Морок В.Е – Привратник (страница 4)

Она закрыла ноутбук. Встала. Налила воды. Выпила. Постояла у окна. За стеклом — ночь. Пятый этаж. Фонарь внизу. Качели. Ржавые. Пустые. Тень от фонаря — длинная, как пальец, указывающий на детскую площадку.

Она открыла ноутбук снова.

И записала адрес.

* * *

На улице был вечер. Не тот вечер, в который она выходила. Другой. Прошло два дня. Она не помнила, что делала эти два дня. Ела — кажется. Спала — наверно. Но не помнила. Помнила только шёпот. И Ирину.

Ирина говорила. Не постоянно. Урывками. Как радиостанция, которая то ловится, то теряется. Иногда — целые фразы. Иногда — обрывки. Иногда — только ощущение. Присутствие. Как кто-то стоит за спиной и молчит. Не злобно. Не страшно. Просто — стоит.

«Спроси его про сейф».

Анна вздрогнула. Голос появился посреди улицы. Ясный. Близкий. Как будто Ирина шла рядом.

«Спроси Андрея про сейф. Он знает».

— Какой сейф? — пробормотала Анна. Вслух. На улице. Мимо прошла женщина с коляской. Посмотрела. Ускорила шаг.

Анна не ответила Ирине. Но пошла быстрее.

Город был серый. Ноябрь. Тот самый час, когда день не понимает, что он день, а ночь не понимает, что она ночь. Фонари уже горят, а небо ещё серое, и всё вокруг — одного цвета. Бетон, стекла, лица — серые. Как фотография, с которой смыли краску.

Шёпот вернулся. Тихий. Ровный. Много голосов. Она не разбирала слов. Только фон. Как помехи в радио. Он был всегда. Она уже привыкла. Или почти. Как привыкают к шуму дороги, если живёшь у шоссе. Сначала бесит. Потом — не замечаешь. Потом — не можешь без него уснуть.

Перед домом она остановилась. Улица Мира, 14. Панельная девятиэтажка. Обычная. Серая. С балконами, на которых сохло бельё, стояли коробки, лежали лыжи. С подъездом, который знал все поколения — от пионеров до айфонов. Кодовый замок. Лампочка, которая мигала. Как будто моргала. Как будто подавала сигнал.

Она нажала 87. Долго. Никто не отвечал. Она слышала гудок. Длинный. Ровный. Как писк монитора.

Она нажала снова.

— Кто? — голос был хриплый. Мужской. Уставший. Злой. Не тот злой, который хочет ударить. Тот злой, который устал злиться.

— Андрей Петрович? — Анна сглотнула. Рот был сухой. — Меня зовут Анна. Я врач. Из реанимации. Я была там, когда...

Тишина. Долгая. Очень долгая. Она слышала его дыхание в домофоне. Тяжёлое. Прерывистое. Как у человека, который держит что-то в груди и не может ни выпустить, ни проглотить.

— Уходите, — сказал он. Тихо. Без злости. Просто устало. — Я не хочу разговаривать. Ни с кем. Особенно — с реанимацией.

— Я знаю, — сказала Анна. — Я понимаю. Но мне надо вам кое-что передать.

— Что?

Она закрыла глаза. Вдохнула. Выдохнула. Как перед уколом. Как перед тем, как сказать родственникам, что не успели. Она делала это сотни раз. Каждый раз — одинаково. Но каждый раз — первый.

— Она сказала, что это не ваша вина.

Тишина. Такая плотная, что Анна услышала своё сердце. И шёпот. Который тоже замолчал. Все голоса. Все сразу. Как будто слушали.

— Что? — переспросил он. Голос дрогнул. Как струна, которую тронули.

— Ирина. Она сказала, что вы не виноваты. Что она сама. Что она устала. Что она хотела уйти.

Домофон замолчал.

Анна стояла и ждала. Минуту. Две. Пять. Лампочка мигала. Прохожий прошёл мимо, посмотрел на неё, отвернулся. Машина проехала. Фары скользнули по стене дома. Тень — длинная, быстрая — пробежала по асфальту и исчезла.

Потом дверь подъезда щелкнула.

* * *

Андрей Соколов выглядел старше своих пятидесяти. Седой. С мешками под глазами — тёмными, как синяки. В растянутом свитере, который, видимо, был когда-то зелёным, а стал серым от стирок и времени. Он не предложил ей войти. Просто стоял в дверях. Смотрел. Не сверху вниз — они были одного роста. Прямо. В глаза. Как врач смотрит на пациента, когда знает диагноз, но не знает, как сказать.

— Кто вы такая? — спросил он.

— Я вам сказала. Врач.

— Врачи не приходят домой. Врачи не говорят такое.

— Знаю, — сказала Анна. — Я сама не верю.

Он смотрел на неё долго. Она не отвела взгляд. Ей было страшно — но не так, как в комнате. Не так, как с шёпотом. Страшно по-другому. По-человечески. Как когда переступаешь порог чужого горя.

Он отступил в сторону.

— Проходите.

Квартира пахла лекарствами и старым хлебом. В прихожей стояли две пары обуви. Её — маленькие, стоптанные, женские. И его — большие, тяжёлые, как два камня. На вешалке висело женское пальто. Серое. С пуговицей, которую кто-то пришивал вручную — нитки другого оттенка, стежки неровные, но крепкие. Любящие.

Андрей провёл её на кухню. Не включил свет. Сел за стол. Не предложил сесть ей. Она села напротив. Без приглашения. Потому что знала: он не предложит. Не потому что грубый. Потому что не может. Сил хватает только на то, чтобы сидеть.

— Говорите, — сказал он.

Анна положила руки на стол. Чтобы не дрожали. Стол был деревянный. Старый. С царапинами. С кругом от горячего — белым, как ореол. Она смотрела на круг и думала: здесь стояла чашка. Её чашка. Ирины. Может, утром, может, вечером. Кофе или чай. Одна чашка. Один круг. Жизнь.

— Она сказала ещё одну вещь, — начала Анна. — Сказала, что вы думаете, будто не успели. Что вы должны были что-то сделать. Позвонить раньше. Заметить. Помочь.

Андрей молчал. Но его руки — большие, тяжёлые, с въевшейся грязью под ногтями — сжались в кулаки. Медленно. Как будто сопротивлялись. Как будто не хотели.

— Она сказала, что вы не виноваты. И что она любила вас.

Тишина. Кухонные часы тикали. Обычные. Круглые. На стене. Сцена охоты — на циферблате. Олень. Охотник. Ружьё. Стрелки шли. Секунда за секундой.

Потом Андрей закрыл лицо руками.

И заплакал.

* * *

Он плакал долго. Минут десять. Может, двадцать. Анна сидела и не двигалась. Не утешала. Не говорила «всё будет хорошо». Не трогала за плечо. Не вставала. Просто была рядом. Как Феликс потом научит её. Но тогда она не знала — она просто делала то, что чувствовала правильным. А правильным было молчать.

Когда он замолчал, она сказала:

— Как вы узнали, что она умерла?

— Врачи позвонили, — ответил он. Голос был пустой. Как комната, из которой вынесли мебель. — Утром. В восемь. Сказали: «Соболезнуем». Больше ничего. «Соболезнуем». Как будто это слово что-то значит. Как будто оно помогает.

— Понятно.

— А вы откуда? — он поднял глаза. Красные. Мокрые. Живые. — Как вы узнали? Про вину? Про то, что я думаю?

Анна посмотрела в сторону. В окно. Там был тот же серый город. Но другой. Другой двор. Другие деревья. Другие окна. За одним — горел свет. За другим — нет. За третьим — мерцал телевизор. Жизнь. Повсюду жизнь.

— Я её слышала, — сказала она честно.

Андрей не удивился. Не испугался. Не назвал её сумасшедшей. Не встал. Не вышел. Не попросил уйти. Он просто кивнул. Медленно. Как будто ждал этого. Как будто знал, что кто-то придёт и скажет именно это.

— Значит, вы тоже, — сказал он.

Анна замерла.

— Тоже? — переспросила она.

Андрей встал. Подошёл к холодильнику. Открыл. Достал бутылку водки. Налил себе. Не ей. Выпил залпом. Не поморщился. Как воду. Поставил рюмку на стол. Сел обратно.

— Я слышу её, — сказал он тихо. — С той ночи. Каждый день. Она говорит со мной. Я отвечаю. Иногда она слышит. Иногда — нет. Я не знаю, когда слышит, а когда нет. Я просто говорю. Вслух. На кухне. Перед сном. Утром. Куда хочу — туда и говорю.

Анна смотрела на него и не понимала. Не то, что он говорит. А то, как он говорит. Спокойно. Без удивления. Без страха. Как человек, который рассказывает, что у него гипертония. Или плоскостопие. Давно. Привык. Живёт.