Николай Беляев – Что оставит ветер (страница 20)
– Олег, привет!
Чей это голос? А, ну да – Ольга, напарница по работе. Почему она звонит?
– Ты завтра выйдешь на работу? Ты ж отгул на один день взял? Мне б завтра с утра задержаться, с ребёнком к врачу надо…
Отгул? Я что, взял отгул? Когда, как?
– Да-да, выйду, конечно, – парень потёр лоб. – Всё нормально.
– Хорошо, спасибо! – Ольга отключилась.
Олег поводил пальцем по экрану смартфона, открывая календарь. Вторник… Такое ощущение, что выходные и конец прошлой недели куда-то испарились. Мы что, пили с ребятами? Если да, то крепко… но голова не болит. Зачем я припёрся в парк и для чего брал отгул?
Он поднялся и пошёл к выходу из парка, где на углу красовался нелепый кубик торгового центра с примыкавшим к нему хронически недостроенным домом по прозвищу «Монолит». Или он должен быть достроен? Да ну, ерунда какая-то – этот долгострой давно уже стал одной из городских «достопримечательностей».
В голове плыли какие-то обрывочные мысли, словно клочья тумана, которые невозможно не то что ухватить, но даже почувствовать. По улице шли люди, грузно переваливались на «лежачих полицейских» машины. Засвиристел светофор на перекрёстке, показывая, что горит зелёный для пешеходов…
Вот и двор. У подъезда почему-то люди. Что-нибудь случилось? Вон Андрей с верхнего этажа:
– Привет! А что случилось?
– Как что? Какой-то парень у нас в подъезде умер, ты ж сам видел утром, когда с подругой выбегал. Говорят, сердечный приступ…
С подругой? Я выбегал с подругой? Чёрт, я уж полгода никого из баб домой не водил, а то и больше… или водил? Что мы пили? Пора завязывать, Олежа, ох пора…
Вероятно, на лице Олега всё это было написано достаточно явно, потому что Андрей даже забеспокоился:
– Слушай, сосед, у тебя всё нормально?
– Да нормально, – машинально отмахнулся Олег. – Что-то мы вчера с ребятами, походу, перебрали…
– Ну вели себя тихо, шума не было, – хохотнул Андрей, теряя к Олегу интерес.
Лестница. Замок. Олег ввалился в коридор, запер за собой дверь, скинул кроссовки. В команте бардак, на полу почему-то спальник, на столе – две кружки… У меня и правда кто-то ночевал? Девушка? Да ну… бред какой-то.
Отбросив одеяло, парень рухнул на диван… но сразу вскочил. Взял подушку, повёл носом…
Запах. Совершенно незнакомый запах.
Тут действительно кто-то ночевал – и, скорее всего, девушка.
Хватит пить. Хва-тит. Пора браться за ум, Олежа – нечего спускать жизнь в сортир. Иначе когда-нибудь тебя из неё просто вычеркнут…
К чему я об этом подумал?
Не понимаю.
Встав, Олег вышел на кухню, включил электрочайник. Ткнул кнопку стоящей на подоконнике старенькой магнитолы, настроенной на местное радио.
– …адио Ваня, и в эфире – группа «Технология»! – жизнерадостно вещал диджей.
Олег слушал вполуха, рассеянно вертя в руке заварочный чайник. С утра чай, а не кофе, да ещё и не из пакетика, а зачем-то заварил… странно.
Вдруг он почувствовал лёгкую дрожь:
– неслось из динамиков.
Олег замер, а невидимый певец продолжал под уже немного старомодную вибрацию музыки:
Что происходит? Почему начинает попросту колотить?
Отчего такое странное ощущение? Откуда в мозгу рисуется силуэт дома на фоне заходящего солнца, смерть друзей? Игры разума? У меня никогда не гибли друзья. Или… что это было? Что вообще происходит?
Щёлкнул вскипевший чайник. Олег нацедил кружку, бросил сахар, соорудил бутерброд. Выставил на журнальный столик ноутбук, запустил браузер… и задумался. Зашёл в почту, в переписку – ничего интересного, новых писем нет. в соцсети валятся комментарии из какого-то обсуждения о глюках…
Так. А куда я звонил в последние дни?
Хм… номер незнакомый и не подписанный. Попробовать?
«Неправильно набран номер». М-да, крепко меня колбасило… А это что, подписано «Плюшка»? Ну-ка…
Длинные гудки, потом дежурно-вежливый голос:
– Здравствуйте, кафе «Пирожки»…
Олег повесил трубку. Тут всё ясно.
Может, я что-то снимал мобильником? Не могли несколько дней исчезнуть бесследно!
Так, это старые… Дом какой-то – где я это снял? Дом незнакомый. Несколько бессмысленных кадров из парка – зачем?
Вот оно.
Снимок, сделанный в кафе напротив парка – похоже, сделан украдкой. Девушка в бадлонке и в джинсовой куртке, с растрёпанным хвостиком волос, в очках. Кто она? Перед ней высокий бокал, смотрит куда-то вбок, не в камеру. Совершенно некрасивая, и, как бы это сказать – неинтересная, взгляду не за что ухватиться. Совсем не в моём вкусе, подумал Олег.
Но, чёрт побери, почему же такое ощущение, что именно в ней воплощена моя нынешняя жизнь?
И я это выясню.
2. По горящим мостам
Кап. Кап. Кап.
Звук, кажется, проникал прямо под черепушку, вонзаясь острой иглой напрямую в мозг.
Олег раздражённо встал, вышел в кухню, хлопнул рукой по рычагу крана – ну да, не закрыт до конца. Открыл холодильник, пошарил глазами по полкам – ну, не мышь повесилась, конечно, еда найдётся, а вот холодного попить ничего нет. Обычно в холодильнике всегда болталась бутылка-другая холодного пива, а то и что покрепче, но после событий недельной давности Олег решил, что со спиртным пора завязывать. Вернулся к раковине, пропустив струю холодной воды, налил в кружку, на стенках которой было черно от неотмытого чая из пакетиков, выдул залпом. Немного отпустило.
Некоторые выпадения из реальности случались и раньше – особенно после попоек с друзьями, но вот такого, чтобы из памяти начисто испарились события чуть ли не нескольких дней – это уже выходило за рамки.