Нина Кислицына – Тень прошлого (страница 7)

Люся глубоко вдохнула.

— Хорошо, — сказала она. — Пойдём. Выслушаю. Но это ничего не изменит.

Кирилл улыбнулся — мягко, как умел только он.

— Это мы ещё посмотрим.

Они зашли в первое попавшееся кафе. Люся села у окна, положила сумку на соседний стул, чтобы Кирилл не вздумал сесть слишком близко, и заказала чёрный кофе, хотя пить его не собиралась. Кирилл заказал чай. Взял чашку двумя ладонями, подул, и этот жест — знакомый, домашний — отозвался в Люсе глухо, как боль в старом шраме.

— Говори, — сказала она. — Что ты знаешь про Марка?

— Не про Марка. Про человека, который называет себя Марком.

— Красиво начал.

— Я серьёзно, Люся. — Кирилл подался вперёд. — Ты же журналистка. Ты сама всё это умеешь. Проверь, кто он. Настоящего Марка с такими документами не существует. То, что ты о нём знаешь, — декорация. Он лепит людей под себя. Твоя сестра была не первой.

Люся усмехнулась.

— Вера не была жертвой, Кирилл. У них был договор. Я знаю.

— Договор? — Кирилл покачал головой. — Тебе он так сказал. А ты проверила? Или просто поверила, потому что удобно верить?

Это задело. Люся отставила чашку.

— Я не из тех, кто верит на слово. Я следила за ним неделями. Я видела его дела.

— Ты видела то, что он хотел тебе показать. — Кирилл достал телефон, повернул экраном к ней. — Вот. Узнаёшь?

На экране была фотография. Марк — в дорогом ресторане, с женщиной, которую Люся не знала. Они сидели близко, и Марк держал её за руку, и смотрел на неё так, как смотрел на Люсю на смотровой.

— Когда это? — спросила Люся, чувствуя, как деревенеют губы.

— Полторы недели назад.

— Откуда у тебя это?

— Я следил за ним. Так же, как ты когда-то. — Кирилл убрал телефон. — Я вернулся не просто так, Люся. Я узнал, что ты связалась с ним, и не мог сидеть сложа руки. Я должен был тебя предупредить.

Люся молчала. Внутри всё рушилось и одновременно сопротивлялось. Слишком удобно. Слишком вовремя. Бывший, который исчез на пять лет, возвращается с компроматом на её нового мужчину. Это было похоже на сценарий, который Марк сам бы и написал.

— Зачем тебе это? — спросила она тихо.

— Потому что я тебя люблю. И всегда любил. Я уехал, потому что ты сказала, что я тебя душил. Что я был тенью. — Он смотрел на неё, не мигая. — Я уехал, чтобы стать кем-то. Чтобы вернуться и показать тебе, что я изменился.

— Пять лет, Кирилл. Пять лет ни звонка.

— Я боялся. Боялся, что если услышу твой голос, сорвусь и вернусь. А ты была бы не готова.

Люся потёрла виски. Голова начинала гудеть.

— Это красивые слова. Но ты понимаешь, как это выглядит со стороны? Ты появляешься в тот момент, когда у меня всё хорошо, и начинаешь топить человека, которого я люблю.

— Ты его не любишь. — Кирилл накрыл её руку своей. — Ты попала в его ловушку. Он специалист. Он почувствовал, что ты его раскусила, и сделал так, чтобы ты влюбилась. Это его метод.

— Ты сам это выдумал?

— Я проверял. Я знаю людей, которые с ним работали. Он втирается в доверие, а потом забирает всё. У Веры он хотел деньги её родителей. У тебя — не знаю что, но наверняка что-то есть.

Люся выдернула руку.

— У меня ничего нет, Кирилл. Я журналистка с ипотекой и старой машиной. Если он со мной ради наживы, то он очень плохой аферист.

— Значит, дело не в деньгах. — Кирилл прищурился. — Что-то другое. Связи? Доступ к информации? Твоя работа?

Люся встала.

— Я не буду это слушать. Ты пришёл с одной фотографией и кучей теорий. Принеси факты, тогда поговорим.

— Принесу, — спокойно сказал Кирилл. — Я уже собираю. И когда ты их увидишь, ты поймёшь, что я единственный, кто тебя по-настоящему любит.

Люся развернулась и вышла, не оборачиваясь. На улице её трясло. Не от холода — от злости. На кого? Она не знала. На Кирилла, который вернулся и всё перевернул. На Марка, который, возможно, опять играл. На себя — потому что первым её порывом было позвонить Марку и спросить, кто эта женщина на фото.

Она не позвонила. Вместо этого пришла домой, села за ноутбук и начала искать. По-настоящему, как журналист, а не как влюблённая дура. Через час руки у неё дрожали.

Марка с таким именем и такой биографией в открытых базах не было. Совсем. Фотография, которую он когда-то показывал Вере, вела на удалённую страницу. Номер машины, на которой он её возил, был зарегистрирован на несуществующую фирму. Всё, что она о нём знала, рассыпалось, как карточный домик.

Люся откинулась на спинку стула и уставилась в потолок.

Он аферист. Настоящий. Не «человек на грани», а самый обычный лжец, который придумал себе имя, жизнь, прошлое. И она, журналистка с двенадцатилетним стажем, купилась. В дверь позвонили. Люся вздрогнула, глянула на часы. Поздно. Слишком поздно для гостей. Она подошла к двери, посмотрела в глазок. На пороге стоял Марк. Она не открыла сразу. Стояла в тёмной прихожей, прижавшись лбом к двери, и слушала, как за ней дышит — нет, не дышит, просто стоит, ждёт. Марк не звонил во второй раз. Он вообще не любил настаивать. И от этого было ещё хуже: он знал, что она дома, знал, что смотрит в глазок, и просто ждал. Люся открыла.

— Поздно, — сказала она, не отступая с порога.

— Знаю.

— Что ты здесь делаешь?

Марк посмотрел на неё. Что-то в её лице заставило его насторожиться — она увидела, как сузились его глаза.

— Ты какая-то бледная. Что случилось?

— А что могло случиться? — Люся усмехнулась. — Ко мне вернулся бывший. Рассказал, что ты меня используешь. Показал фото, где ты держишь за руку другую женщину. А потом я села и проверила. И знаешь, что выяснила?

Марк молчал.

— Тебя не существует, Марк. Нет такого человека. Ни в базах, ни в реестрах, нигде. Машина твоя зарегистрирована на мёртвую фирму. Фотография — на удалённую страницу. Ты — пустое место, которое я впустила в свою жизнь.

Он не стал оправдываться. Не стал говорить «это не то, что ты думаешь». Просто стоял и смотрел, и в его глазах было то самое выражение, которое Люся теперь ненавидела, — спокойное, терпеливое, как у человека, который снова просчитал её на два шага вперёд.

— Можно я войду? — спросил он.

— Нет.

— Тогда говори здесь.

— Мне нечего говорить. Ты врёшь. Всё, что было, — ложь.

— Не всё.

— Да? И что из этого правда? То, что ты спал со мной? Или то, что называл себя человеком, которого нет?

Марк провёл ладонью по лицу.

— Человек есть, Люся. Просто его зовут не Марк.

У Люси внутри всё оборвалось.

— Что?

— Меня зовут не Марк. И не так, как написано в документах, которые ты нашла. Я поменял имя пять лет назад. Не из-за тебя. Из-за людей, от которых уходил.

— Каких людей?

— Тех, с кем я работал. Тех, кому я должен был. — Он прислонился плечом к дверному косяку, как человек, который очень устал. — Ты была права с самого начала, Люся. Я аферист. Настоящий. Я врал про то, что «решаю вопросы на грани». Я врал про то, что сворачиваю. Я не сворачивал. Я до последнего тащил тебя в свою жизнь и не мог остановиться.

Она слушала, и каждое слово било как пощёчина.

— Зачем ты мне это говоришь?