Ника Светлова – Детектив в пантеоне богов (страница 1)

Ника Светлова

Детектив в пантеоне богов

Дело 1. Камень, который солгал первым.

Пролог. Звонок от бога войны

Телефон зазвонил в четверг, в половине четвёртого утра.

Я не спал — разбирал старые счета за коммуналку и думал, как прожить ещё месяц на гонорар от слежки за неверным мужем. Кот лежал на подоконнике, свернувшись калачиком, и делал вид, что его не касаются мои финансовые проблемы.

— Марк Бергманн, — ответил я, не глядя на экран.

— Мне нужно, чтобы ты нашёл убийцу, — произнёс голос. Низкий, с металлическим отзвуком, какой бывает у дешёвых автоответчиков. Но это был не автоответчик.

— Кто говорит?

— Арес.

Я положил телефон на стол и досчитал до пяти. Арес. Бог войны. Звонит частному детективу в четвёртом часу утра.

— Вы ошиблись номером, — сказал я. — Это не психотерапевт.

— Ментор мёртв, — перебил Арес. — Убит в библиотеке. Совет Пантеона поручил мне найти виновного. Я нанимаю тебя.

— Почему вы?

— Потому что я бог войны. Война — это не только битвы. Это ещё и преступления. А ещё... — он запнулся, — боги будут врать мне. Но смертному — не обязательно.

— Почему я?

— Потому что ты видишь детали. Пятна. Кровь. То, чего быть не должно.

Я посмотрел на кота. Кот приоткрыл один глаз, оценил обстановку и снова закрыл.

— Сколько?

— Достаточно, чтобы ты закрыл ипотеку. И купил коту годовой запас сметаны.

Я встал, подошёл к окну. За стеклом моросил дождь.

— Диктуйте адрес.

Глава 1. Место преступления. Мрамор и пепел

Пантеон оказался не таким, как в учебниках.

Никаких мраморных колонн в чистом поле. Обычное офисное здание в порту, перестроенное из старого табачного склада. Снаружи — облупленная штукатурка и граффити. Внутри — мрамор, золото и запах не табака, а озона с примесью крепкого кофе.

У входа меня встретила нимфа — молодая женщина в строгой серой юбке, с зеленоватым отливом кожи и глазами навыкате. При каждом вздохе из ноздрей вылетали микроскопические искры.

— Каллироя, — представилась она, прижимая к груди папку. — Я секретарь. Арес ждёт вас... на месте преступления. Только не дышите на книги. И не смотрите ему в глаза. Он это неправильно понимает.

Мы поднялись на третий этаж, в восточное крыло — библиотеку. Огромный круглый зал под стеклянным куполом. Стеллажи уходили вверх на три яруса, между ними плавали светящиеся шары.

В центре зала стоял стол. За столом сидела статуя.

Я не сразу понял, что это труп. Фигура из белого мрамора, пронизанного золотыми жилами, застыла в позе глубокой задумчивости: лоб оперт на руку, локоть на столе. Глаза широко открыты, в них — застывшее удивление. Перед фигурой лежала раскрытая книга: «Золотые правила логики».

— Красивый, да? — раздался голос за спиной.

Гермес сидел в кресле у окна, в дорогом костюме, и чистил яблоко золотым ножичком.

— Окаменел, — пояснил он, не дожидаясь вопроса. — Ментор. Бог мудрости. Умер от удара в спину. Кинжал ритуальный, но тело повело себя... странно. Не развоплотилось, а застыло. Как титаны в древности.

Кот, сидевший в рюкзаке, высунул голову, спрыгнул на пол и медленно, по-хозяйски, направился к статуе.

Арес стоял у камина в углу. В дорогом костюме, который сидел на нём как латы. Короткая стрижка, тяжёлый подбородок, глаза цвета запёкшейся крови.

— Это он, — сказал Арес, кивая на статую. — Никто ничего не видел. Никто ничего не слышал. Я нанял тебя, потому что мы смотрим на суть, а ты — на детали.

— Я вижу мрамор, — сказал я. — У богов нет мраморных тел.

— Вот именно. — Арес сжал кулак. — Это значит, его убили не по-божески. А по-древнему.

Я подошёл к столу. Кот уже сидел на столешнице и внимательно смотрел на раскрытую книгу.

На пожелтевшей странице, прямо поверх рукописных заметок Ментора: «Если допустить, что источник бессмертия на самом деле...» темнело крошечное бурое пятно.

— Что это? — спросил я.

Гермес перестал жевать. Подошёл, заглянул через плечо.

— Не может быть, — прошептал он. — Это же... кровь?

— У богов нет крови, — медленно произнёс Арес, и в его голосе впервые послышался не гнев, а ужас.

Кот наклонился, понюхал пятно. Чихнул. И посмотрел на меня долгим, многозначительным взглядом.

Я нагнулся ближе к странице. Бурое пятно. Засохшее. Не золотая пыль, не ихор — настоящая кровь. Та, что бывает у смертных и нимф.

— Кто нашёл тело? — спросил я, стараясь сохранять спокойствие.

— Я нашла, — раздался голос от дверей.

Афродита. Она была прекрасна той пугающей красотой, от которой отказывают инстинкты самосохранения. Но сегодня она была не в розовом — в чёрном, и от неё пахло не цветами, а холодным морем.

— Пришла утром за свитком. А он... вот. Я ничего не трогала. Я вообще ничего не трогаю руками уже тысячу лет.

— В ночь убийства, — спросил я, — вы ничего не видели? Может, свет?

Афродита на мгновение замерла.

— Свет, — повторила она. — Да. Синий. Очень синий свет горел в библиотеке. Я думала, Ментор читает. Хотя он никогда не работал по ночам.

Арес и Гермес переглянулись.

— Синий свет, — прошептал Гермес. — Это цвет Гестии. Только её пламя даёт такой оттенок.

Я записал в блокнот: Кровь. Синий свет. Гестия.

— Я хочу увидеть Камни, — сказал я.

Гермес поперхнулся яблоком. Арес мрачно кивнул:

— Идём. Покажу тебе подвал. И то, что Ментор прятал ото всех.

Глава 2. Тайна подвала и три подозреваемых

Подвал Пантеона пах сыростью и древностью. В маленькой комнате без окон на стеллажах лежали десятки серых булыжников с бирками.

— Камни Смертных, — пояснил Арес. — Каждый настроен на душу бога или титана. Если бог умирает по-настоящему — не угасает, а именно умирает — камень загорается. Но обычно — своим цветом. У каждого он свой.

— Ментор хранил их здесь, — добавил Гермес. — Говорил, что правда хранится внизу, а ложь — наверху.

Я подошёл к отдельному стеллажу. Там лежал один единственный камень. Он светился. Тусклым, болезненным, синим светом.

На серой поверхности проступило имя: МЕНТОР.

— Загорелся только сегодня, — прошептал Гермес. — Сутки спустя после смерти. И горит синим. У Ментора цвет был золотой, как у всех олимпийцев.