Оксана Савье – Тридцать восемь квадратов (страница 13)

Прошла минута. Две. Маша слышала, как Лена действительно села по ту сторону двери — послышался шорох, вздох.

— Знаешь, — заговорила Лена сквозь дверь, — когда я вернулась домой после развода — после того, как подписали все бумаги — я три дня не выходила из ванной. Серьезно. Сидела в пустой ванне, закутавшись в одеяло, и смотрела в стену. Родители ломились в дверь, умоляли выйти. А я не могла. Потому что если выйду — значит, это правда. Значит, все кончено.

Маша закрыла глаза, слушая.

— Но знаешь, что меня вытащило? — продолжала Лена. — Мама сказала сквозь дверь: "Лен, я принесла твой любимый торт. Медовик. Буду есть одна, если не выйдешь". И я подумала — черт, я же люблю медовик. И вышла. Села с ней на кухне, съела три куска и проревела до утра. А она просто сидела рядом, гладила по голове и молчала.

Маша открыла глаза, посмотрела на дверь.

— У меня нет медовика, — тихо сказала она.

— У меня тоже нет, — ответила Лена. — Но есть вино. И мороженое. И я. Это считается?

Маша встала, открыла дверь. Лена сидела на полу в домашних штанах и старой футболке, с пакетом в руках.

— Привет, — она улыбнулась. — Можно войти?

Маша кивнула, отступила. Лена вошла, закрыла дверь. Посмотрела на Машу — на размазанный макияж, на красную помаду, превратившуюся в пятна, на платье, мятое и перекошенное.

— Плохо было?

— Пусто, — ответила Маша. — Мне было пусто.

Лена кивнула, прошла на кухню. Достала из пакета бутылку красного, две ложки и литр пломбира.

— Тогда будем заполнять. Вином, мороженым и разговорами. Идет?

Они сидели на полу кухни — почему-то именно на полу было удобнее — и ели мороженое из банки двумя ложками, запивая вином из бокалов.

— Расскажи, — сказала Лена.

И Маша рассказала. Про то, как вошла в ресторан и все замерли. Про взгляд Саши — удивленный, почти восхищенный. Про Киру, которая пыталась говорить с детьми и не знала, о чем. Про Никиту, который сорвался и ушел. Про Еву, которая задула свечи с фальшивой улыбкой. Про то, как она обняла их и ушла, зная, что это конец.

— Ты молодец, — сказала Лена, когда Маша закончила. — Ты пришла. Ты показала, что не сломалась. Это победа.

— Не похоже на победу, — Маша зачерпнула мороженое. — Похоже на поражение. Я потеряла их. Всех.

— Ты не потеряла, — Лена покачала головой. — Никита звонит каждый день. Ника приезжает. Даже Ева пишет. Они не исчезли. Просто теперь по-другому.

— А Саша?

— А Саша сделал выбор, — спокойно ответила Лена. — И это его право. Больно, несправедливо, но право. Маш, он не любил тебя. Не так, как должен был. Ты знаешь это.

— Знаю, — прошептала Маша. — Всегда знала. Но надеялась, что со временем... что если я буду достаточно хорошей, достаточно нужной...

— Нельзя заставить любить, — Лена взяла ее руку. — Никак. И дело не в тебе. Ты была прекрасной. Ты сделала для них больше, чем они заслуживали. Но Саша любил Киру. Всегда. А ты была... комфортом. Заменой. И это его проблема, не твоя.

Маша кивнула, вытирая новые слезы.

— Мне сорок пять. Я одна. У меня тридцать восемь квадратов и работа учителя. Это все, что у меня есть.

— Неправда, — возразила Лена. — У тебя есть дети, которые тебя любят, даже если запутались. У тебя есть работа, которую ты любишь — я видела, как ты говоришь о литературе, глаза горят. У тебя есть я — пусть мы знакомы всего месяц, но я уже считаю тебя подругой. И у тебя есть ты сама. Целая, живая, свободная. Впервые за пятнадцать лет.

— Свободная, — повторила Маша. — Звучит страшно.

— Сначала страшно, — согласилась Лена. — Потом становится хорошо. Обещаю.

Они доели мороженое, допили вино. Лена помогла Маше переодеться, смыть макияж. Уложила ее в кровать, накрыла одеялом.

— Спи, — сказала она. — Завтра будет легче.

— Откуда знаешь?

— Не знаю, — честно ответила Лена. — Но надеюсь. За обеих.

Когда Лена ушла, Маша лежала в темноте и смотрела в потолок. Телефон завибрировал — сообщение от Никиты.

"Прости за вечер. Я не сдержался. Но то, что я сказал — правда. Ты для меня больше, чем просто папина жена. Всегда была."

Потом от Ники: "Спасибо, что пришла. Я знаю, как тяжело. Люблю тебя."

От Евы: "Маша, прости, что все так вышло. Я хотела, чтобы было хорошо. Но получилось... не очень. Можно я приеду? Просто поговорить. Только мы с тобой."

От Алины: "Алиса хочет к тебе в гости. Мы можем приехать в воскресенье?"

Маша читала сообщения, и что-то теплое разливалось внутри. Не заполняя пустоту, но делая ее чуть меньше.

Она написала всем коротко: "Спасибо. Я в порядке. Созвонимся."

Потом положила телефон и закрыла глаза.

Завтра воскресенье. Выходной. Можно поспать подольше. Можно выпить кофе с Леной. Можно просто полежать в тишине тридцати восьми квадратов.

Можно начать привыкать к новой жизни.

Медленно, шаг за шагом.

Без Саши. Без большого дома. Без иллюзий.

Но с собой.

И это было началом.

Прошло две недели. Маша вошла в новый ритм. Работа, курсы по субботам — она записалась, и это оказалось хорошим решением. Лекции отвлекали, новые методики увлекали. Познакомилась с парой коллег из других школ, обменивались опытом.

Никита приезжал по воскресеньям — привозил Алину и Алису. Малышка научилась говорить "Ма-ма" и тянулась к Маше ручками. Алина пекла пироги, они пили чай, говорили о мелочах. О жизни, которая продолжалась.

Ника приходила по средам, после пар. Они готовили вместе ужин, смотрели сериалы, болтали. Ника рассказывала о университете, о мальчике, который ей нравится, о ссорах с Евой. И иногда, иногда спрашивала осторожно: "Маш, а ты не жалеешь?"

"О чем?" — отвечала Маша.

"Что ушла."

И Маша думала, прежде чем ответить. Жалела ли? О потерянных годах — да. О детях, которые теперь на расстоянии — да. О доме, который обустраивала пятнадцать лет — нет. О Саше — нет.

"Не жалею, что ушла, — говорила она. — Жалею, что не ушла раньше."

С Евой они встретились в кафе. Девушка пришла бледная, с красными глазами.

— Мама уехала, — сказала она сразу, без прелюдий.

Маша замерла с чашкой в руке.

— Как уехала?

— Неделю назад. Сказала, что ей нужно время разобраться в себе. Что она поторопилась с возвращением. Что любит нас, но... не готова. — Ева всхлипнула. — Опять. Она опять ушла.

Маша протянула руку через стол, взяла ее ладонь.

— Мне жаль, солнышко.

— Никит был прав, — Ева вытерла слезы. — Ты говорила об этом. Что она снова уйдет. Когда устанет. А я не слушала. Я хотела верить, что на этот раз будет по-другому.

— Это нормально — хотеть верить, — тихо сказала Маша. — Она твоя мать.

— А ты кто? — Ева посмотрела ей в глаза. — Для меня. Кто ты?

Маша помолчала. Хороший вопрос. Кем она была? Не матерью — не родной. Не мачехой — слово звучало холодно. Просто... Машей. Женщиной, которая была рядом. Которая любила, не требуя называть себя мамой.