Олег Пет – Мальчик , который ждал маму (страница 6)

Он вернулся. Нет. Он не вернулся. Он пошёл назад. Но назад было так же, как вперёд. Он снова увидел царапину. Потом ещё. Потом ещё.

Он сел.

Сел прямо на землю. Доспехи загремели. Меч упал. Он не поднял его. Он сидел и смотрел на деревья. Деревья стояли и смотрели на него. У них не было глаз. Но они смотрели.

Мальчик подумал: я умру здесь. Он не испугался этой мысли. Она была простая. Как погода. Как часы. Как всё, что было.

Он сидел. И тогда он услышал голос.

Не громкий. Не страшный. Просто голос.

— Ты зачем сел?

Мальчик обернулся. Рядом никого не было. Только дерево. Большое. Старое. С трещиной в коре.

— Ты сел, — сказал голос. — Зачем?

Мальчик посмотрел на дерево. Потом вокруг. Потом снова на дерево.

— Я устал, — сказал он.

— Все устают, — сказало дерево. — Но не все садятся.

Мальчик не удивился. Он уже ничему не удивлялся. День был длинный. Слишком длинный. В таком дне можно было разговаривать с деревом. Это было нормально. Или ненормально. Но уже всё равно.

— Ты кто? — спросил мальчик.

— Я дерево, — сказало дерево. — Ты разве не видишь?

— Вижу, — сказал мальчик. — Но ты говоришь.

— Говорю, — согласилось дерево. — И что?

Мальчик не нашёл что ответить. Он сидел и смотрел на дерево. Дерево стояло и смотрело на него. Так они смотрели друг на друга. Долго. Или недолго.

— Ты идёшь к принцессе, — сказало дерево. Не спросило. Сказало.

— К какой принцессе? — спросил мальчик.

— Ты не знаешь?

— Не знаю.

— Тогда зачем идёшь?

Мальчик задумался. Он не знал, зачем идёт. Он просто шёл. Потому что не мог не идти. Потому что дорога была одна. Потому что позади ничего не было.

— Не знаю, — сказал он.

Дерево заскрипело. Как будто засмеялось. Или как будто ветер прошёл по веткам. Но ветра не было.

— Хорошо, — сказало дерево. — Честно. Садись. Отдохни. Потом пойдёшь.

— Куда?

— Туда, — сказало дерево. — Куда все идут.

Мальчик посмотрел туда, куда показывало дерево. Там была темнота. Такая же, как везде. Но, может быть, чуть-чуть светлее. Или ему показалось.

Он встал. Поднял меч. Меч был тяжёлый. Но не такой, как раньше. Немного легче. Или он привык.

— Спасибо, — сказал он.

— Не за что, — сказало дерево. — Ты ещё вернёшься.

— Зачем?

— Затем, — сказало дерево. — Все возвращаются. Даже если не помнят.

Мальчик пошёл. Доспехи гремели. Стук. Стук. Стук. Дерево осталось позади. Мальчик не обернулся. Он знал, что если обернётся, то дерева не будет. А если не обернётся — оно останется. Пусть останется. Пусть будет.

Он шёл. Лес не кончался. Но он стал другой. Деревья стояли дальше друг от друга. Свет пробивался между ними. Серый. Не солнечный. Но свет. Мальчик видел свои руки. Видел меч. Видел доспехи. Это было важно. Видеть себя. Когда не видишь себя — страшно. Когда видишь — можно идти.

Потом лес кончился.

Внезапно. Как будто кто-то открыл дверь. Мальчик вышел на поле. Поле было большое. Дальше — холмы. На холме — замок. Замок был далеко. Но он был. Он стоял. Он не исчезал. Он был настоящий.

Мальчик посмотрел на него. Долго. Потом посмотрел на дорогу. Дорога шла к замку. Прямо. Без поворотов. Без развилок. Пока без развилок.

Он пошёл.

Под ногами была трава. Мягкая. Зелёная. Настоящая. Не серый мох леса. Не пыль дороги. Трава. Мальчик наклонился. Потрогал. Она была холодная. От росы. Или от чего-то ещё. Он не знал. Он просто потрогал. Потом пошёл дальше.

Он шёл и смотрел на замок. Замок не приближался. Он был как луна. Ты идёшь к ней, а она не ближе. Но мальчик не останавливался. Он знал: если идти долго, всё равно придёшь. Или не придёшь. Но идти надо.

Он шёл.

Солнце не садилось. Не поднималось. Оно просто было. Где-то. Мальчик не смотрел на небо. Он смотрел на дорогу. На замок. На свои ноги. Ноги шли. Доспехи гремели. Стук. Стук. Стук.

Потом он остановился.

Потому что впереди кто-то был.

Мальчик не сразу понял, кто. Фигура была маленькая. Далеко. Она стояла на дороге. И ждала. Или не ждала. Просто стояла.

Мальчик пошёл быстрее. Доспехи загремели громче. Фигура не двигалась. Она ждала. Теперь мальчик знал: она ждала. Его.

Он подошёл ближе.

Это был старик. Нет. Не старик. Мужчина. Немолодой. В плаще. С посохом. Как в книжках. Как волшебник. Но мальчик уже знал: волшебник — это не тот, кто в плаще. Волшебник — это тот, кто в комнате. Кто сидит на табуретке. Кто не говорит лишнего.

Мужчина посмотрел на него.

— Ты идёшь к замку, — сказал он. Не спросил. Сказал.

— Да, — сказал мальчик.

— Зачем?

— Не знаю.

Мужчина кивнул. Как будто ждал этого ответа. Как будто другого быть не могло.

— Хорошо, — сказал он. — Тогда слушай. Дорога одна. Но на ней будут те, кто захочет тебя остановить. Дракон. Маг. Ведьма. Деревья. Ты их узнаешь. Ты их уже знаешь.

— Я их не знаю, — сказал мальчик.

— Знаешь, — сказал мужчина. — Просто не помнишь.

Мальчик не понял. Но не спросил. Он уже слышал это раньше. В комнате. От человека. От себя? Он не знал. Он просто слушал.

— Иди, — сказал мужчина. — И не садись. Если сядешь — не встанешь.

— А если устану?

— Все устают, — сказал мужчина. — Но не все садятся.

Он сказал это так же, как дерево. Слово в слово. Мальчик заметил. Он хотел спросить, но мужчина уже отвернулся. И пошёл. В сторону леса. Откуда мальчик пришёл. Он шёл быстро. Не как старик. Как тот, кто знает дорогу.