Олег Пет – Неделя (страница 1)
Олег Пет
Неделя
Неделя
Пролог
Кабинет психиатра располагался в подвале районной поликлиники. Окна под потолком, бетонные стены, выкрашенные бледно-зелёной краской, которая шелушилась от сырости. Запах карболки и табака — здесь курили, не открывая форточку, потому что форточка была заклеена на зиму.
Доктор Эдуард Самуилович Берг сидел за столом, листал историю болезни. Ему было под семьдесят, но руки не дрожали. Он работал в психиатрии сорок три года и видел всё: от послевоенных контузий до девяностых, когда люди сходили с ума от денег, которых не было. Он знал, что человеческое сознание — это не храм и не мастерская, а просто старая проводка в панельном доме. В любой момент может замкнуть. И неважно, от чего: от войны, от любви или от одиночества.
Вошёл Семёнов. Без формы, в потёртой куртке на рыбьем меху. Положил на стол журнал — тяжёлый глянец, «Vogue». Берг полистал, не поднимая глаз.
— Рассказывайте, — сказал он.
Семёнов рассказывал полчаса. Про труп повешенного парня, про журнал, про трёх девушек, которые приходили из ниоткуда. Про то, как Коваль пил, бросил пить, продавал телевизор и плеер. Про больницу, где Алиса лежала в коме. Про отключение аппаратов. Берг слушал, кивал, иногда что-то записывал шариковой ручкой — ручка скрипела, он менял стержень.
— Шизофрения? — спросил Семёнов.
Берг отложил ручку. Снял очки, протёр их носовым платком — платок был старым, в клетку.
— Шизофрения — это когда голоса приказывают убить соседа. У него другой случай. Реактивный психоз, параноидный синдром с бредовым компонентом. Галлюцинации зрительные, тактильные, слуховые — комплексные. Встречается у людей, которые слишком долго были одни. Мозг начинает сам себе придумывать собеседников, а потом сам себе — любовников. А потом сам себе — горе.
— Лечить?
— Можно. Нейролептики, транквилизаторы, терапия электросудорожная. Только толку мало. Он сам должен выйти из этого. Или не выйти.
Берг закрыл историю болезни, погладил обложку. Положил журнал в ящик стола, не спрашивая разрешения.
— Я оставлю это себе.
— Зачем? — спросил Семёнов.
— Буду иногда листать. На ночь глядя. Чтобы помнить: мы все — пациенты. Просто одни лечатся, другие — нет.
Он встал, подошёл к окну, выходившему прямо на асфальт — на уровне тротуара. За окном прошла женщина с коляской. Берг проводил её взглядом.
— Передайте вашему Ковалю: пусть зайдёт. Когда будет готов.
Семёнов кивнул, надел шапку, вышел. Берг остался один. Закурил. Выпустил дым в форточку — та не открывалась, дым стелился по потолку.
Он открыл журнал на первой странице. Там была девушка в красном пальто. Брюнетка с зелёными глазами. Она смотрела куда-то в сторону, как будто ждала кого-то. Или кого-то провожала.
Берг смотрел на неё долго. Потом закрыл журнал, запер ящик.
— Красивая, — сказал он вслух. — Жаль, что ненастоящая.
Тихо щёлкнул замок.
---
Глава первая
Осень в этом городе наступала не постепенно, как в книгах, а сразу — как удар под дых. Вчера ещё было тепло и пахло прелыми листьями с лёгкой ноткой надежды, а сегодня небо обвалилось серым бетоном, и пошёл дождь. Тот самый, который идёт не переставая трое суток, просачивается сквозь одежду, сквозь кожу, сквозь все барьеры, которые человек выстраивает между собой и миром.
Старший лейтенант Сергей Коваль стоял на крыльце опорного пункта и курил. Сигарета намокла через минуту, но он всё равно докурил её до фильтра, потому что некуда было спешить и незачем было возвращаться внутрь. Внутри пахло мастикой для пола, дешёвым растворимым кофе и той особенной тоской, которая поселяется в казённых помещениях где-то к пятому году эксплуатации.
Ему было тридцать семь. Возраст, когда люди уже обзаводятся ипотеками, детьми, разводами и привычкой по субботам ездить на дачу. У Коваля не было ничего из этого. Была однокомнатная квартира на третьем этаже панельной пятиэтажки. Лифт не был предусмотрен. Пять лестничных пролётов, сто двадцать ступенек. Сергей считал их каждый раз, когда возвращался пьяным, — чтобы не упасть. В доме не было ни одного чётного числа: третий этаж, квартира семнадцать, сорок седьмой год постройки. Каждый день подниматься на эту гору, каждый день спускаться. Как напоминание: жизнь — это всегда вверх, но потом всё равно вниз. В квартире было холодно, батареи грели через раз, окна выходили на помойку. Но он не жаловался. Жаловаться — значит надеяться, что кто-то исправит. А он давно перестал надеяться.
Была форма, которая сидела на нём мешковато, потому что за последний год он похудел на семь килограммов. Была привычка просыпаться в четыре утра от любого шума в подъезде. И было одиночество — такое густое и плотное, что его можно было резать ножом и намазывать на хлеб.
Вызов пришёл в шестнадцать сорок семь. Диспетчерша, вечно недовольная Вера Николаевна, прокартавила в рацию: «Коваль, тут у тебя на Подольской, дом четырнадцать, заявительница говорит — мужчина в петле». Сергей затушил сигарету о край бетонной ступеньки, поправил кобуру и пошёл к машине. Лёха Дорохов, молодой опер, которого прикрепили к нему два месяца назад, спал на заднем сиденье, подложив под голову планшет. Сергей тронул его за плечо.
— Просыпайся, Лёха. Труп.
Лёха открыл глаза без страха — не потому, что был смелым, а потому что за два месяца ещё не научился бояться. Эта стадия проходила у всех по-разному: у кого-то после первого ножевого, у кого-то после первого утопленника, у кого-то после первого висяка. Лёха был ещё в розовом периоде, когда смерть казалась чем-то далёким и почти театральным.
— Опять? — спросил он зевая. — В этом месяце уже четвёртый.
— Пятый, — поправил Сергей. — Ты забыл того, на Вокзальной.
— А, тот, с синим лицом? Я думал, он сам по себе умер, сердечный приступ.
— Он и умер сам по себе. Только упал лицом в борщ. И пролежал трое суток. Запах потом из квартиры не могли вывести, соседи жаловались.
Лёха поморщился. Сергей завёл машину. Служебная Лада зафыркала двигателем. Дворники заскрежетали по мокрому стеклу, оставляя за собой веер грязной воды.
Дом на Подольской был старым, ещё сталинской постройки, но его давно не ремонтировали, и он выглядел как больной старик, которого перестали выводить на прогулку. Штукатурка осыпалась, в подъезде пахло кошками и мочой, лифт не работал с девяносто восьмого года. Они поднялись на четвёртый этаж пешком. Ступеньки были изъедены временем, но всё ещё держались. Перила скрипели при каждом нажатии, как будто жаловались на жизнь.
Квартира семнадцать. Дверь не заперта. Соседка, женщина лет шестидесяти с лицом, изъеденным бессонницей и дешёвыми сигаретами, ждала на площадке, зябко кутаясь в халат.
— Я в глазок увидела, — зашептала она быстро, будто боялась, что кто-то услышит. — Он в коридоре висит. Я позвонила сразу. Не стала заходить. Мало ли. А вдруг он ещё живой? А вдруг он меня задушит? А вдруг...
— Спасибо, гражданка, — перебил Сергей. — Мы сами.
Он вошёл первым. У него было правило: если труп — заходить первому. Не потому, что он был храбрее других, а потому что он привык смотреть смерти в лицо без лишних свидетелей. Смерть не любит суеты.
В коридоре было темно. Сергей включил фонарик на телефоне — свет выхватил из темноты сначала облезлые обои в цветочек, потом вешалку с одним-единственным пальто, потом ноги. Босые, бледные, с синеватым отливом у ногтей. Потом туловище в чёрной футболке с надписью «Nike». Потом лицо.
Мужчина был молодой. Лет двадцать восемь, не больше. Лицо спокойное, почти умиротворённое — только язык чуть высунут и глаза полуприкрыты, как у человека, который задремал в кресле перед телевизором. Верёвка была бельевая, серая, привязана к крюку в потолке — крюк, видимо, остался от старой люстры, которую сняли лет двадцать назад и так и не повесили новую.
Лёха вошёл следом, остановился, присвистнул.
— Без обуви, — сказал он почему-то. — Почему он без обуви?
— Часто снимают перед тем, как повеситься, — ответил Сергей. — Некоторые боятся наследить. Это же своя квартира.
— Странно.
— Ничего странного. Люди, которые решаются на это, хотят уйти чисто. Без грязи.
Сергей сделал несколько снимков на служебный телефон. Потом позвонил дежурному, вызвал следственную группу, понятых — всё по инструкции, которую он знал наизусть уже лет десять.
Пока ждали, он прошёл в комнату. Квартира была маленькая — коридор, кухня, одна жилая комната. Везде чисто, но бедно. Мебель старая, из девяностых. На кухне — пустой холодильник, пачка соли на столе, кружка с чёрным налётом на дне. В комнате — продавленный диван, старый телевизор «Горизонт» с кинескопом, письменный стол из ДСП. На столе — несколько газет, пепельница без окурков, дешёвый MP3-плеер с порванными наушниками и журнал.
Рядом с журналом, под кружкой с чёрным налётом, лежал сложенный вчетверо лист в клетку. Сергей машинально взял его, развернул. Буквы мелкие, ровные, наклон вправо — учился старательно, давил на ручку. Никаких следов слёз, только чернила, расплывшиеся от сырости.
«Ничего личного. Просто не хочу больше слышать, как тикает холодильник. Он тикает громче, чем моя голова. Я считал: за одну минуту — сорок семь тиков. За час — две тысячи восемьсот двадцать. За сутки — шестьдесят семь тысяч шестьсот восемьдесят. Это если спать восемь часов. А я не спал.