Олег Пет – The Слон. Один случай из психоаналитической практики (страница 3)

В его голосе сквозила тоска. Тоска по принадлежности, по защите, по той самой шапке, которая сделала бы его неуязвимым для Димычей этого мира.

– А ты?

– Нет. Не берут.

В этих двух словах была вся его биография. Вся неудачливость маленького человека в большом и жестоком мире.

– А Димыч? Он из них?

– Нет. – Вован фыркнул с презрением, в котором, однако, читался страх. – Это просто местная гопота. Шляются по Порту, в нашем районе, сбивают копейки на вино. Бухают, курят. Вся их сила – в толпе. Подвальные на них даже смотреть не будут. Они лишь мелкие хищники в мире больших и грозных волков.

Он собрал снасти. Улов был нулевым, как и наши шансы на что-то хорошее в этом городе.

– Ладно, пойдем. Сегодня не клюет.

Мы пошли обратно, оставляя позади себя серую, мутную воду пруда. Но в голове у меня уже складывалась карта нового мира, карта этого города. Мира подвалов, шапок-петушков и войн без видимого смысла и жестких правил улицы. И я понимал, что рано или поздно мне придется в этом мире определиться. Не для романтики. Для выживания.

Я брел домой, ворочая в голове слова Вована. Они ложились тяжелым грузом, как чужая амуниция. Этот городок с его подвальными королевствами и шапками в их пресловутом значении, оказался сложнее, чем я думал. Дома пахло борщом – островок знакомой жизни в этом новом, незнакомом мире. Я съел две тарелки, словно пытаясь заесть свою тревогу.

4

Утром мы с отцом понесли документы в школу. Она стояла за забором нашего «Порта» – нашего военного городка. Директор, женщина с усталой, но доброй улыбкой, расспрашивала о Владивостоке. Удивилась, что мы купались в океане до сентября. Видимо, для нее Дальний Восток был краем вечной мерзлоты и тоски, а не океанских просторов и свободы.

– В какой класс хочешь? У нас «А» и «Б», – спросила она.

– Туда, где учится Рыба… то есть Вован Семенов, – выпалил я, не думая.

Ее лицо на мгновение омрачилось легкой тенью.

– Семенов в «Б». Он из Порта. Вы, я вижу, уже познакомились.

– Тогда и я в «Б», – сказал я, чувствуя, что выбираю не просто класс, а сторону в чужой войне.

Я вылетел на улицу, окрыленный глупой надеждой. Нашел Вована у подъезда. Он втыкал перочинный нож в деревянный столик – методично, с каким-то отрешенным упорством. В его глазах читалась знакомая тоска одиночества.

– Вован, мы в одном классе! – сообщил я, ожидая радости.

– Хорошо, – он кивнул, и в его голосе прозвучала не радость, а облегчение. – Будем вместе у мелких булки в столовой отжимать. И Охрима тиранить вместе.

– Кто такой Охрим?

– Увидишь, – он махнул рукой, словно отмахиваясь от комара. – Пойдем, покажу тебе наше королевство.

Городок был большим и уныло-одинаковым. Пятиэтажки-близнецы, стадион, клуб офицеров. КПП с солдатами, которые смотрели сквозь людей, словно сквозь пустое место. Вертушка пропускала всех – и местных, и чужих. Граница была условной, как и вся наша секретность и безопасность.

Конец ознакомительного фрагмента.

Текст предоставлен ООО «Литрес».

Прочитайте эту книгу целиком, купив полную легальную версию на Литрес.

Безопасно оплатить книгу можно банковской картой Visa, MasterCard, Maestro, со счета мобильного телефона, с платежного терминала, в салоне МТС или Связной, через PayPal, WebMoney, Яндекс.Деньги, QIWI Кошелек, бонусными картами или другим удобным Вам способом.