Ника Черника – Полковник ищет няню. Срочно! (страница 3)

- Только полы помыть не мешало бы и пыль вытереть.

- Я могу помыть, - она в ладоши хлопает, я смотрю с подозрением.

Не припомню, чтобы в детстве хотела убираться. Аськина дочь, например, энтузиазма точно не проявляет.

- А где твои родители? - решаю уточнить важный момент. Не на дереве же эта девочка выросла.

- Мама уехала, папа тоже уехал, - охотно говорит малышка, разглядывая себя в большое зеркало.

- Они тебя одну оставили? - глаза распахиваю с удивлением.

- Ага. Папа сказал, что скоро вернется.

- Почему же он не взял тебя с собой?

Плечами пожимает. Ну и папаша…

- Как тебя зовут?

- Стася. Так можно мне полы помыть? - и смотрит огромными невинными глазами.

Что ж, как говорится, чем бы дитя не тешилось, лишь бы… Не пришлось после мчс вызывать.

Найдя ведро и швабру, наливаю воду. Тряпка тоже тут, иссохшая настолько, что ее можно поставить к стеночке. Нос морщу. У меня дома нормальная швабра, современная. А вот это все… Гадость.

На девочку кошусь. Нравится ей - пусть моет, я не против.

Двумя пальцами беру тряпку и загружаю в теплую воду. Вместе со Стасей смотрим, как она там тонет, издавая небольшие бульки.

- Ну готово, - преувеличенно бодро говорю, подхватив ведро.

Возвращаемся в комнату. Кухня-гостиная достаточно большая. Вот пусть Стася тут и наслаждается.

- Я пойду найду тряпки, чтобы вытереть пыль, - снова сбегаю в ванную. Порывшись в шкафах, нахожу какие-то порванные майки. Боже, цивилизацией и не пахнет.

Насвистывая, возвращаюсь и застываю в проходе с открытым от изумления ртом. Эта девчонка… Она… Она всю воду вылила на пол! А теперь гоняет ее грязной тряпкой во все стороны.

Закипать начинаю, как чайник. Часто носом дышу, отчего и пыхчу похоже. Что там тренер по йоге говорит… Что-то… Что-то вроде…

- Ты что творишь?! - ору, когда Стася загоняет воду на небольшой ковер, застеленный возле дивана.

Она останавливается, глаза на меня поднимает невинные. А я снова пыхчу. Кричать на детей плохо. Кричать на детей очень плохо. Даже если они похожи на маленьких дьяволят в разных сандалиях.

И в этот момент за окном совсем рядом раздается зычное:

- Ста-ни-сла-ва!

Такое зычное, что не только мы с девчонкой вздрагиваем, но и стены дома. Как побелка с потолка не посыпалась - не знаю.

- Это папа, - трагически замечает Стася, я нерешительно в окно высовываюсь, топчась в луже под ногами.

Никого не видно.

- Стася здесь! - кричу вишне.

Слышу тихий мат. Какой-то треск. А через секунду прямо перед моим лицом вырастает мощная фигура… Того самого хама на велосипеде, которого я сбила.

Глава 3

Глава 3

- Вы! - выдаем мы одновременно.

Мужчина хмурится. Но от этого даже привлекательнее кажется. Вот почему так? Чем красивее мужик, тем больше козел. По-любому. Мой Максим яркое тому подтверждение. И этот… Недовольный хам.

- Вы что творите! - вот и сейчас продолжает злиться.

Собираюсь ответить, но, проследив за его взглядом, оборачиваюсь. Стася бросила швабру и теперь возит грязную тряпку по залитому водой полу.

- Я не просила ее делать это, - быстро произношу.

А что? Вот конкретно это я точно не просила делать. О таком я бы никого не попросила.

Мужчина мерит меня презрительным взглядом, а потом командует:

- Стася, ко мне!

Девчонка тут же тряпку бросает и несется к окну.

- Вам не кажется, что это ребенок, а не солдат? - интересуюсь язвительно, пока девочка перебирается через подоконник.

- Не ваше дело, - бурчит хам.

Само собой. Что он еще мог сказать?

- Ну ладно! - восклицаю я, и они оба смотрят на меня, вздернув брови. - Я прошу прощения, что сбила вас на велосипеде! Но я же не специально!

- Она сбила тебя? - Стася начинает хохотать. - Такая маленькая такого большого.

Я краснею. Вот как-то не исправила ситуацию, похоже.

- Фифа городская, - снова бурчит мужчина под нос и, развернувшись, топает к небольшом заборчику, отделяющему наши участки.

Перекинув на ту сторону ребенка, сам быстро перепрыгивает следом, опершись рукой на забор. Мышцы напрягаются, играют. Залюбоваться можно.

Но я не буду. И вообще, у качков проблемы с интеллектом, это любая девушка знает. И сосед данный факт подтверждает своим поведением.

Фифой меня обозвал! Да, я никогда не была в деревне, и что? Это еще не значит, что я ничего не могу!

Впрочем, следующая пара часов говорят как раз об обратном. Уборку я кое-как осилила. Но вот плита… Что это за безобразие? Ощущение, что данную плитку придумали тогда же, когда электричество.

- Ты вообще будешь нагреваться? - интересуюсь сердито, в который раз за последние полчаса проверяя воду в кастрюле.

Ноль эффекта. По дну только мелкие пузырики плавают.

Так можно с голода умереть. У меня с собой только несчастная пачка макарон. Надо после обеда сходить в магазин.

Когда мой желудок уже устает урчать, вода наконец закипает. Посолив, начинаю засыпать макароны, и раздается голос:

- Что делаешь?

От неожиданности бухаю полпачки.

- Черт! - поворачиваюсь, Стася сидит на ветке вишни.

- Черт, черт, черт, - улыбаясь, повторяет девчонка, а я губу закусываю. Хорошо, что это был черт, а не что-то матное.

- Не надо так говорить, - зачем-то понижаю голос.

Сейчас прибежит несносный сосед и начнет орать, что я его дочь учу бранным словам. Кошмар какой.

- Почему? Ты ведь говоришь, - бесхитростно заявляет Стася, снова спрыгивая на мой подоконник и пробираясь в дом.

Кажется, я начинаю понимать, зачем в деревенских домах ставни.

- Я это я, - замечаю, мешая макароны. - А ты это ты.

Боже, Мия, да в тебе умер Макаренко. По ходу, от ужаса.