Норман Стил – Мёртвые города (страница 11)

– Молчи, – сквозь зубы процедил Майкл. Его палец лежал на спуске. Он ждал. Русский был хорош, двигался от укрытия к укрытию, но у него был ритм. Майкл поймал его в перекрестье. Еще секунда...

Тысяча метров. Ветер три метра в секунду слева. Влажность высокая, после дождя. Поправка на полтора деления. Майкл видел не просто фигуру – он видел траекторию пули, точку входа, момент, когда тело противника дрогнет и упадёт. Он делал это сотни раз. Это была работа. Без ненависти, без злости. Просто работа.

Земля вздрогнула. Не от взрыва. Это был глухой, всесокрушающий удар, будто по планете ударили гигантским молотом. Стекла в уцелевших окнах вылетели одновременно, превратившись в сверкающую пыль. Майкла отшвырнуло от винтовки, он ударился спиной о стену и на мгновение мир пропал.

Он пришел в себя от пронзительного звона в ушах и вкуса крови во рту – прикусил язык. Первая мысль: «Винтовка!» Руки сами собой ощупали пространство рядом. Палец наткнулся на приклад. Цела. Хорошо.

Воздух был густ от пыли и запаха озона. Он поднял голову. Небо... оно было неправильным. Сквозь рваные облака пробивался незнакомый зеленоватый свет, а по всему горизонту, словно трещины на стекле, расходились багровые молнии, не издававшие ни звука.

– Что за черт?! – кто-то закричал. Кричал не в рацию, а просто так, потому что связь умерла.

Майкл встал, подхватил винтовку. Голова гудела, но мысль работала чётко: «Связи нет. Вертолёты не поднимутся. Надо собирать людей». Он огляделся. Его отряд, все его «коммандос», были в замешательстве. Бойцы выползали из-под завалов, смотря по сторонам с диким взглядом.

Кто-то молился, кто-то матерился, кто-то просто сидел на земле, уставившись в одну точку. Майкл насчитал двенадцать человек. Остальные... он перевёл взгляд на груду кирпичей, под которой минуту назад была их огневая точка. Оттуда не выбрался никто.

А потом он увидел их. Из-за угла разрушенной школы, ведя беспорядочный огонь на ходу, высыпал отряд противника. И впереди всех – тот самый русский командир, которого он знал по позывному «Сокол». Высокий, жилистый, с лицом, высеченным из гранита. Их взгляды встретились на секунду, и в глазах русского Майкл прочел то же недоумение и ярость.

*****

Дмитрий Захаров бежал пригибаясь, уводя своих людей из-под обстрела. В голове пульсировала одна мысль: «Что это было? Ядерный удар? Но нет характерного гриба...» Он видел, как напротив, из-за развалин, выходят люди Майкла. Враги. Те, с кем они грызли эту пустыню последние месяцы.

Но сейчас они были просто людьми. Такими же растерянными, такими же напуганными.

Привычка, долг и слепая ненависть взяли верх над шоком. Два командира, как два бульдога, сорвавшихся с цепи, бросились друг на друга, увлекая за собой своих людей. Бой вспыхнул с новой силой, но это был уже не бой, а слепая, животная резня на фоне апокалипсиса. Стреляли в упор, кололи штыками, били прикладами.

Майкл видел, как один из его сержантов, старый знакомый ещё по Афганистану, схватился врукопашную с каким-то рослым детиной. Они душили друг друга, катаясь по пыльной земле, и никто не мог помочь – каждый сражался за свою жизнь.

Дмитрий, уходя от пуль, перекатился за остов сгоревшего грузовика. Перезарядил магазин. Краем глаза заметил движение – огромная фигура неслась через площадь, снося всё на своем пути. Джо. Людоед. Он мчался к нему, прикрывая командира своей широкой спиной.

– Командьир! – пространство разорвал оглушительный рев, издаваемый огромным темнокожим бойцом.

Джо двигался с неожиданной для его габаритов скоростью. Его автомат строчил короткими очередями, укладывая врагов одного за другим. Но патроны кончились быстро. Тогда в ход пошли кулаки. Огромные, тяжёлые, усиленные злостью и адреналином кулаки. Он схватил одного из солдат Майкла за шкирку и швырнул в стену так, что тот обмяк куклой.

В его глазах горел тот самый огонь, который шаманы его племени называли «духом битвы». Он не сражался – он танцевал. Танец смерти, который помнили его предки тысячу лет назад.

*****

Майкл и Дмитрий сошлись среди груды битого кирпича. Майкл парировал удар приклада, ответил коротким ударом в корпус. Русский лишь крякнул, отступил на шаг, но не упал. Его кулак с размаху пришелся по челюсти Майкла. Мир поплыл. В глазах потемнело.

Дмитрий стоял над поверженным врагом, тяжело дыша. Рука, которой он ударил, ныла. Он посмотрел на свои пальцы – костяшки сбиты в кровь. «Хорош, – подумал он о Майкле. – Держит удар». Где-то внутри, вопреки всей ненависти, шевельнулось уважение. Профессионал всегда узнает профессионала.

Конец ознакомительного фрагмента.

Текст предоставлен ООО «Литрес».

Прочитайте эту книгу целиком, купив полную легальную версию на Литрес.

Безопасно оплатить книгу можно банковской картой Visa, MasterCard, Maestro, со счета мобильного телефона, с платежного терминала, в салоне МТС или Связной, через PayPal, WebMoney, Яндекс.Деньги, QIWI Кошелек, бонусными картами или другим удобным Вам способом.