Николай Беляев – Что оставит ветер (страница 22)
Фигня какая-то. Это что, был сон? И я спьяну вывалился из машины?
А голова-то трезвая – хмель почти выветрился, несмотря на пару литров выпитого пива. Из-за стресса, что ли?
Олег отряхнулся, ощупал себя. Вроде ничего не сломано, хотя синяки, конечно, будут… Отошёл в сторону, прислонился к одному из растущих вдоль дороги тополей.
Куда теперь? Наверное, стоит признать, что идея поездки была неудачной. Проще всего вернуться к ребятам – благо отъехал-то недалеко, метров четыреста максимум. Угораздило же нарваться на такого джигита… или это всё же был сон? Ну тогда тоже молодец шоферюга – у него пассажир из машины вывалился, а он преспокойно уехал.
Встряхнувшись, Олег зашагал обратно к развлекательному центру с боулингом. Вдруг замедлил шаг…
Почему-то он был уверен, что здесь, на углу Космонавтов и Культуры, был построен новый трёхэтажный дом, в который по проекту реновации жилья планировалось переселить жителей деревянных домов. В голове почему-то отложился нелепый куб дома без балконов, с часто натыканными окнами, а в мозгу – отзывы заселившихся, утверждавших, что новое жильё гораздо хуже тех «деревяшек», из которых их выселили…
Глюк какой-то. На углу стоял хорошо знакомый одноэтажный деревянный дом с яблоневым садом, дальше по улице Культуры – ещё один… Неужто вся эта «реновация жилья» померещилась? Магазин напротив – на месте, дом напротив – на месте, вон бывшая кафешка, переделанная в «Сбербанк»… Ну офигеть просто. Олег ущипнул себя за руку, поморщился – плечо и без того болело, и зашагал дальше, в очередной раз твёрдо решив завязывать со спиртным.
Услужливо раздвинувшиеся стеклянные двери пропустили парня внутрь ТРЦ. Эскалатор в связи с поздним часом уже не работал, и Олег поднялся на третий этаж по лестнице. Из боулинга слышались удары и голоса…
Вот только компании там не было. Все четыре дорожки были заняты незнакомыми людьми.
Ну шикарно. А говорили – дескать, ещё долго тут пробудем… Зря только возвращался.
Олег сел за свободный столик. Подумав, мысленно махнул рукой, встал, взял пива, вернулся. Вытащил смартфон с твёрдым намерением позвонить кому-нибудь из ребят… а потом подумал – а смысл? Набрал такси, заказал машину, ничуть не удивившись, что придётся ждать всё те же полчаса, а то и минут сорок.
Чем бы заняться? А, я ж вывешивал фото загадочной незнакомки. Ну-ка, ничего не написали?
Логин в соцсеть почему-то не прошёл. Возможно, в другой раз Олег махнул бы рукой, но сейчас, после нервяка и пива, ему, что называется, «шлея попала под хвост». Недолго думая, он зарегистрировался заново, вбил новый пароль и, дождавшись подтверждающей СМСки, вошёл в соцсеть. Появилось странное чувство – пустой профиль, надо же… Так, где там сообщество? А, вот оно. Но… моей записи нет! Удалили, гады – я ж видел, что она уже была опубликована…
С трудом соображая, зачем он это делает, Олег упрямо продублировал свою запись, правда, на этот раз уже не пытаясь маскироваться под неграмотного. Отправил – и почти сразу пиликнуло, что запись опубликована. Ну-ну, подождём, пьяно улыбнулся парень, пролистывая ленту с городскими сплетнями. Ничего интересного, всё одно и то же – найдена банковская карта, потерялась кошка, плохие дороги в городе…
Вернулся к своей записи. О, комментарии уже есть…
Ткнул на просмотр… и остолбенел, машинально делая скриншот.
«Ой, Соня! Где это она?»
«Сонечка Матвейко»
«О, у Сони новый воздыхатель!»
«Соня, на Калинина живёт»
Ну и куча проходных бессмысленных комментариев от желающих похохмить – куда ж без них.
Так. Получается, девушка на фото – действительно Софья Матвейко, информацию о которой я искал в интернете. И живёт недалеко от меня – на параллельной улице. Ничего не понимаю… почему я в интернете по ней ничего не нашёл?
Запиликал телефон – номер незнакомый… Оказалось, подъехало такси. Отодвинув пустую бутылку, Олег пошёл к лестнице, на ходу открывая поисковик.
Машина оказалась привычной вишнёвой «нексией», водитель ничуть не выглядел долбанутым джигитом, как тот, прошлый. С самого начала надо было подождать полчаса… Поспешишь – людей насмешишь.
Назвав адрес, Олег привычно уже вбил имя в поисковик… и удивился ничуть не меньше. Информации было навалом – судя по всему, Софья Матвейко засветилась во всех соцсетях.
Мистика какая-то. Несколько часов назад не было ВООБЩЕ ничего! Ну-ка, а остальные, как их там…
А этих нет. И правда мистика.
Машина неслась по пустынным улицам города, миновала реку, промчалась под путепроводом железнодорожного моста… Мысли в голове Олега разбегались.
Вот и дом. Олег протянул водителю пятисотку, не глядя сунул в карман сдачу, поблагодарил… пошатнулся, опёршись на железную дверь подъезда.
Домой. Домой. Как-то слишком уж много непонятного. Домой, в постельку. Домоооой…
Парню показалось, что он падает, почему-то пробил озноб – и тут же отпустило. Нет, всё в порядке, так и торчу, опираясь на дверь. Таблетка домофона… всё!
Из последних сил скинув обувь, куртку и джинсы, Олег рухнул на неразобранный диван и моментально уснул.
– Неправильный опохмел ведёт к длительному запою, – пробурчал Олег себе под нос, стоя в душе. Раз в кои-то веки он радовался, что ни капли спиртного в доме нет – иначе наверняка бы не удержался, особенно в субботу. С утречка…
Всё тело болело. На правом плече красовался огромный синяк, переходящий в кровоподтёк, на голове налилась шикарная шишка, бёдра тоже были в синяках и ссадинах. Олег смутно помнил, как катился по асфальту – а, ну да, я, похоже, вывалился спьяну из машины такси, а водила, вот гад, не заметил и уехал… Шахид-такси, точно. Больше никогда не поеду непристёгнутым. Странно, что голова не болит и не кружится – но это плюс, значит, обошлось без сотрясения.
А вот эти стремительно надвигающиеся фары встречной… было это или нет? Да ну. Приснилось.
Прохладная вода барабанила по ноющему телу. Надо хоть сходить в аптеку, купить какую-нибудь мазь от ушибов… Давно так не расшибался. Хорошо ещё, что был поддавши – тело расслаблено, а то вообще костей бы не собрал.
Парень выключил воду, с трудом вытерся – больно, зараза… Натянув шорты, прошлёпал на кухню, включил электрочайник. Не сразу услышал за его шумом, как пиликает забытый в брюках мобильник – пока дошёл и вытащил, абонент уже отключился.
Пашка. Причём от него же пять пропущенных. Пять! И ещё три от Лёхи, и один незнакомый – скорее всего Кристина, Пашка говорил, что у нее номер оканчивается на четыре единицы. Что они, с цепи сорвались? В 10 утра в субботу, да ещё и после вчерашнего?
Что-то новенькое, подумал Олег, набирая Пашку. Тот ответил моментально, не прошло и одного гудка:
– Живой?
– Ну… не вполне, – Олег чихнул. – Больше столько пить не буду. И стоило ради этого звонить в такую рань?
– Придурок, ты ВООБЩЕ живой? Машина, на которой ты уехал, попала в аварию, вся в мясо! – голос обычно безразличного Пашки аж звенел. – Глянь, все местные группы об этом пишут!
Пашка ещё что-то говорил, но Олег уже не слышал. Ощущение было таким, словно огрели по голове тяжёлой подушкой.
Машина попала в аварию.
И я ВИДЕЛ эту аварию. Это был не сон. Я в момент аварии был в этой машине.
Но почему я оказался на дороге и почему я жив? В лобовом от меня должно было остаться мокрое место.
Пашка отключился – то ли сказал всё, что собирался, то ли понял, что Олег не реагирует. Олег аккуратно, очень аккуратно положил телефон на столик строго параллельно краю. Сел за ноутбук, открыл ленту местных сплетен…
Ну точно – фотографии. Мобильники есть у всех, фотографий любого происшествия теперь много… Тот самый белый «логан» с патриотической надписью, смят практически в лепёшку. Ох ты… оказывается, навстречу попался грузовик – а их на Космонавтов вообще не должно было быть, там знак стоит… Передних дверей у легковушки попросту нет – всё вмято, точно Пашка сказал – «в мясо»…
Как я умудрился выбраться? Понятно, почему ребята психовали – Пашка же видел машину, в которую я садился. Вот она, и это однозначно она.
Получается, я как-то выпрыгнул перед самим ударом, и умудрился не попасть под автобус.
Олег листал фотографии… и вдруг замер.
А вот это уже в голове не укладывалось.
На одном из снимков хорошо был виден дом на заднем плане. Белый кубообразный «муравейник» с часто натыканными окнами. Тот самый, построенный по программе реновации жилья.
Какого фига? Он и правда построен? Но я ж в ту ночь своими глазами видел одноэтажные деревяшки, яблоневый сад! Блин, я даже помню запах молодой листвы!
Парень вскочил, нервно прошёлся по комнате. Схватив телефон, набрал Пашку:
– Привет! Слушай… спасибо, что волновались. Нет, ни фига не помню, помню только, как из машины вывалился. Ну…наверное, до удара как-то успел. Не, какая, нафиг, травматология – заколебут потом милицией! Слушай, это… ты не помнишь, этот белый дом на углу когда построен? Да хэзэ, что-то в голову пришло, дурь всякая лезет… Ага, спасибо.
Так. Ну, то, что дом не могли построить за утро, и так ясно. Строили его последнюю пару лет. Тогда возникает вопрос…
Где я вообще был?
А может, это вообще был сон? Я спокойно доехал до дома, лёг спать, а потом уже тот же таксист-частник попал в аварию? Вообще не со мной?
Да. Скорее всего, так и есть.
Олег глубоко вздохнул, вернулся на кухню, потрогал чайник – горячий… Налил чай, вытащил из шкафа пачку с дешёвыми «магнитовскими» вафлями – нормально завтракать никакого желания не было. Вернулся к ноутбуку.