Наталья Барабаш – Желтый мокасин для любовника. Веселые рассказы (страница 30)
Ну что. Надо возвращаться. Подруга, чертыхаясь, везет меня в ближайший город на вокзал.
– Чемодан с собой возьмешь? – спрашивает.
– Нет, куда мне с ним. Завези, когда вернешься, а?
Почти рыдая от досады, сажусь на поезд. К ночи добираюсь до Вены. Ловлю такси. Ехать мне далеко и в полную глушь: наш поселочек затерян в красивых пригородных лесах. Веселый цыганистый водитель панибратски подмигивает:
– Адрес говори, красавица!
Смотрит на навигаторе, что точка затеряна среди сплошной зелени. И цокает языком:
– О! Это в лесу! Что ты там делаешь?
– Живу я там!
– В лесу? Одна?!
– Нет, не одна! – пугаюсь я. – Нас там… много живет.
В это время с основной дороги мы сворачиваем на лесные окраины, где уже – ни машин, ни людей.
– А сама откуда? – спрашивает.
– Ну… Из России…
– О! В России все богатые!
– Нет! Я не богатая! – еще больше пугаюсь я.
– А у нас в Румынии все бедные! Но ты не думай! Говорят: румыны преступники, румыны воруют! Нет, у нас не все – мафия! Сама-то чем занимаешься?
– Да так, – светски пожимаю плечами. – Всем понемногу!
– Но дом в лесу купила?
– Нет! – обмираю я. – Там не мой дом! Так, к знакомым еду!
– Ночью? К знакомым? В лес? Ну-ну.
Водитель замолчал, и через полчаса блужданий среди буков мы въехали в поселок – а он тоже как вымер. Тут все спать рано ложатся.
Тормозим около моего дома: окна темные, мрачные.
– Знакомые-то вас не ждут! – хмыкает водитель. И меня прошибает холодный пот: поймет, что я тут одна-одинешенька, ограбит…
– Да нет, говорю, ждут. Это они телевизор в темноте любят смотреть! А вы даже не разворачивайтесь! Езжайте прямо, тут движение по кругу!
И из машины выскакиваю. Водитель на газ нажал, поехал. Я выдохнула.
Полезла в сумочку за ключами. И тут понимаю, что ключ от дома – вот он, а ключ от входной калитки в сад у меня остался в чемодане. Который уехал с подругой в Хорватию. Если уж Бог неудачи поцеловал тебя с утра…
Несколько секунд стою в обалдении. Но не ночевать же на улице! С ужасом понимаю, что придется лезть через забор. Девушка я не спортивная. Забор каменный, высокий. Но есть у нас у края участка такой скос, где он чуть пониже. И если как следует подтянуться, а потом сделать бросок… Иду к краю забора. Хватаюсь за решетку. Пытаюсь подтянуться, впервые искренно пожалев, что жрала пирожные вместо того, чтобы тренировать мускулы в фитнесе. Срываюсь. Карабкаюсь снова. И только, отклячив задницу, и поставив ноги, как альпинист на отвесной скале, начинаю подтягиваться для финального броска, как сзади кто-то слепит меня фарами. Водитель решил все же развернуться и поехать назад по знакомой дороге.
Думаю, вид висящей на заборе перед пустым домом пассажирки с отставленной задницей его впечатлил. Он притормозил. Я замерла в неудобной позе.
– Помочь? – спросил водитель.
– Что вы, не нужно, не утруждайтесь! – светски-вежливо ответила я. – Сама справлюсь!
– Ну, давай! – раздумчиво сказал водитель. И добавил уважительно: – У каждого своя работа!
От ужаса я пулей перемахнула через забор. Дома я первым делом побежала на кухню и бросила на сковородку яйцо. Чтобы успеть поесть перед арестом. А сама стала искать паспорт и забытый вид на жительство. Ведь наверняка же водитель уже стукнул полиции про грабительницу.
И что? Полиция так и не приехала, хотя я честно ждала ее чуть не до утра. А яичница из последнего в доме яйца сгорела.
Если Бог неудачи поцелует тебя с утра в макушку…
Как страну назовешь…
Приехали мои друзья. Они по рождению греки, а теперь держат свой отель в Италии. Пошли мы в ресторан, где есть традиция – ставить на стол флажки стран, из которых прибыли гости.
Друзья про традицию не знали, их спрашивают: откуда вы? Они и говорят – из Италии.
Приносят нам флажки.
– Нет, – говорит муж официанту. – Поменяйте, пожалуйста. Они не из Италии. Они из Греции.
– Но они же сами сказали, – удивился официант.
– А теперь передумали.
– Нет проблем! Сейчас сменю! – улыбнулся официант.
Через минуту он принес нам новый флажок, но посмотрел на нашу компанию с интересом.
– Вообще-то мы не из Греции! – сказала подруга, когда официант отошел.
– А откуда? – изумилась я. Она ведь сама рассказывала, что родилась в Афинах.
– Из Эллады. Так правильно называется наша страна. И мы – не греки. Мы – эллины.
– Как – эллины? Они же все умерли! – говорю. – Еще в Древней Греции…
– Нет, греками нас назвали турки, когда завоевали Афины в в 1458 году. А мы это название не признаем. Только иностранцы нас так называют. И теперь наконец у нас в паспортах пишут – Эллада. И национальность – эллин.
– Вот! – говорю я. – Теперь понятно, почему у Греции так много проблем! У нее забрали имя! Назвали неправильно людей! А ведь как лодку назовешь… Надо добиваться, чтобы все использовали ваше настоящее имя! Официант!
Парень подходит к столику.
– Они не из Греции! – торжественно говорю я.
– Вот как? – вежливо улыбается официант. – Какой флаг принести вам на этот раз?
– Нет, флаг правильный! Страна неправильная! Это флаг не Греции!
– Вы так думаете? Обычно мы приносим его как греческий…, – осторожно, как больной, отвечает мне парень.
– Вот! Больше никогда так не говорите! Это флаг Эллады! А они – эллины!
– Да? Отлично! – официант ласково закивал. Разные люди бывают…
– И если спросят флаг Греции – говорите, что у вас есть флаг только Эллады.
– Конечно, конечно. А с флагом России все в порядке? Я правильно назвал страну?
И вот тут я задумалась. Может, все дело было в том, что 70 лет мы просто неправильно называли нашу страну?
Все женщины делают это!
Приехала ко мне в Вену приятельница с взрослым сыном лет 23. Современный парнишка, менеджером в хорошей фирме работает. Да только она волнуется:
– У Славика сейчас метания. Есть у него подружка, жениться собрались. А тут его на год посылают в Берлин на повышение квалификации. Девушка поехать не может – в этом году вуз заканчивает. Я говорю – ничего, подождет. Раньше из армии три года ждали! А он боится, что не дождется – девка красивая…
Обсудили мы вопросы семьи и брака.
– Что в городе посмотреть хотите? – спрашиваю.
– В Венскую оперу мечтаем попасть! – мечтательно вздыхает подруга.