Николай Росс – У Бога на ладони. Том 2 (страница 7)

вдаль, за тридевять земель…

Жизнь такая карусель.

Возомнив себя поэтом,

пишет ЭГО мой куплеты.

С ним, видать, мы нераздельны,

хоть порой живём отдельно:

я с лопатой в огороде,

он же в мыслях больше вроде

и дурманит мозг шальной.

Я от этого больной.

Неразумен этот ЭГО.

Много раз куда-то бегал.

Записав в тетрадь стихи,

утверждал, что неплохи.

Напечатать предлагал.

Как от ЭГО я устал!

Эх, закрыть бы под замок,

да ключей найти не смог.

Так и маемся – живём

в теле бренном мы вдвоём…

«Доживём вот до весны —

тиснем в стих цветные сны,

приходившие зимой.» —

шепчет ЭГО спящий мой.

Я молчу. Стакан мой пуст.

Огурца приятный хруст.

ЭГО спит. Пора и мне.

Сон ночной всегда в цене.

Поэт привычен к укоризне

Поэт привычен к укоризне,

И отзыв на стихи – пустяк.

Стихи порою стоят жизни,

А жить без них нельзя никак.

И это правда. Жаль, что ночью

Нет мыслей. Есть лишь многоточья.

Раздвоенность души

Раздвоенность души, а тело лишь одно.

Писать иль не писать – всё спорят, и давно

две части у души. Одна кричит: «Пиши!»

Другая жить в тиши желает и спешит

той первой объяснить, что надо просто жить,

на стих себя не тратя, что времени не хватит

на нужные дела,

а первая: «Нет, нет!» Упрямая была…

Как счастлив тот, кто может сострадать

Как счастлив тот, кто может сострадать

и боль чужую, как свою, принять.

Вся жизнь в вопросе:

быть или не быть?

Любить её,

страдая жутко,

плыть

против теченья

или поперёк,

прекрасно зная:

путь твой недалёк.

Короткий взлёт,

рожденья боль.

Любовь!..

И в бездну шаг.

Откуда, может, вновь.

Душа твоя,

желавшая тепла,

по Божьей воле

в новом теле