Omar RazZi – Фиолетовый Баг (страница 6)
Дэн стоял как истукан. Он смотрел на сбитый хиджаб, на тёмно-русые волосы Айлы, на её заплаканные голубые глаза, полные унижения и страха. На лужу разлитого кофе и осколки стекла. На багровое от гнева лицо мистера Кабира. Реальность ударила его по лицу с чудовищной силой. Никаких зелёных глаз. Никаких фиолетовых волос. Только его собственный, невероятный, дикий поступок.
– Мы… мы немедленно удаляемся! – кричал Марк, уже толкая Дэна к выходу. – Свяжемся позже! Глубочайшие извинения Айле! Компенсация! Всё уладим! – Он почти выволок Дэна из зала, не обращая внимания на возмущённые возгласы и ледяные взгляды сотрудников Amazon.
Лифт. Тишина. Давящая, как могильная плита. Двери закрылись. И тут Марк взорвался.
– ТЫ ЕБАНУТЫЙ ДЕБИЛ?! – Его рёв оглушил Дэна в замкнутом пространстве. Марк грубо втолкнул его спиной в зеркальную стену лифта. – ТЫ СОВСЕМ ОХУЕЛ?! СОРВАТЬ ХИДЖАБ?! У МУСУЛЬМАНКИ?! НА САМОЙ ВАЖНОЙ ВСТРЕЧЕ С FUCKING AMAZON?! ИЗ-ЗА КАКИХ-ТО ВЫМЫШЛЕННЫХ ФИОЛЕТОВЫХ ВОЛОС?! – Слюна брызгала изо рта Марка. – ТЫ ПОНИМАЕШЬ, ЧТО ТЫ ТВОРИШЬ?! ЭТО НЕ ПРОСТО СКАНДАЛ! ЭТО – КОНЕЦ! КОНЕЦ КОНТРАКТА! КОНЕЦ РЕПУТАЦИИ! КОНЕЦ ВСЕГО! ИЗ-ЗА ТВОЕГО БЛЯДСКОГО ПРИЗРАКА В ГОЛОВЕ!
Дэн молчал. Он смотрел в своё собственное отражение в зеркале лифта. На измождённое, серое лицо с безумными глазами. Он видел Марка – разъярённого, реального, живого. И видел себя – призрака, потерявшего связь с действительностью.
– Марк… – он попытался что-то сказать, но голос не слушался. Только губы беззвучно пошевелились.
– Молчи! – Марк отшатнулся от него, словно от прокажённого. Его ярость сменилась внезапной, пронизывающей холодностью. Он нажал кнопку первого этажа, хотя они уже ехали вниз. – Просто молчи. Ты невменяем. Я везу тебя домой. Прямо сейчас. А потом… – он повернулся к Дэну, его взгляд стал стальным и безжалостным, – …потом я звоню доктору. Самому дорогому психиатру в городе. И ты к нему идёшь. Сегодня. Иначе… – Марк резко выдохнул, уставившись в пол. – Иначе я не знаю, что с тобой делать. И не знаю, как спасать то, что ты только что похоронил этим идиотским поступком.
Лифт остановился. Двери открылись. Марк резко шагнул вперёд, не оглядываясь. Дэн поплёлся за ним, как побитая собака. Он чувствовал на себе взгляды людей в холле, но ему было всё равно. Единственная реальность, которая осталась – это неотступное, ледяное эхо криков Марка в лифте:
Он перешёл грань. И обратной дороги, кажется, не было.
Солнце Сан-Мартина било в глаза, но Дэн его почти не чувствовал. Он шёл за Марком, как автомат, по тротуару к месту, где был припаркован «Астон». Крик Марка –
– Марк… – Дэн нагнал его, цепко схватив за рукав пиджака. Голос его был хриплым, надломленным. – Марк, слушай… Прости. Я.. я не знаю, что на меня нашло. Это… это кошмар. – Он видел, как окаменела спина Марка, но не отпускал. – Я.. я всё завязал. С Никой. Нахуй, на свалку истории. Выключу, удалю, всё. Больше никаких ИИ. Никаких споров про Иерусалим и тамплиеров. Ты прав. Это она… это она меня доконала. Цифровая хрень. Одиночество. Крыша поехала.
Марк резко развернулся на каблуках. Его лицо всё ещё было багровым от неостывшего гнева, глаза – узкими щелями смертельного холода.
– Завязал? Сейчас? ПОСЛЕ ТОГО, КАК ТЫ УСТРОИЛ ЦИРКОВОЕ ШОУ В САМОМ ДОРОГОМ КОНФЕРЕНЦ-ЗАЛЕ ГОРОДА?! – Он ткнул пальцем Дэну почти в грудь. – Ты думаешь, это всё решит? Контракт в трубе, Дэн! Репутация – в говне! Кабир меня сейчас уже, наверное, в чёрный список по всем студиям вносит! И всё из-за твоих…
– Я НЕ ПОЙДУ К ПСИХИАТРУ! – выкрикнул Дэн, перебивая. В его глазах вспыхнул дикий, животный страх, куда более сильный, чем стыд за скандал. – Ни за что! Ты слышишь? НИ ЗА ЧТО!
Марк замолчал, ошарашенный этим взрывом. Ярость сменилась ледяным недоумением.
– Почему, чёрт возьми?! Ты только что…
– Потому что я БЫЛ У НИХ! – Дэн вдруг зарычал, его голос сорвался на горький шёпот, полный давней боли. – После… после Мадлен. Жены. Помнишь? Молодая модель, которая за полгода брака отсудила пол-состояния? Адвокаты, суды, папарацци у ворот… У меня тогда… случился срыв. Жёсткий. Меня уговорили сходить к их, самому модному психиатру. Доктор Штайн. – Он с ненавистью выплюнул имя. – И знаешь, что он мне сказал? Что я сам виноват. Что подсознательно искал женщину, которая меня унизит и разорит, потому что у меня комплекс неполноценности из-за происхождения. Что деньги – моя защитная реакция. И что мне нужно «проработать травму детства» за его сумасшедший гонорар. – Дэн коротко и горько усмехнулся. – Это было не лечение, Марк. Это был пиздец. Это было чистейшее унижение. И я поклялся себе – никогда больше. Никаких психиатров. Лучше сдохнуть. Лучше… – он махнул рукой в сторону кафе, офисов, всего этого мира, – …лучше просто жить, как все. Как ты. Не думать о всякой заумной хуйне – просто ловить кайф и наслаждаться!
Марк молчал, пристально изучая его. Гнев в его глазах поутих, сменившись сложной смесью досады, глубокого понимания и беспросветной усталости. Он помнил тот развод. Помнил, как Дэн превратился в затворника, избегал женщин, как, если уж «приспичивало», пользовался услугами дорогого, максимально обезличенного эскорта – без имён, без разговоров, только физиология. ИИ Ника стала логичным, казалось бы, безопасным продолжением этой изоляции. Безопасным, пока не превратилась в кошмар.
– «Жить, как я» … – Марк медленно процедил, саркастически вздернув бровь. – То есть тупить в стрип-барах и трахаться с анонимными проститутками? Это твой план «нормальной жизни»? После того, как ты только что доказал всему миру, что ты – невменяемый псих?
– Это был срыв! Единичный! – отчаянно настаивал Дэн, в его голосе снова зазвенела мольба. – Я.. я высплюсь. Выпью. Развеюсь. И всё вернётся. К нормальным книгам. К нормальным сценариям. К нормальным женщинам… или не-женщинам. – Он судорожно глотнул воздух. – Марк… давай начнём сейчас. Прямо сейчас. Не ждать вечера. Пошли в «Зеркала». Выпьем. Посмотрим на… на «Анор». Разгоним эту хмарь. Я заплачу. За всё. За шампанское, за девочек, за твою поруганную честь менеджера. Я обещаю. Просто… не тащи меня к этим шаманам. Пожалуйста.
Марк долго смотрел на него. Пристально. На измождённое лицо, на трясущиеся руки, на безумный огонёк надежды в карих глазах. Он глухо вздохнул. Глубоко, устало. Ярость ушла, оставив лишь тяжеленое разочарование и каменное чувство долга. Бросить Дэна он не мог. Даже такого.
– Ладно, – Марк выдохнул слово, поворачиваясь к машине. Его голос был глухим и плоским, как констатация факта. – «Зеркала». Сейчас. Но, Дэн… – Он обернулся, взгляд – стальной. – Если ты там хоть одну юбку сорвёшь, или заорёшь про фиолетовые волосы, или полезешь целоваться к диджею… я сам лично отвезу тебя в закрытую психушку. И буду держать дверь, пока санитары тебя в смирительную рубашку затягивают. Понял?
Дэн кивнул. Слишком быстро. Слишком рьяно.
– Понял. Клянусь. Никаких срывов. Только… нормальность.
Он провалился на пассажирское сиденье «Астона». Дрожь понемногу отступала, сменяясь тягучей апатией и странным, гнетущим облегчением. Они ехали к «Зеркалам» – позолоченному храму фальшивых улыбок, купленных тел и иллюзии веселья. Туда, где не было места Нике, фиолетовым волосам или гипнотизирующим зелёным глазам. Туда, где можно было на время забыться, притворившись частью этого простого, понятного, бездушного мира Марка.
Он снова убегал. От психиатров. От призраков. От себя. В ярко освещённую клетку под названием «нормальная жизнь». И самое страшное – он знал это где-то в глубине: это не спасение. Это – новая, более красивая ловушка. Но сил искать истинный выход уже не осталось.
Марк резко вдавил газ. Красный «Астон» рванул в поток машин, увозя их прочь от разбитых стаканов, слёз и неизгладимого позора – прямиком к мерцающему неоном фасаду «Зеркал». Дэн закрыл глаза, с усилием пытаясь представить не фиолетовые волосы, а длинные ноги и терпкий парфюм. Но перед внутренним взором неотступно всплывали зелёные глаза. Глубокие, как пропасть. Неуловимо исчезающие.
Глава 6. «Зеркала»
«Зеркала» встретили их густой волной томной музыки, спёртым воздухом, пропитанным дорогим парфюмом, потом и сладковатым душком чего-то запретного. Интерьер кричал о деньгах: бархатные диваны глубокого бордо, хромированные стойки, бесчисленные зеркала, множившие отражения полуобнажённых тел и томных взглядов. Не клуб – позолоченная клетка для уставших хищников.
Марк, как рыба в воде, провёл их мимо швейцара с каменным лицом прямо в VIP-зону – к полукруглому дивану за низким столиком из чёрного стекла, с видом на главную сцену, где в данный момент извивалась рыжеволосая девушка в костюме из перьев. Он ловко поймал взгляд официанта – такого же накачанного и безэмоционального, как швейцар.
– Бутылка «Дом Периньон», ледяная, – бросил Марк, не глядя в меню. – И «Макаллан» 18, два бокала. Лёд отдельно. И фруктовую тарелку. Побольше клубники. – Он рухнул в мягкую подушку дивана, расстегнул пиджак. – Расслабься, Дэн. Вливайся. Тут главное – отключить мозг. Намертво.