Мурат Карадениз – Десятый гость (страница 5)

Полина кивнула, но телефон не убрала.

Они пошли дальше. Дверь в актовый зал была приоткрыта — ровно настолько, чтобы в неё мог пройти один человек. За ней было темно.

Рита осветила фонариком дверной проём.

— Заходим? — спросила она.

— Да, — сказал Илья.

Он толкнул дверь.

Актовый зал встретил их тем же запахом пыли и старого дерева. Стулья всё так же стояли рядами, сцена пустовала, занавес был задёрнут. Портрет директора — Степана Ильича Лобанова — висел на своём месте, но его лицо было закрыто чем-то белым.

— Что это? — спросил Денис.

Илья подошёл ближе. Ткань — старая простыня, привязанная к раме портрета. Он дёрнул её. Простыня упала, обнажив лицо директора.

Оно было перечёркнуто красной краской — та же красная, что и надпись в коридоре. Две жирные линии, крест-накрест, через глаза. Директор смотрел на них мёртвым взглядом, а красный крест будто зачёркивал его, как ошибку.

Илья отступил на шаг. Сердце колотилось. Он смотрел на портрет и видел то же лицо, что и в ту ночь. Только теперь на нём был крест.

— Кто-то ненавидит директора, — сказал Константин.

— Все его ненавидели, — ответил Денис.

— Нет, — сказал Илья. — Не все. Кто-то ненавидит его настолько, чтобы прийти сюда и зачеркнуть его лицо.

Он перевёл взгляд на подоконник. Там, где Лена оставила конверт десять лет назад, лежал другой. Такой же бумажный, такой же пожелтевший, с той же надписью.

«Для тех, кто останется».

Илья подошёл к нему. Пальцы дрожали. Он взял конверт — он был влажным. И когда он перевернул его, увидел следы крови. Свежие. Красные. Пальцы испачкались в них — липкие, тёплые.

— Боже, — выдохнул кто-то за спиной.

Илья повернулся. Все смотрели на конверт. На его руки, перепачканные кровью.

— Открой, — сказала Анастасия.

— Что если там… — начал Денис.

— Открой, — повторила она.

Илья разорвал конверт. Внутри был листок, сложенный втрое. На нём — та же запись, что и десять лет назад, но слова были другими.

«Вы все здесь. Все, кто остался. Один из вас — убийца. Он убил Лену. Он убил Катю. Он убьёт вас всех, если вы не назовёте его имя. У вас есть один час. Или я начну убивать сам».

— Это шутка, — сказал Денис. Голос его сорвался. — Это просто шутка. Кто-то решил нас разыграть.

— Кровь свежая, — сказал Константин. Он взял конверт из рук Ильи, осмотрел. — Это кровь человека. Не животного. Я знаю разницу.

— Откуда ты знаешь? — спросила Рита.

— Я хирург, — сказал Константин спокойно. — Я видел много крови.

— Это может быть чья-то кровь, — сказал Илья. — Может быть, того, кто оставил конверт.

— Или того, кого он уже убил, — добавила Полина. Её голос был тихим, но в нём слышалась уверенность. — Мы не знаем, что здесь произошло до нашего приезда.

Илья посмотрел на окна. Заколоченные. На двери. Закрытые. На свет, который погас на втором этаже. На портрет с перечёркнутым лицом.

Он снова посмотрел на письмо.

«Один час».

— У нас есть время, — сказал он. — Один час, чтобы понять, кто это сделал.

— Или чтобы убежать, — сказал Денис.

— Дверь заперта, — напомнила Анастасия. — Мы не можем убежать.

— Тогда мы должны найти выход, — сказал Константин. — Или найти того, кто нас запер.

В зале повисла тишина. Девять человек смотрели друг на друга. Каждый из них знал, что среди них может быть убийца. И каждый знал, что кто-то из них — возможно, тот, кого они знали всю жизнь — уже держал нож в руках.

Илья сжал конверт в руке. Кровь на его пальцах уже начала подсыхать, превращаясь в липкую корку.

— Мы начнём с того, — сказал он, — что обыщем здание. Вместе. Без паники. И мы найдём того, кто это сделал.

— А если не найдём? — спросил Виктор.

Илья посмотрел на него.

— Тогда он найдёт нас.

Тишина. Слышно только, как где-то на втором этаже снова зажёгся свет. Жёлтый, тёплый. И снова — песня. Та же мелодия, которую Лена любила слушать по ночам.

Она доносилась из спальни, где она жила десять лет назад.

Илья поднял голову на потолок. Песня звучала громче, чем в прошлый раз. Кто-то пел там, наверху. Голос был детским, невинным, тонким.

«Входите, — пел голос. — Я ждал вас. Я ждал вас десять лет».

Илья обернулся к остальным.

— Мы идём туда, — сказал он. — Все вместе. И мы посмотрим, кто там.

— А если это Лена? — спросил Виктор. Его голос дрожал. — Если она жива?

Илья посмотрел на него. На всех. На лица, которые он знал с детства. На лица, которые могли скрывать что угодно.

— Если это Лена, — сказал он, — то она должна была умереть ещё раз десять лет назад. И мы узнаем почему.

Он шагнул к двери. Остальные двинулись за ним.

Свет на втором этаже горел. Песня звучала громче. И где-то в глубине здания, в коридоре, ведущем в спальню Лены, слышались шаги.

Шаги человека, который ждал их десять лет.

Глава 4

Они вышли из актового зала в коридор. Свет на втором этаже горел ровно, без мерцания, как будто кто-то зажёг лампу и ждал их прихода. Песня стихла, но в тишине теперь слышались шаги — медленные, тяжёлые, ритмичные. Кто-то ходил по коридору второго этажа, не скрываясь, как будто знал, что они слышат.

Илья остановился у лестницы. Остальные — за ним.

— Мы идём, — сказал он.

— Может, разделимся? — предложил Денис. — Одни пойдут наверх, другие проверят первый этаж.

— Нет, — сказала Анастасия. — Никаких разделений.

— Почему? — Денис усмехнулся, но усмешка получилась нервной. — Боишься остаться одна?

— Я боюсь, что кто-то из нас останется один с убийцей.

Слова повисли в воздухе. Никто не возразил.

— Идём вместе, — сказал Илья. — Всё здание. От начала до конца.