Мурат Карадениз – Ключ от всех дверей (страница 5)

Домой Марат вернулся только к вечеру.

После визита к Аристархову он заскочил в офис УК, отчитался о выполненной работе (про носок и камеру, разумеется, умолчал), получил следующий наряд на завтра — замена батареи отопления в корпусе 2, квартира 15 — и отправился в «Магнит» у дома. Купил гречку, куриную грудку, пачку чёрного чая и бутылку кефира. Дома разогрел вчерашний суп, поел молча, глядя в стену.

Мысли не отпускали.

Розовый носок лежал на столе.

Марат выложил его, когда зашёл в квартиру, и с тех пор не убирал. Носок был маленьким — тридцать шестой, тридцать седьмой размер. Девушка. Худенькая. Кружева — недорогие, масс-маркет. Бирка — бумажная, с логотипом ТЦ «Солнечный», штрих-кодом и датой продажи.

Он ещё раз посмотрел на бирку.

«15.09.2025. Касса 4. Продавец: Королёва И.»

Три дня назад.

Он взял телефон и набрал номер справочной торгового центра. В трубке долго играла музыка — «I Will Always Love You» в обработке на синтезаторе. Наконец ответила уставшая женский голос.

— Справочная ТЦ «Солнечный», слушаю.

— Добрый вечер, — Марат старался говорить спокойно, по-деловому. — У меня есть чек, я хотел бы уточнить детали покупки. Номер кассы 4, дата 15 сентября. Продавец Королёва И. Мне нужно узнать, кто купил товар. По паспорту, если возможно.

В трубке повисла пауза.

— Вы полиция? — спросила женщина.

— Нет, я… частное лицо.

— Тогда не могу. Персональные данные — это статья 137 УК РФ. Обратитесь с запросом в правоохранительные органы.

— У меня товар, который мог быть украден, — соврал Марат. — Я хочу вернуть владельцу.

— Напишите заявление в полицию. Они придут к нам с запросом — тогда другое дело. Извините.

Женщина повесила трубку.

Марат посмотрел на телефон, потом на носок. Есть другой путь.

Он открыл ноутбук — старый «Lenovo», который купил на «Авито» за четыре тысячи. Загрузился он минуты три, вентилятор гудел как взлетающий самолёт. Марат открыл браузер и ввёл в поиск: «Ким Алина Сергеевна».

Ссылок было немного.

ВКонтакте — профиль закрыт, только аватар: девушка с длинными тёмными волосами, в джинсовой куртке, на фоне моря. Друзей — 147. Последняя запись на стене — от 12 сентября: «Завтра последний день на работе, ура! Ищу подработку на вечер. Кто что посоветует?»

Instagram — открытый, но без публикаций с сентября. В основном фото еды, селфи, цитаты про любовь. Подписчиков — 320. В сторис — пусто.

В телеграм-каналах — ничего.

Марат нашёл ещё одну зацепку: в её лайках была отмечена страница волонтёрского приюта для бездомных «Тёплый кров». Она поставила сердечко под постом от 10 сентября: «Ищем волонтёров на раздачу ужинов. Вторник, четверг, суббота с 19 до 22».

Значит, Алина могла работать там.

Он записал адрес приюта: улица Заводская, 15.

Закрыл ноутбук. Пошёл на кухню — налил чай, насыпал три ложки сахара (пить горький не любил). Сел обратно к столу. Носок всё ещё лежал на том же месте, подсвеченный жёлтым светом настольной лампы.

Почему Аристархов солгал про гостей?

Почему носок был в унитазе, а не в мусорке?

Если девушка ушла сама — вещи не засоряют канализацию. Их выбрасывают в ведро. Если девушку убили — тело прячут, а вещи сжигают или закапывают. Но засовывать носок в трубу? Это странно. Это нелепо. Это похоже на… панику. Или на послание.

«Смотрите, я здесь был, — как будто говорил кто-то. — Я трогал её. И мне всё равно, если вы найдёте».

Марат взял носок в руки. Понюхал. От него пахло стиральным порошком — свежий, чистый. Значит, его стирали. Но если его стирали, почему он в унитазе? Надели, постирали, а потом… зачем?

Он отложил носок и потёр глаза.

В висках стучало. Сказался долгий день — подъёмы в четыре утра, два вызова, постоянное напряжение. Он допил чай, выключил лампу и лёг на диван, не раздеваясь. Всё равно спать в джинсах было привычно.

Закрыл глаза.

В темноте, в шуме старого дома (скрипят полы, гудит труба отопления, где-то лает собака) мысли замедлились, растеклись как масло по сковородке.

Он подумал о бабке Антонине Сергеевне. О леске в замке. О пустой квартире 92. О шагах в стене. О камере в вентиляции у Аристархова. О розовом носке. О заказе от Шульгина.

Все эти детали были как отдельные замки. А он, Марат Горелов, сантехник-самоучка, коллекционер ключей, чувствовал, что где-то есть один ключ, который откроет их все. Один. Маленький. Металлический.

Но где он?

Мысли путались, затягиваясь туманом.

Он заснул.

И приснился сон.

Он стоял в подъезде. В своём, в котором жил. Девятиэтажка, облупившиеся стены, запах кошек и хлорки. Лампочка мигала — то загоралась, то гасла.

В одной руке у него была связка ключей. Десятки. Сотни. Они позвякивали, как колокольчики. В другой руке — пусто.

Он начал открывать двери.

Первый этаж, квартира 1. Железная дверь. Он вставил ключ — не подошёл. Второй — подошёл. Дверь открылась. За ней — стена. Серая, бетонная. Ни квартиры. Ни комнаты. Просто тупик.

Он пошёл выше.

Второй этаж, квартира 8. Ключ подобрался с третьей попытки. Дверь открылась — пустота. Те же серые стены.

Третий этаж. Четвёртый. Пятый.

За каждой дверью — пустота. Бетон. Молчание.

Ключи звенели, руки устали. А он всё открывал и открывал. Девятый этаж. Подошёл к своей квартире. Достал ключ. Вставил в замок. Повернул.

Дверь открылась.

За ней — не пустота.

За ней — коридор. Очень длинный, уходящий в бесконечность. Стены — не серые, а белые. Холодные. Гладкие. И в конце коридора — человек.

Стоит спиной. В рабочей синей робе. Кепка с логотипом «ЖилКомСервис-3».

Марат хотел крикнуть. Не смог.

Человек медленно повернулся.

Лица не было. Пустота. Гладкая, бледная кожа без глаз, без рта, без носа.

И тогда Марат понял.

Он открыл не свою дверь.

Он открыл дверь в чужую голову.

И тот, кто там жил, не хотел, чтобы его видели.

Человек без лица шагнул вперёд. Раз — и оказался прямо перед Маратом. Протянул руку. На ладони — ключ. Самый обычный, китайский, с пластиковой головкой.

Марат взял его. Ключ был горячим, как только что вынутый из замка.