Настасья Райс – Соседка снизу. Подарок на новый год (страница 17)

Я смотрю на его серьёзное лицо и не могу сдержать улыбку:

— Ты сейчас как будто смету составляешь, а не селёдку выбираешь.

— Принцип тот же, — уголки его губ тянутся вверх. — Минимизация рисков, максимизация результата. Вот эта, — Мирослав берет банку среднего ценового сегмента. — Бренд проверенный. Одобряете?

— Одобряю, командир, — киваю я, и он, довольный, кладёт банку в тележку. Его пальцы снова находят мои, и мы движемся дальше — к мясному отделу.

Здесь Мир преображается, «Волшебные котлеты», дело священное. Он заводит разговор с мясником, обсуждая жирность фарша так, будто это критически важный параметр бетона для несущих стен.

— Немного свинины к говядине, — объясняет Мирослав мне, пока взвешивают фарш. — Для сочности.

— Секрет семейного рецепта? — спрашиваю я.

— Секрет в том, чтобы не экономить на качестве сырья, — он смотрит на меня, и в его глазах мелькает что-то теплое, не деловое. — Как и во всём остальном.

Пока мы стоим в небольшой очереди, я перечитываю список. Взгляд скользит по пунктам, но мысли где-то далеко. Рядом с Мирославом мир становится… проще. Не в смысле примитивнее, а в смысле упорядоченнее. Каждая проблема имеет решение. Даже выбор свёклы для салата.

— О чём задумалась? — голос выводит меня из размышлений, когда мы движемся к овощам.

— О свекле, — отвечаю честно. — Думаю, брать крупную или несколько мелких.

— Крупную, — он говорит без колебаний, беря в руку увесистый корнеплод.

Смотрю, как его сильные пальцы оценивают плотность свёклы, как он тщательно осматривает кожицу. И в этот момент понимаю вот оно. Это странное, новое чувство, которое я не могу назвать иначе как безопасность.

Не та удушающая опека, от которой хочется сбежать, а именно безопасность. Как будто я, наконец, нашла ту скалу, о которую можно опереться спиной, зная, что она не подведёт. Что с этой позиции можно спокойно смотреть на мир, на хаос, неопределенность, на новогодние очереди и не чувствовать, что вот-вот сорвешься.

Мир кладет свёклу в пакет, потом морковь, картофель, всё методично, без суеты. Его движения экономичны и точны, а я наблюдаю, и мне хочется просто стоять и смотреть. Не контролировать, не проверять, не волноваться. Просто быть рядом.

— Лавровый лист у тебя есть? — спрашиваю я, когда мы направляемся к кассам, после того, как прошлись по всему списку.

— Есть, — отвечает Мир.

Киваю и молча следую за ним, и в голове крутится одна мысль: как же спокойно. Как удивительно спокойно. Со всеми своими страхами, сомнениями, с ипотекой и затопленной квартирой я чувствую себя на твердой земле. Потому что Мир не обещает, что всё будет легко, он просто берёт и делает. Делает наш ужин, наш праздник, нашу… общую жизнь. Пока что из нескольких салатов и котлет. Но ведь все большое начинается с малого.

— Всё? — спрашивает Мирослав, и в этом слове слышится не просто вопрос о покупках.

— Всё, — отвечаю я, и мои пальцы сжимают его ладонь в ответ.

Продукты ложатся на движущуюся ленту с мягким стуком, выстраиваясь в причудливую смету нашего праздника. И это не пугает, это наполняет тихим, уверенным теплом. Процесс уже запущен, и я больше не наблюдатель, я участник. Я согласна на это «начало», на все, что за ними последует.

Кассирша проводит сканером, и я смотрю, как на табло растет сумма. Не просто цифра, такое ощущение, будто мы инвестируем. Но так и есть, мы инвестируем в наш первый общий Новый год.

— Всё только начинается, — тихо говорю я, больше для себя, глядя на пакеты. И в этой фразе мое окончательное «да». Да этому хаосу, да этим его тёплым рукам, держащим меня, да всему, что будет завтра и послезавтра.

Мир, который только что передал банковскую карту, слышит, но не поворачивается. Краешком глаза я вижу, как уголок его губ чуть дрогнул.

Мы выходим на мороз, и белый пар вырывается изо рта облачками. Подходим к машине, Мир сразу начинает грузить пакеты в багажник. Я стою, кутаясь в шарф, и смотрю на его спину, на то, как тёмная ткань куртки натягивается на широких плечах.

Эта спина, эти руки они теперь часть моего ландшафта. И я добровольно отдаю этому ландшафту своё будущее, потому что там, за широкой спиной Мира, я впервые за долгое время вижу не туман неизвестности, а конкретные, пусть и сложные, очертания завтрашнего дня с ним, со мной и с Мией.

— Заедем в детский магазин? — спрашиваю, когда Мир захлопывает дверцу. Голос звучит немного неуверенно, будто я нарушаю какой-то негласный план. — Хочу купить подарок Мии.

Не «от тёти Насти». От себя. От человека, который хочет занять в ее жизни свое, особое, не материнское, но очень важное место. И это уже не страх, а осознанное решение, любить этого ребенка, потому что она часть Мира.

Мирослав выпрямляется и смотрит на меня. На морозе его глаза кажутся еще ярче, пронзительнее, но он не отвечает сразу, изучая моё лицо, будто ищет скрытый подтекст.

— Я уже купил, — говорит Мир наконец. — Можем подарить от нас двоих.

Качаю головой, и светлые пряди выбиваются из-под шапки.

— Нет. Я понимаю. Но… нет. — Делаю шаг к нему, пространство между нами наполняется морозной дымкой. — Хочу выбрать сама, что-то, что будет только от меня. Чтобы Мия знала, что я не просто «папина подруга», а… — я запинаюсь, подбирая слова.

…а тот взрослый, который выбирает быть рядом. Всегда. Который не займёт место её мамы, эту пустоту в её жизни я не могу и не хочу заполнить. Но я могу построить рядом свой дом, свою любовь, свою верность. И подарить ей кусочек этого дома, чтобы она знала: мое сердце открыто для неё.

— А человек, который пришёл в её жизнь всерьёз, — заканчивает Мир за меня. Его взгляд смягчается, в нём появляется понимание, глубже, чем я ожидала. Он видит не каприз, а желание порадовать, желание вписаться, но на своих условиях, заложить свой кирпичик в фундамент. — Хорошо, — произносит Мир, и это уважение к моему «нет». — Тогда заедем.

Мирослав обходит машину, чтобы открыть мне дверь, но на полпути останавливается и возвращается. Он подходит так близко, что я чувствую исходящее от него тепло сквозь холодный воздух. Мир не говорит ни слова, а просто наклоняется, и его губы, холодные снаружи и теплые внутри, на мгновение касаются моих. Поцелуй мимолетный, почти невесомый, но в нём целый спектр: «Я тебя слышу», «Я тебя понимаю», «Я с тобой».

Затем Мир отстраняется, и в его глазах играет чуть хитрая искорка.

— Но предупреждаю, её список к Деду Морозу содержит семь пунктов, пять из которых физически невозможны.

— Справимся, — смеюсь я.

Мир открывает дверь, я сажусь в салон, пока он обходит машину, понимаю, что это не просто остановка по пути. Это ещё один шаг от совместного списка продуктов к совместному выбору подарка, от «нас» на кухне к «нам» в мире.

19 глава

Мирослав.

— Мирослав Вячеславович, я всё понимаю, сроки поджимают, завтра Новый год, но от Москвы нет никаких новостей, — тихо, даже виновато, как будто сама в чём-то провинилась, произносит Наталья, моя секретарша. Её голос сквозь динамик звучит устало, будто и она уже выдохлась в этой предновогодней беготне.

— Документы все отправили им на почту? — спрашиваю, почти рыча от нетерпения, пока выруливаю руль в заснеженный двор к маме. В голове уже крутятся цифры, графики, даты — всё это меркнет перед одним проклятым «нет новостей».

На часах восемнадцать сорок пять. Успеваю. Надо только заскочить, забрать Мию, а потом поехать к Насте…

— Конечно, еще в тот день, когда вы сказали! — Наталья слегка обиженно отвечает, будто я посмел усомниться в её профессионализме.

— Понял, тогда ждём! — говорю резко, почти отрывисто. — Если появятся новости, сразу мне звони! Неважно, день или ночь.

— Хорошо, Мирослав Вячеславович. С наступающим! — её голос становится мягче, теплее.

— И тебя, — бросаю уже чуть спокойнее и уже хочу сбросить вызов, как вспоминаю важную деталь, касающаяся Насти. — Наташа, договор составили, который я просил?

— Да-да, на имя Алёхина Анастасия Сергеевна, — голос секретарши становится деловитым, в нём слышится легкий щелчок клавиатуры. — Владислав Николаевич этим лично занимается.

— Хорошо, спасибо. — Отключаю вызов попрощавшись.

Тишина в салоне накрывает меня, как тяжёлое одеяло. В голове стучит одна мысль, злая, гулкая: Москва. Они так торопили с документами, гнали, как скотину на убой, а теперь сами замерли в праздничном оцепенении. Им, видимо, неизвестно что для кого-то эти бумаги не просто формальность, а билет в другую жизнь. Или, может, очень даже известно, и потому тянут, играют в свои бюрократические шахматы, где я всего лишь пешка.

Злюсь, молча, сжав пальцы на руле. Злюсь на них, на эту систему, на себя, за то, что до сих пор позволяю этому каменному молоху Москвы диктовать ритм своей жизни.

А за окном снег, тихий и белый, словно пытается усыпить всё это безумие. А еще дома меня ждут две женщины, одна маленькая, с синими глазами и верой в новогоднее чудо, и другая, с холодным взглядом, как уральская сталь, но оттаивающим, когда смотрит на Мию и на меня.

И почему-то от этой мысли злость медленно тает, уступая место чему-то более теплому, более важному.

Двор тонет в вечерней синеве, фонари уже зажглись, отбрасывая на снег длинные жёлтые пятна. Подъезд знаком до каждой трещинки на плитке.