Наталья Барабаш – Желтый мокасин для любовника. Веселые рассказы (страница 16)
– Но для вас…
Попорхал крылышками, и потащил нас куда-то наверх. В небольшой
такой зальчик для почетных гостей. На три столика.
За одним мужчина в смокинге, почти таком же красивом, как у официанта, явно готовится сделать чопорной даме в брюликах предложение. Такая неизъяснимая мука у него на лице, что ничего другого и не подумаешь.
За другим – три пары нарядно одетых итальянцев отмечают какую-то сделку. Кажется, они продали кому-то какой-то дворец. И теперь вкушают по этому поводу изысканные вина.
Ну, мы сели. Я ноги в спортивных ботинках поглубже под стол задвинула. Муж ненавязчиво оленя на свитре рукой прикрывает: ишь, расскакался!
И тут началось!
Официант начисто забыл обо всех присутствующих. Будто это был пустой зал, где встретились наконец две родственные души. Два тонких ценителя лучшей еды и питья. Он и мой муж в оленях.
Сначала в виде комплимента нам принесли просеко. Потом, сразу за ним – рыбно-крабовый тартар. Я вообще-то хотела сама его заказать, но 28 евро за закуску показалось дороговато…
Потом какой-то лист салата с теплым тунцом в черт знает каком соусе. Потом, к устрицам – сладкого вина (это от меня! – нежно сказал официант.) Видно было, что лыжный свитер имеет ошеломляющий успех. Особенно это было видно нарядным соседям. Те с нарастающим раздражением пытались привлечь к себе вниание официанта. И злобно провожали взглядами каждый приносимый нам комплимент – всего их было шесть.
Сосед рядом удостоился только одного: официант, не глядя, плюхнул ему рюмочку граппы для храбрости.
И только в середине трапезы до меня дошло.
Русские отступили из Европы, покинув эти гостеприимные города. И оставили по себе прекрасные воспоминания – в виде щедрых чаевых, богатых заказов. По этим воспоминаниям прийти в дорогущий пафосный ресторан в свитере и джинсах может только владелец какой-нибудь персональной нефтяной вышки. Или двух. Настоящему богатству плевать, как оно выглядит! Не то, что этим разряженным пустым франтам!
Пришлось поделиться наблюдением с мужем.
– Думаешь, принял за нефтяного олигарха? – приободрился он. И чуть слышно вздохнул: – Значит, чаевые надо оставлять большие…
– До свиданья! – радостно провожал нас официант, быстро спрятав деньги в карман. И улыбнулся:
– Цезарь никогда не ошибается!
– Цезарь?
– Ну да, так меня зовут! Я в людях разбираюсь, меня не проведешь!
И он подмигнул скачущим мужниным оленям как давним друзьям…
Про пальто
(девочкина история, в которой все – правда)
Встретила приятельницу.
– Слушай, что-то ты пропала! – говорю.
– Ой, мы так прекрасно по Италии целую неделю путешествовали!
– Почему по Италии? Ты же с мужем собиралась на один день в Германию.
– Ну да. А потом все так завертелось! Дело в том, что муж купил себе красивое дорогое пальто. Я и говорю:
– Ты знаешь, беспокоюсь за тебя. Прямо неудобно будет тебе, дорогой, со мной в гости ходить. Придешь ты, такой красавец! А рядом – не жена, а вот пшик какой-то. Пальто-то у меня, достойного твоего статуса, нет! Еще подумают приятели, что плохо у тебя дела в бизнесе идут… Волнуюсь за репутацию фирмы!
– Ну, давай тебе пальто купим! – соглашается муж.
Приезжаем мы в германский городок – у мужа там дела. А прямо в 10 километрах – большой аутлет. Решили туда заехать.
Весь аутлет обошли – нет хорошего пальто. Ну, такого, чтобы талию сужало, грудь увеличивало, ноги удлиняло. Вот раньше, помню, в молодости, отлично умели шить. Даже какая-нибудь фабрика «Большевичка» отчебучит что-нибудь цвета подтаявшего болота. А наденешь – как сидит! А сейчас – Макс Мары, хренары. А жопа в них толстая!
Короче, так и не выбрала. Стали отъезжать – а машина ка-ак чихнет! Ка-ак заглохнет! А до дома – 600 километров.
Ну что, вызвали сервис, те автомобиль осмотрели: починим, говорят, но только к утру. А пока можете у нас временно машину взять.
– Слушай, – говорю мужу. – А чего нам в этом безпальтовом аутлете ночевать! Тут же вот прямо рядышком прекрасный город Мюнхен. Там такие пальто в магазинах продаются!
– А сколько километров?
– Счас посмотрю. Ну, 200…
– Ладно, поехали!
В Мюнхене – сразу по магазинам. Вопрос-то не шуточный – репутация фирмы на кону.
А только обхожу я бутики – эти сволочи словно сговорились! То у них пальто как халаты, каждую складочку обтягивают. То книзу, блин, елочкой расширяются – а чего там расширять, когда надо сужать?!
Короче, пока я носилась, муж купил себе еще одно пальто. Попроще. Чтобы в командировки ездить. Там как раз скидки – 70 процентов. Что делать. Пошла я с ним в пивную горе заливать.
Едим рульку. Пьем прекрасное пиво. Кружечку пьем, вторую. Я и говорю.
– Да-а, дорогой! Как-то неудобно получается. Теперь мне и на улице с тобой показаться нельзя. Соседи подумают: о какой жадный! На жене экономит! Наверное, обанкротился! А тут, кстати, недалеко есть чудесный город. Верона. Там еще со времен Джульетты продают отличные пальто! Она, собственно, в одном из них кинжалом-то и закололась. Так, представь, не сразу материю смогла проткнуть! Могли бы заехать…
– А сколько километров до Вероны? – спрашивает приканчивающий вторую и поглядывающий на третью кружечку пива муж.
– А я сейчас посмотрю! Да всего ничего! 520…
– Ну, поедем! – говорит.
И утром мы едем в Верону. Я гостиницу заказала прямо на их торговой улице. С видом на пальто. Приезжаем. Погода чудесная, город – сказка. Магазинов – до фига.
Бродим по улочке. Муж рубашку купил. Я Джульетте бронзовой титьку потерла. Говорят, так надо. А только в покупке пальто это не помогло. Закончились приличные фасончики еще во времена Шекспира.
Пришлось в ресторанчик идти. А еда и вино в Вероне! Что сказать! Приговорили мы бутылочку местного «Амароне». Ну, плюс всякое там просеко и граппа от заведения. Бредем по берегу реки. Верона нам огнями подмигивает, развалинами древнего коллизея беззубо улыбается. Хорошо!
– А знаешь, дорогой! – говорю я, особенно ни на что не надеясь. – Я нашла решение твоей проблемы!
– Какой проблемы? – удивляется довольный всем миром муж.
– Ну, той неловкой ситуации, что у тебя сразу два пальто. А я вот буквально голая буду тебя в них сопровождать.
А тут недалеко есть один городок. Издревле славящийся своими пальто. И по счастливому совпадению как раз послезавтра мои друзья из Москвы приедут туда отмечать свой день рождения. И можно будет совместить…
– А какой городок?
– Ну, Рим.
– Рим? – муж начал слегка трезветь. – И сколько до него?
– Сейчас посмотрю. Недалеко. Всего каких-то 600 километров.
– Ну, поедем…
Я быстренько заказала отель недалеко от Испанской лестницы: спустился – и прямо оказываешься среди зарослей пальто в бутиках.
Ну что могу вам сказать. В Риме полно чудесной мужской одежды. Полно! Муж аж два костюма купил.
И – ни одного приличного женского пальто. Ну, которое, вы понимаете, суживает талию до размера «когда мы были молодые». Погуляли мы с друзьми. Посмотрели, что носили дамы прошлых веков на картинах во Дворце Барберини.
А надо уезжать. Заходим в мужской магазинчик костюмы упаковать. И я, напоследок, так, на всякий случай, спрашиваю продавца:
– А скажите как специалист. Могут быть, к примеру, в Венеции интересные пальто? А то что-то в Риме – ну ни одного стоящего фасончика! Набрали мигрантов в дизайнеры!
– А как же! – говорит продавец. – Да собственно тем Венеция и знаменита! Каналы, Сан Марко, и пальто. Очень рекомендую!
– А сколько до Венеции? – спрашивает муж.
– Да тут по дороге! – отвечаю. – Всего каких-то 550 километров.