Только все оказалось напрасно:
Меня предали шесть сыновей.
Старший, Мрак, был холодным как камень.
Он по правую руку сидел.
Взгляд скользил поволокой в тумане,
А лицо было белым как мел.
Нарекла я второго Оскалом.
Он всегда был готов убивать —
Беспощадным и быстрым ударом,
Чтоб врасплох не пытались застать.
Третий – Пламя – был светлым и стройным,
И красив, словно образ с картин.
Я не помню, чтоб он был довольным,
Вечно губы в усмешке кривил.
Дальше шел мой любимец – Отрава.
В лжи и фальши всегда был хорош.
Среди прочих его выделяла,
Но и он мне вонзил в спину нож.
Боль был скрытным, тщедушным, но крепким.
Мог отсутствовать многие дни.
Я порой про него забывала,
Лишь скрывались вдали корабли.
И последыш – Без Имени, младший, —
Не хотела рожать стервеца,
Как в насмешку, среди своих братьев
Больше всех был похож на отца.
Не желала я верности вечной,
Их любви, благодарных щедрот,
Но не верила, что вероломно
Предадут мои отпрыски род.
Бились мы, живота не жалея,
Не считая ни сил, ни потерь,
Оттесняя Врага на край света,
За границу известных земель.
Города и моря полыхали,
Оставляя лишь пепел и соль.
Но я знала: со мною Отрава,
Мрак, Оскал, мои Пламя и Боль,
Даже он, Безымянный, последыш.
Пусть не вечно, пускай предадут,
Но меня лишь… не то, во что верят,
Мир бросая на откуп Врагу.
Прочь бегу без оглядки.
Падаю.
Поднимаюсь.
Стираю с лица испарину.
Вздыхаю.
И… просыпаюсь.
За окнами ясный день.
Пронзительно чайка бранится.
Надо же было вчера
Так безобразно напиться.
Помню, стоял у холста,
Смятенье меня тревожило,
И вдруг – я поклясться готов —
Мое творение ожило.
Тянуло руки ко мне,
На странном наречье шептало
И черным ониксом глаз
Насквозь меня прожигало.
Что было во мне сильней —
Восторг или дикий ужас?
Я был на мгновенье готов
Отдать незнакомке душу,
Лобзать в восхищенье ступни
