2. Ад на улицах

Я бежал куда глаза глядят. Подошвы скользили по мокрому асфальту —

хотя дождя совсем не было. Вода словно шла прямо из земли, липкая и

tёплая. Или это вообще не вода? Я даже думать не хотел, что это такое.

Я выбежал на Центральную улицу. Улица, которую я знал от и до, теперь

казалась совсем чужой. Фонари моргали, прямо как в каком-то дурацком

ужастике. Машины стояли брошенные — двери нараспашку, фары где-то ещё

горели. И ни души. Вообще никого, ни живых, ни мёртвых.

— Эй! — крикнул я. — Есть кто?

Тишина. Даже собак не слышно.

Я пошёл вдоль домов, прижимаясь к стенам. Автомат был готов к бою, палец

лежал на курке. Патронов — всего два магазина. Этого было чертовски