Наталья Игнатенко – Энтара (страница 1)

1.

Дорогие читатели! Добро пожаловать в мою новинку! Жду ваших откликов с нетерпением, потому что это мой первый опыт в ЛитРПГ.

Самые страшные желания – те, что исполняются буквально.

Я всегда знала, что тридцать три – возраст Христа. Возраст, когда либо возносишься на небеса, либо понимаешь, что чудес не бывает.

Тридцать три.

Я вышла с работы и шагала по осеннему городу, сжимая в руках пакет с подарком самой себе – книгой, которую заказала неделю назад. «Искусство французской кухни. Особые рецепты.». Ирония в том, что я ненавидела готовить. Но Сашка на прошлой неделе в очередной раз, размахивая вилкой, бросил: «Ты даже яичницу нормально не умеешь жарить», и я, как дура, полезла в интернет.

Сашка. Мой Сашка.

Фрилансер, мечтатель, вечный ребёнок в мятых футболках и с оправданиями на каждый случай. «У меня дедлайн», «Клиент – идиот», «Ты просто не понимаешь творческих людей». Три года вместе, а я до сих пор не поняла, чем он вообще занимается.

– Астра, ты сегодня такая красивая! – коллега-переводчик Марина проводила меня взглядом. – Куда так спешишь?

– Дома ждут, – соврала я.

– С Днём рождения! – её пальцы затанцевали в воздухе.

На самом деле, я знала: Сашка забыл. В прошлом году он «застрял у друга», поздравил в полночь эсэмэской. В позапрошлом – подарил билеты на концерт своей любимой группы. Думаю, что и сегодня не вспомнит, поэтому, зашла и купила торт. Печь самой просто сил не нашлось, да и не хотелось.

Я ускорила шаг.

Ключ застрял в замке – старый, кривой, как и всё в этой квартире. «На время», говорил Сашка три года назад. Но «время» растянулось в вечность.

– Привет! – крикнула я, сбрасывая свои чёрные туфли, но в этот момент увидела другие – ярко-жёлтые на высоком каблуке. У меня таких никогда не было – я работаю на телевидении сурдопереводчиком. Неприметная одежда, не привлекающая внимания, коротко стриженые ногти, без цветного лака – это мой дресс-код. Нельзя перетягивать внимание яркими пятнами.

А Сашке значит нравятся именно такие – «вырви глаз».

С кухни донёсся смех. Его смех, но такой расслабленный, довольный.

Пахло кофе. Свежим.

Я прошла на кухню и застыла.

Девушка в моём домашнем халате. С моей кружкой в руках.

– О! – Саша подскочил, заслоняя её собой. – Ты рано...

– Катя, – представилась девушка, пряча руки в рукава. Голос её задрожал. Значит не совсем пропащая.

– Мы... – обсуждали логотип, – перебил Саша. – Она дизайнер.

Я медленно поставила торт на стол. Книга глухо стукнула о столешницу.

– К чаю на день рождения, – напомнила я.

– О, точно, я забыл. Прости. Много работы.

– В воскресенье?

– Срочный заказ!

Мой взгляд скользнул по столу. По бокалам. Переместился на пустую вазу для цветов. На её босые ноги в моих тапках.

Саша нервно провёл рукой по шее – его фирменный жест, когда врёт.

– Кофе пролила, – добавил он. – Пришлось переодеть.

– А что, дизайнеры сейчас работают без бюстгальтеров? – спросила я, глядя на просвечивающую ткань футболки под халатом.

Сашка покраснел. Катя опустила глаза.

Тридцать три.

Возраст, когда понимаешь: чудес не бывает.

Но иногда случается кое-что похуже.

Я стояла на пороге спальни, сжимая в руках пакет с дурацкой кулинарной книгой, и чувствовала, как по спине ползет ледяная волна. Воздух в комнате стоял спёртый, пропитанный чужим потом и духами.

– Логотип они обсуждали, – я пнула носком тот самый лифчик. Недалеко валялись его носки, рядом – чёрные кружевные колготки

В горле встал ком. Сердце бешено колотилось, но в голове было подозрительно тихо. Ни крика, ни проклятий – только мерзкий, липкий холод где-то под ребрами.

Повернулась к зеркалу. Отражение моргнуло мне синими глазами. «Ну что, Астра, поздравляю с днем рождения. Тридцать три года, и вот твой подарок».

Резко развернулась, вышла в коридор. На автомате натянула пальто, не застёгивая. Взяла пакет с книгой – хоть какая-то польза от этого дерьмового дня.

Дверь захлопнулась за мной с таким звуком, будто захлопнулась крышка гроба. Гроба моих иллюзий.

Лифт ехал мучительно медленно. Я прижалась лбом к холодному металлу стенки. «Дыши. Просто дыши».

Но когда я вышла на улицу, осенний ветер ударил по лицу, и первые капли дождя смешались с тем, что наконец потекло по щекам.

Я сжала пакет с книгой. Куда идти?

– Дура, полная дура, – заругала себя. – Ну и зачем ушла из дома? Могла бы и их выгнать. Совсем разум потеряла.

Зачем идти в темноте, не разбирая дороги? Чтобы лить слёзы другого места не нашлось? А ноги сами несли вглубь парка. И ни мелкий дождь, ни начинающий пробирать холод не останавливали. Лишь в конце аллеи, где сохранился единственный фонарь, рухнула на скамейку.

– День рождения удался, – горько поделилась очередной любовной неудачей со светильником.

Первый раз что ли? Пора бы уже смириться. Или вовремя приходить домой, чтобы без сюрпризов. Ишь, решила прийти пораньше.

Что кому доказала? Квартиру снимаю я, день рождения – мой. Чего ушла? Окончательно успокоившись, и приняв решение расстаться с Сашкой, я решила выбросить ненужную книгу в урну, только… вот урны-то и не нашлось.

– Да что б вас всех… – от поднимающегося раздражения, разорвала обёртку и… замерла, поражённая внешним видом книги. Я не это заказывала, я точно помню.

2.

Дыхнуло стариной. Книга, нет, КНИГА, выглядела такой старой и одновременно ценной, что руки задрожали. Застыла, не веря глазам. Раритет. Пальцы потянулись к шершавой коже, на которой проступали еле заметные буквы. Укололась о нечитаемый знак.

Книга встрепенулась, развернулась и зашелестела страницами, будто её перелистывал невидимый читатель. Я хлопала глазами и не понимала, что делать: бежать или ждать, что будет дальше. Пока думала, листы раскрылись на титульном лице.

Я вжалась в спинку скамейки, чувствуя, как по спине бегут мурашки. Это невозможно. Книги не... не ведут себя так.

Откуда-то сверху посыпались сухие листья – странно, ведь шел дождь. Но посмотреть вверх я не решалась. Глаза прилипли к страницам, где буквы начали перестраиваться сами собой, образуя новые слова.

– Добро пожаловать, усталая душа, – появилась надпись, будто кто-то невидимый выводил пером каждую букву. Чернила светились синевой, затем тускнели до чёрного.

Я сглотнула. Горло пересохло, а пальцы непроизвольно сжали кожаную обложку так, что ногти оставили царапины.

– А где рецепты жаркого по-французски? – прошептала я, понимая, как глупо это звучит.

– Оу, ты хочешь кого-нибудь прожарить? Это я могу тебе устроить. Кто тебе больше подходит: орки, эльфы, драконы или горячие демоны? – написала книга.

– Я не это имела ввиду, – промямлила я.

Страницы взметнулись, как крылья разгневанной птицы. Новый текст появился резко, буквы стали угловатыми, колючими:

– Рецепты? Ты стоишь на пороге иных миров, а думаешь о жарком?

Я почувствовала, как по щеке скатывается капля пота – холодная, как этот внезапный ветер, поднявшийся вокруг. Воздух пах теперь не дождём, а чем-то древним – пылью веков и выцветшими чернилами.

– Я... я не понимаю...