Оксана Самсонова – Заведомо проигрышная война (страница 9)

***

Дождь бил в стекло отельного номера, словно пытался вымыть правду из темноты за окном. Мягкий свет экрана выхватывал из полумрака мужчину в потертой черной футболке, свободных джинсах и потрепанных белых кроссовках. Он резко отодвинул ноутбук, и свет дрогнул, скользнув по его резкому профилю: высоким скулам, напряженной челюсти, едва заметной тени щетины.

Его пальцы с коротко подстриженными ногтями замерли над клавиатурой на мгновение, затем начали нервно выбивать ритм по крышке устройства. В этом стуке слышалось раздражение, сдержанная ярость профессионала, столкнувшегося с чужой игрой.

– Его подставили, – голос звучал ровно, но в этой ровности таилась опасность. Он щелкнул пальцем по экрану, выдвигая вперед строки кода. – Логи по входу в систему дочерней компании ваших родителей подменили. Слишком чисто для любителя. Слишком… профессионально.

Денис стоял у окна, наблюдая, как капли дождя сливаются в серебристые потоки на стекле. Его отражение – высокий силуэт в тёмном свитере, резкие скулы, собранные в тугой узел мысли – казалось призрачным в этом полумраке.

– Кто? – спросил он, не отрывая взгляда от города.

– Аутсорс-команда с биржи. Платежи шли через анонимный сервер, но… – собеседник замялся, поправляя галстук. – Есть один специалист. Он берётся за такие дела, но работает… в серой зоне. Не всегда спрашивает разрешения там, где другие стучатся в дверь. Я не могу связаться с ним, но Артём Витальевич сможет.

Уголок губ Дениса дрогнул в усмешке. Он наконец повернулся, и свет из окна упал на его лицо, подчеркнув холодный блеск в глазах.

– Отлично.

***

Тишина. Только тиканье настенных часов нарушало безмолвие. Денис откинулся в кожаном кресле, запрокинув голову. Потолок с геометрическим узором казался сейчас картой его мыслей – запутанной, с множеством тупиков.

Его пальцы автоматически потянулись к переносице, сжали её – старая привычка, когда нужно было собраться. В голове сплетались нити плана в тугой, болезненный узел:

Спасти её брата – значит получить не просто рычаг. Это ключ. К ней. К её доверию. К тому, что было когда-то потеряно.

Он закрыл глаза, и перед ним возник образ отца в том самом кабинете их родового особняка. Холодный тон, взгляд поверх очков:

"Брак, Денис. Для репутации семьи. Выбирай из достойных кандидатур".

Алеста… Она никогда не была "достойной кандидатурой" в их глазах. Не покорная кукла с безупречной родословной и вышколенными манерами. Нет. Она – живая, непредсказуемая. Та, что смотрела ему в глаза, не опуская взгляда, даже когда её мир рушился.

Воспримет ли это как манипуляцию? Возможно. Но это и искупление. Шанс вернуть всё на круги своя. Исправить ту единственную ошибку, что годами жгла душу.

Его рука сжала подлокотник кресла.

Пусть сначала будет ненавидеть. Лишь бы дала возможность подойти.

Он открыл глаза. Взгляд упал на телефон.

Сначала – дело Тимура. Затем – всё остальное. Шаг за шагом. Как в шахматах. Только ставки выше. На кону – не деньги, не власть. Нечто большее.

Губы тронула чуть заметная улыбка – не радостная, но решительная.

Игра началась. И на этот раз я не отступлю.

Алеста стояла на крыше, опираясь локтями о бетонный парапет, покрытый мелкой сеткой трещин. Внизу, на полупустой стоянке, редкие машины блестели под жёлтым светом фонарей, словно брошенные драгоценности.

После каждой встречи с Денисом воздух в офисе становился таким густым, что его, казалось, можно было резать ножом. Невысказанные слова висели между ними тяжёлыми облаками, а напряжение сжимало горло, словно туго затянутый галстук.

Пальцы привычным движением освободили каштановые пряди от резинки, и шелковистые волны рассыпались по плечам, будто сбрасывая с себя оковы. Она запрокинула голову, чувствуя, как ветер ласково треплет распущенные локоны, унося с собой остатки дневного напряжения.

Здесь не было ни строгих правил, ни его пристального взгляда, ни этого невыносимого чувства, будто она снова и снова заперта в клетке собственных сомнений. Только небо, ветер и долгожданная свобода.

– Ты жива? – раздался за спиной лёгкий стук каблуков по бетону.

Марина подошла и облокотилась о перила рядом. Непослушные рыжие волосы были распущены и развивались на ветру, как пламя. Её бардовое платье-футляр обтягивало стройную фигуру, но выражение лица было далеко от офисной строгости.

– Если он хотел просто поиздеваться, то выбрал странный способ, – протянула Марина стакан с кофе. – Три вызова за день, два "случайных" столкновения у кулера… Уже похоже на плохой роман.

– Это не флирт. Это пассивно-агрессивный вызов на дуэль. Ты только представь, сколько ему стоило притвориться серьёзным руководителем. Внутри он всё тот же самовлюблённый мальчишка, который в школе подкладывал кнопки на стулья.

Марина прищурила свои зелёные глаза, наблюдая, как пальцы подруги сжимаются в кулаки до побеления костяшек.

– Знаешь, – она сделала паузу, – ты говоришь о нём слишком много для человека, который его "ненавидит".

Алеста фыркнула, и ветер унёс этот звук в ночь:

– Это профессиональный интерес. Врага надо знать в лицо.

– Особенно когда у врага эта чёртова ямочка на щеке, – Марина ухмыльнулась, поправляя развевающиеся на ветру волосы, – подтянутая фигура, от которой даже у меня сбивается дыхание, и обворожительная улыбка, будто он знает, как сводит женщин с ума. – Она с раздражением потянула воздух носом. – А ещё этот его проклятый парфюм, который пахнет дороже, чем моя месячная зарплата, волосы – будто только из рук стилиста, и, конечно, безупречный вкус на вещи… Чёрт, он даже в простой рубашке выглядит так, будто только что сошёл с обложки глянцевого журнала…

– Марина…

– Ладно, ладно, – подруга подняла руки в мнимой сдаче. – Просто забавно наблюдать, как ты кипятишься.

Алеста отвернулась, снова глядя вниз. В этот момент на стоянке появилась знакомая высокая фигура – Денис вышел из здания, его тёмное пальто развевалось на ветру. Он сделал несколько шагов, затем внезапно остановился и поднял голову – будто чувствовал её взгляд на себе.

Сердце Алесты неожиданно ёкнуло. Она инстинктивно отпрянула от края, спрятавшись в тени вентиляционной шахты.

– Идём, – резко сказала она. – Уже поздно.

Марина вздохнула, но последовала за ней, их каблуки отбивали нервный ритм по бетонному полу. Ветер подхватил и унёс последние слова подруги:

– Ты хотя бы признайся себе, что это уже давно не просто ненависть…

Глава 5

Сергей переступил порог за полночь. Он сбросил тёмно-синюю куртку – дорогую, но помятую после долгого перелёта – на крючок одним точным движением. В кухне Алеста механически помешивала вчерашнюю пасту, наблюдая, как деревянная ложка оставляет борозды в загустевшем соусе.

– Привет, – его голос был тише скрипа паркета под ногами. Губы коснулись её виска – сухой поцелуй-привычка, ритуал без чувств. – Как ты?

– Нормально, – она не подняла глаз от кастрюли, где пар клубился призрачными спиралями. В отражении нержавеющей стали мелькнуло её лицо – бледное, с тёмными полукругами под глазами. – Голоден?

– Всегда.

Он опустился на стул, сразу уткнувшись в телефон. Голубоватый свет экрана выхватывал из полумрака его черты. Пальцы бегали по стеклу, набирая какие-то сообщения.

Деловые партнёры? Коллеги?

Она молча поставила перед ним тарелку.

– Спасибо, – он бросил автоматически, даже не взглянув, и принялся есть методично, как выполнял всё в последнее время – без удовольствия, просто потому что надо.

– Как прошло? – она облокотилась о столешницу, чувствуя холод гранита сквозь тонкую ткань свитера.

– Обычно. Презентации, фуршеты, пустые разговоры. – Его взгляд скользнул мимо, задержавшись где-то за её плечом. – Ты как?

Алеста замерла, разглядывая свою чашку. В тёмном чае долька лимона напоминала утонувшую луну. Три ночи подряд она просыпалась в холодном поту – во сне бежала по бесконечному коридору, а дверь в конце всё не приближалась. Но сейчас эти слова казались лишними, почти неуместными.

– Тоже… нормально, – выдавила она.

Он кивнул, снова погружаясь в телефон. Его пальцы стучали по экрану с лёгким раздражением – видимо, кто-то опять что-то испортил.

Позже они сидели на диване, укрытые одним пледом из мягкого кашемира. На экране разворачивался очередной детектив – красивые люди в идеальных интерьерах решали красиво упакованные проблемы.

Сергей делал вид, что увлечён. Его голос звучал ровно и безупречно, как у диктора, зачитывающего прогноз погоды – ни единой лишней интонации, ни намёка на настоящие эмоции. Алеста чувствовала, как между ними медленно разливается густой, приторный сироп показного домашнего уюта – сладкий до тошноты, липкий до дрожи в пальцах.

Они разыгрывали спектакль про идеальную пару, но в этот момент были скорее как два случайных попутчика в переполненном лифте – телами на расстоянии вытянутой руки, а мыслями – на разных полюсах вселенной. Близость призрачная, обманчивая, словно тонкая плёнка льда на поверхности озера: кажется, можно ступить, но знаешь – под ней только пустота и ледяная глубина.

Алеста украдкой изучала его профиль – знакомый и вдруг чужой. Сергей поймал её взгляд и по привычке положил руку ей на колено. Ладонь была тёплой, но прикосновение – таким же механическим, как его поцелуй в прихожей.