Николай Стэф – Голос (страница 3)

Артём впивался взглядом в каждую строчку, каждую фотографию. Его страх не уходил, но к нему примешивалось нечто новое – жгучее, леденящее понимание. Он не был один. Он был не уникальным сумасшедшим. Он был… частью чего-то. Статистики. Закономерности.

– И что с ними стало? – его собственный голос прозвучал хрипло. – С этими людьми?

Виктор Ильич откинулся в кресле, оно жалобно скрипнуло. Он потянулся к чашке, сделал глоток холодного уже чая, поморщился.

– Разное, – вздохнул он, и в этом вздохе была тяжесть всех этих судеб. – Кто‑то замолчал. Запер свой страх и странность глубоко внутри и старается забыть, как страшный сон. Кто‑то уехал. Менял город, работу, круг общения, надеясь, что в новом месте это не повторится. Эту учительницу… – он ткнул пальцем в письмо, – пытались упечь в психоневрологический диспансер «для обследования» по настоянию её же детей, которые боялись, что она «опозорит семью». Она сбежала из больницы через два дня. Пропала. Говорят, уехала в глухую деревню к дальней родне. А этот водитель… – он коснулся фотографии Петра Ивановича, – он ещё год проработал, но стал замкнутым, нервным. Потом уволился. Работает теперь сторожем на какой-то автостоянке. Живёт один. Не общается.

Он посмотрел прямо на Артёма, и в его взгляде была не жалость, а суровая правда.

– Понимаешь, Артём, люди боятся не столько самих голосов или видений. Они боятся того, чего не могут объяснить. А ещё больше они боятся быть другими. Выброшенными из стаи. Забросанными камнями непонимания и насмешек. Наш мир, каким он стал в XXI веке, не оставляет места для чуда. Он либо диагностирует его, либо высмеивает. Третьего не дано.

Он подвинул открытую коробку прямо перед Артёмом. Тот заглянул внутрь. Там лежали десятки, если не сотни, таких же листков, сложенных, перевязанных бечёвкой, испещрённых пометками на полях.

– Покопайся в этих материалах. Это не только наши публикации. Я собирал всё, что находил, как маньяк, последние пятнадцать лет: вырезки из районных газетенок, письма, пришедшие в редакцию анонимно или открыто, распечатки с давно умерших форумов, слухи, записанные со слов людей, которые сами боялись говорить. Если не найдёшь ничего полезного… – он сделал многозначительную паузу, доставая из внутреннего кармана пиджака маленький, истрёпанный блокнотик и что-то в нём записывая, – сходи в городской архив. На улицу Историческую, дом 12. У них есть закрытый, служебный раздел. Инвентарные книги под грифом «НП» – «Необычные происшествия». Формально это статистика для отчётов МЧС, полиции, скорой помощи. Но туда попадают и описания, которые не вписываются в стандартные графы. Там могут быть… любопытные детали. У меня есть контакт – архивариус, Марья Петровна. Она уже на пенсии, но помогает. Скажешь, что от меня. Она понимает.

Артём взял одну из вырезок – ту самую, с Анной Семёновной. Он смотрел на её глаза, запечатлённые дешёвой камерой. В них не было безумия. Была усталость, растерянность и глубокая, непроходящая тревога. Та самая тревога, что сейчас клокотала и в его груди.

– Почему? – вырвалось у него. – Почему вы мне это всё даёте? Вы же всегда были… скептиком. Человеком фактов. «Покажите мне доказательства, а не сказки», – вы так всегда говорили.

Виктор Ильич улыбнулся. Но это была не та добрая, отеческая улыбка, которую он иногда позволял в курилке. Это была улыбка человека, вспоминающего старую, плохо зажившую рану. В уголках глаз собрались лучи морщин, но глаза при этом остались серьёзными, почти суровыми.

– Потому что я тоже слышал. Один-единственный раз. Десять лет назад, почти день в день.

Он помолчал, его взгляд уплыл в окно, где медленно садился вечер, окрашивая кирпичные стены противоположного дома в цвет ржавчины.

– Возвращался ночью из командировки. Декабрь. Гололёд. Ехал по старому шоссе, лес с двух сторон. И знаешь, в какой-то момент, на абсолютно прямом, как стрела, участке, машину начало заносить. Не просто скользить, а именно заносить в сторону, в кювет. Руль выскальзывал из рук. Паника. Адреналин. «И вдруг… – он произнёс это слово с особой чёткостью, как ключ, поворачивающийся в замке, – не в ушах». Внутри. Чёткий, спокойный, мужской баритон. Ни капли паники. Как диспетчер в аэропорту.

Он сказал: «Не дёргай руль. Брось газ. Тормози накатом. Смотри прямо». И я… я послушался. Руки сами сделали, как он сказал. Машина выровнялась, как по рельсам. Я съехал на обочину, заглушил двигатель и сидел, трясясь, минут двадцать. А на том месте, где меня начало заносить, через неделю… – он снова посмотрел на Артёма, – нашли три разбитых вдребезги автомобиля. Вылетели в тот самый кювет. Лёд, невидимый глазу, натёкший с откоса.

Артём замер. Воздух будто выкачали из комнаты. Он смотрел на этого могучего, седовласого человека, столпа здравомыслия и рациональности, и видел в его глазах отражение собственного ужаса. И понимания.

– Я не стал писать об этом, – продолжил Виктор Ильич, его голос стал ещё тише. – Не потому, что боялся карьеры или насмешек. Хотя и это тоже. А потому, что… не знал, как подать. Как упаковать этот опыт в колонку новостей? Как доказать? Это была бы не статья, а исповедь сумасшедшего. И кому она нужна? Но я не забыл. И я начал собирать. По крупицам. Как будто пытался найти себе подобных в пустыне. И теперь… теперь я вижу. Ты не сумасшедший, Артём. Ты не один такой. Это факт. Вопрос теперь не в том, существует ли это. Вопрос в том, что это? И почему именно сейчас это проявилось снова, у тебя?

Он закрыл крышку коробки с лёгким стуком и снова протянул её Артёму. На этот раз его жест был не просто передачей материала. Это была передача эстафеты. Доверия. И ответственности.

– Возьми. Иди. Копай. И если найдёшь что-то… что-то связующее, какую-то нить – приходи. Не как подчинённый к начальнику. Как… как соратник. Вместе разберёмся. Но, Артём, – и здесь его голос стал твёрдым, как сталь, – будь осторожен. Ты теперь не просто копаешься в архивах. Ты копаешься в чём-то, что не любит, когда его тревожат. Те, кто начинают копать слишком глубоко в такие вещи… они иногда исчезают. Бесследно. А иногда… они не исчезают, но меняются. Настолько, что их не узнают даже близкие. Навсегда.

В кабинете повисла тишина. Но теперь она была иной. Не пустой, а насыщенной. Насыщенной общим знанием, тяжёлым, как свинец, и опасным, как неразорвавшаяся бомба.

Артём бережно, двумя руками, принял коробку. Она оказалась на удивление тяжёлой. Вес был не только физический – картон, бумага. Это был вес историй. Вес чужих переживаний, страхов, сломанных судеб. Вес тайны, которая теперь ложилась и на его плечи.

– Спасибо, – произнёс он. Слово вышло тихим, но в нём была какая-то новая, стальная нота. Он больше не дрожал.

Виктор Ильич не ответил. Он лишь кивнул, один раз, коротко и ясно. Его губы были плотно сжаты. Но в его взгляде, который проводил Артёма до двери, читалось всё: и тревога старого волка, чувствующего приближение бури; и поддержка человека, который дал оружие; и то самое негласное, самое важное предупреждение, которое теперь будет жужжать в ушах Артёма, как назойливая муха: «Будь осторожен».

Дверь закрылась за ним с тихим щелчком, отсекая мир кабинета с его тикающими часами и запахом истории от шумного зала с его сиюминутными проблемами. Но для Артёма эти миры уже слились. Он нёс коробку, как реликвию, и знал, что его жизнь только что разделилась на «до» и «после». «До» – это когда он был просто журналистом. «После» началось сейчас.

Анализ находок затянулся далеко за полночь. Артём не пошёл домой. Он остался в редакции, когда все разошлись, заперся в своём крошечном кабинетике, заваленном книгами и дисками, и при свете настольной лампы погрузился в бумажный океан.

Он разложил материалы на столе, не по хронологии, а по категориям, как учил Виктор Ильич. У него была натура систематизатора, и хаос информации нужно было укротить.

Свидетельства очевидцев. Самая объёмная папка. Здесь были письма, написанные от руки на тетрадных листках, на оборотах квитанций, на фирменных бланках. Разные почерки – корявый, дрожащий старческий, острый, как шило, подростковый. Были расшифровки интервью, которые сам Виктор Ильич, судя по пометкам, вёл с некоторыми людьми. Были вырезки из местных газет – «Рабочая трибуна», «Окраинный вестник», «Голос города», где сенсационность заголовков контрастировала с сухим, скупым изложением фактов. И везде – одни и те же ключевые слова: «услышал внутри головы», «голос был чёткий», «предупредил за секунды/минуты», «никому не говорил, боялся».

Официальные отчёты. Это были копии, снятые, судя по всему, на древний ксерокс. Полицейские сводки с пометкой «странные обстоятельства ДТП»; выписки из карт вызова скорой помощи, где фельдшер отмечал: «Пациент в состоянии аффекта, утверждает, что был предупреждён «внутренним голосом» о падении кирпича»; даже справка из пожарной части, где среди причин возгорания стояло «короткое замыкание», но в примечании мелким шрифтом: «Хозяйка квартиры Н. утверждает, что была предупреждена «Голосом»».

Слухи и фольклор. Самые интересные и самые расплывчатые материалы. Записи, сделанные со слов стариков в библиотеках и краеведческих музеях: истории про «вещих бабок» в деревнях, про «шептунов», которые могли почувствовать беду; пересказы давних городских легенд – о призраке на железнодорожном переезде, который «кричит в уши» машинистам перед опасностью; о «Белом голосе» в тоннеле метро, который спас будто бы несколько человек от поезда-призрака. Всё это было обрывочно, туманно, но складывалось в единый узор.