Нейтон Патчер – Мастер Заточки: Шанс 0.001% (страница 3)

Каждая секунда в Аркануме делилась ровно на шестьдесят четыре системных тика. Для человеческого глаза это была сплошная плавная картинка со скоростью шестьдесят кадров в секунду, но для разогнанного нейроинтерфейса и повышенного Восприятия мир начал распадаться на дискретные такты. Каждый такт длился ровно 15.625 миллисекунды.

Марк подошел к верстаку и осмотрел полученные свитки.

[Свиток Усиления: Оружие (Низший)] [Ранг: Обычный (Серый).] [Назначение: Применяется на оружие с требованием по уровню от 1 до 15. Безопасная зона заточки: от +1 до +3. При попытке заточки на +4 и выше с определенной вероятностью предмет разрушается в пыль.] [Шанс успеха базовой заточки:] [+1: 100%] [+2: 100%] [+3: 100%] [+4: 50%] [+5: 35%] [+6: 20%] [+7: 10%]

— Десять процентов на плюс семь, — Марк провел пальцем по шероховатой поверхности пергамента. Бумага пахла сушеной полынью и серой, а по ее краям вились блеклые синие глифы. — В классической теории вероятностей это означает, что из сотни клинков до семерки доживет в лучшем случае один. Девяносто девять превратятся в мусор. Но как именно процессор решает, какому мечу жить?

Марк вышел из-под навеса кузницы и направился к торговому ряду, притулившемуся у деревянной башни деревенского частокола. Там сидел на перевернутом бочонке деревенский старьевщик — тощий мужичонка с бегающими глазками, торговавший битым оружием и рваной упряжью.

— Эй, почтенный, — Марк опустил на прилавок одну серебряную монету. — Есть что-нибудь железное, что не жалко пустить на опыты?

Старьевщик жадно сгреб монету, сверкнув желтыми зубами: — Обижаешь, парень! У старика Билла лучший товар для практикантов! Вот, гляди: пехотный короткий меч. Гарда чуть шатается, лезвие в зазубринах, но металл звонкий, не гнилой! Всего восемьдесят медяков, и двадцать сдачи чистым серебром!

[Получен предмет: «Затупленный короткий меч» (Серое качество).] [Урон: 5–8. Прочность: 20/20. Требования: Уровень 2, Сила 8.]

На оставшиеся деньги Марк докупил у торговца ремесленными припасами еще четыре дешевых низших свитка заточки по тридцать медных монет за штуку, выгребши карманы до последнего медного гроша. В инвентаре осталось ровно семь свитков, один тупой меч, ученический молот и его стартовый ржавый тесак.

Если гипотеза окажется ошибочной, через десять минут он останется голым нищим без единой медной монеты в кармане и с тикающим таймером долговой расправы в реале.

Марк вернулся в кузницу Торстена, подошел к малой наковальне и положил на ее холодную зеркальную грань затупленный меч.

В кузницу в этот момент ввалилась шумная компания из трех игроков. Впереди шествовал рослый паладин в сияющей новенькой кольчуге с гербом в виде грифона на щите: над его головой горел ник [Дредноут, ур. 8]. Следом шли маг в синей мантии [Ледяная Искра, ур. 7] и коренастый гном-воин [Бородач, ур. 8].

— Торстен, здорово! — гаркнул паладин, бросая на верстак тяжелый кошель. — Нам нужно пять пачек кованых наконечников для стрел и починить щит после утренней вылазки.

Кузнец молча кивнул и взял щит. Троица игроков уселась на лавку у входа, ожидая ремонта, и тут взгляд паладина упал на Марка, стоявшего у малой наковальни со свитками в руках.

— Гляньте-ка, парни, — усмехнулся Дредноут, толкая мага локтем. — Новичок второго уровня решил заняться аугментацией! Серый меч за копейки собрался точить! Братан, не позорься, отдай свитки скупщикам, хоть на сапоги нормальные заработаешь!

— Ага, сейчас он свой кухонный тесак на плюс четыре щелкнет, и останется только ручками развести, когда серая пыль полетит, — загоготал гном.

Марк даже не повернул головы в их сторону. Голоса игроков превратились для него в далекий, несущественный белый шум.

Он закрыл глаза и глубоко вдохнул горячий воздух кузницы, активируя навык:

[Активирован навык: «Оценка структуры» (Уровень 1).]

Перед внутренним взором Марка клинок меча потерял текстуру металла, превратившись в трехмерную полупрозрачную сетку кристаллических узлов. Линии напряжения светились тусклым белым светом. Металл был рыхлым, неоднородным, полным микропустот.

А затем Марк сосредоточился на контакте наковальни с серверным квантовым ядром.

В его голове заработал встроенный аналитический блок. Годы работы в лаборатории «Квантум-Сис» научили его мозг декомпозировать программные потоки. Любой генератор псевдослучайных чисел в квантовом ядре типа «Праксис» строился на базе модифицированного алгоритма вихря Мерсенна или быстрого сдвигового регистра Xoroshiro-1024. Чтобы избежать предсказуемости, движок брал начальное значение — сид — из системного таймера наносекундной точности, привязанного к микросекундным колебаниям серверного тика.

Но у физического взаимодействия молота и наковальни была фундаментальная уязвимость.

Чтобы зарегистрировать удар, система посылала пакет проверки: положение молота, вектор скорости, координаты точки соприкосновения и состояние свитка. Этот пакет обрабатывался не мгновенно, а строго в пределах текущего 15.625-миллисекундного тика.

Марк положил палец на наковальню и стал считать такты. «Тик... тик... тик...» Внутри каждого такта существовала дельта времени. В начале такта (от 0 до 4 миллисекунд) процессор опрашивал ввод игроков. В середине (от 4 до 11 миллисекунд) производился физический расчет коллизий. А вот в хвосте такта — между 11.2 и 14.2 миллисекундами — происходила нормализация чисел с плавающей точкой перед отправкой состояния обратно клиенту.

И именно в этом трехмиллисекундном окне возникал микрорезонанс!

В момент нормализации системный регистр генератора энтропии сбрасывал нижние разряды таймера в единицы. Если инициировать триггер аугментации строго в этот микроскопический промежуток, внутренний расчет вероятности выдавал максимально возможное число: 0.9999999!

Система расценивала это как стопроцентный критический успех!

— Проверим, — прошептал Марк одними губами.

Он взял первый свиток заточки и развернул его над клинком. Бумага истлела в ладони, превратившись в мерцающую синюю пыль, которая ровным слоем легла на затупленное лезвие. Меч окутался мягким лазурным туманом.

Марк поднял ученический кузнечный молот. Мышцы налились силой навыка:

[Активирован навык: «Рунический молот» (Уровень 1).] [Расход маны: 15 единиц.]

Боек молота вспыхнул бледными руническими символами. Марк не бил сразу. Он стоял неподвижно, пока молот замер в верхней точке замаха. В его сознании тикал невидимый метроном, отсчитывая миллисекунды.

«Одиннадцать... двенадцать... СЕЙЧАС!»

Удар!

Металлический боек врезался в центр клинка с сухим, чистым, хрустальным звоном. По наковальне прокатилась упругая волна синего пламени. Руническая пыль с шипением впиталась в сталь, запечатывая микротрещины.

[Успех заточки: +1!] [Параметры предмета увеличены: Урон: 5–8 -> 7–10.]

— Ха, подумаешь, плюс один! — донесся насмешливый голос гнома с лавки. — На плюс один и безрукий гоблин заточит! Ты давай, на четверочку замахнись!

Марк даже бровью не повел. Второй свиток растаял на лезвии. Вдох. Ожидание фазы тикрейта. Удар! Звон стал выше на полтона.

[Успех заточки: +2!] [Параметры предмета увеличены: Урон: 7–10 -> 9–13.]

Третий свиток лег на лезвие. Металл уже заметно гудел, вибрируя в унисон с наковальней. Взмах. Метроном в мозгу отсчитывает доли секунды: такт, фаза нормализации, одиннадцать миллисекунд... Удар!

[Успех заточки: +3!] [Параметры предмета увеличены: Урон: 9–13 -> 12–17.] [Внимание: Безопасный порог аугментации исчерпан! Следующая попытка улучшения имеет 50% шанс разрушения предмета в кристаллическую пыль!]

Наступил критический момент. До сих пор все шло по базовым правилам игры, где первые три заточки гарантированы для любого дурака. Но теперь начиналась зона смерти.

Даже мастер Торстен оторвался от правки щита и повернул голову в сторону Марка. В глазах старого кузнеца мелькнуло напряжение.

— Стой, парень, — негромко бросил Торстен. — У тебя сейчас в руках добротный рабочий клинок. На плюс три он бьет как добротная кованая сталь. Продай его в таверне за полтора серебряных, окупишь расходы. Не искушай богов наковальни.

— Боги наковальни подчиняются законам логики, мастер, — тихо ответил Марк.

Он развернул четвертый свиток. Бумага вспыхнула, покрывая лезвие уже не мягким туманом, а тревожным, искрящимся багрово-синим пламенем нестабильной магии. Металл меча мелко задрожал, словно живое существо перед казнью.

Игроки на лавке подались вперед. Паладин Дредноут скрестил руки на груди: — Ну все, прощай железяка. Ставлю пять медяков, что сейчас разлетится в труху.

Марк закрыл глаза на долю секунды. Все внешние раздражители исчезли. Остался только пульс сервера. Шестьдесят четыре герца. Пятнадцать целых шестьсот двадцать пять тысячных миллисекунды на цикл. Внутри цикла — узкий, призрачный мостик в три миллисекунды. Если ударить раньше на одну тысячную долю секунды — рандомайзер выдаст провал. Если опоздать — пакет уйдет в следующий такт, и меч аннигилирует.

Молот пошел вниз по идеальной дуге. Воздух с визгом рассекся стальным бойком.

«11.8 миллисекунды от начала тика!»

БУМ!

Звук удара был похож на выстрел карабина. Из точки контакта во все стороны брызнул сноп ослепительных лазурных молний! Руническое багровое марево не разрушило меч — оно с оглушительным звоном вжалось внутрь кристаллической решетки, уплотняя железо до плотности алмаза.