Moon Sail – Чувствуешь? Нет. Том I (страница 1)

Moon Sail

Чувствуешь? Нет. Том I

Все персонажи и события в этой книге – вымышлены. Любые совпадения с реальными людьми, живыми или умершими, а также с реальными событиями являются случайными и непреднамеренными."Каждый ее морг был как южный ветер – он касался моей кожи и оставлял мурашки."2025г

Глава I – «Портрет весны»

Мир состоял из строк кода, запаха пережжённого кофе и тихого гула коворкинга. Работа – создать порядок среди пикселей, пока в реальности царил беспорядок, с которым я давно смирился.

Одинокий завтрак. Дорога. Стол у стены. Возвращение туда же, откуда начал.

Иногда я всё же брал кисти, но краска засыхала быстрее мыслей. Я стал разработчиком даже в живописи.

Именно в такое утро – ничем не примечательное – всё изменилось.

Я правил отступы в CSS, когда дверь открылась. Краем глаза уловил движение – уверенное, лёгкое. Будто воздух обновился.

Сначала – тень на столе. Потом – руки, держущие коробку с тортом, перевязанную лентой. И голос – спокойный, но живой:

– Здравствуйте. Доставка для офиса «Креативный сектор». Скажите, где найти Мартина Уорда?

Администратор открыл журнал доставки, начал искать фамилию. Я наконец посмотрел.

Она стояла напротив стойки, терпеливо ожидая. Простая форма кондитерской, волосы чуть растрёпаны после улицы. И от неё пахло сладкой выпечкой – мягко и по-настоящему.

Она подняла глаза – и я замер. Не потому что «всё исчезло» или «кровь кипела» – просто… я не ожидал увидеть человека, от которого становится теплее ещё до слов.

Взгляды пересеклись на секунду. И мне вдруг захотелось узнать, какой торт она принесла и кому – из чистого интереса.

Она стояла у стойки администратора, держа коробку с тортом – аккуратную, с биркой кондитерской. Пока администратор пытался найти нужного сотрудника в своих списках, она терпеливо ждала, чуть перенося тяжесть коробки с одной руки на другую.

Я заметил, как утренний свет цепляется за пылинки в воздухе вокруг неё. Не театральный ореол, просто обычный солнечный луч – но почему-то именно на ней.

Администратор развёл руками: – Мартина Уорда пока нет на месте.

Она наклонила голову, раздумывая. В этот момент её взгляд скользнул по залу… по человеку за ноутбуком… и задержался на мне.

Секунду мы просто смотрели друг на друга. Потом она вернулась к разговору:

– Тогда скажите, пожалуйста, куда лучше его передать? Мне ещё нужно отвезти заказы в два других офиса.

Голос – уверенный, чуть уставший. Человечный. Такой, что хочется слушать.

И в голове впервые за долгое время появилось желание включиться в происходящее, а не отсидеться в фоновом режиме своей жизни.

Она поблагодарила администратора и уже развернулась к выходу.

Чёрт. Сейчас она просто уйдёт. С тортом, запахом выпечки и всем тем новым, что только что вошло в мою жизнь.

Я поднялся, сам удивившись решительности:

– Простите!

Она обернулась. Слегка приподнятая бровь: «Да?»

– Вы… это… кондитер? – прозвучало глупо, но поздно было искать умные варианты.

Она чуть улыбнулась уголком губ:

– Похоже, да. А вы – эксперт по очевидным вопросам?

Лёгкая насмешка – не колкая, скорее приглашение продолжить.

И впервые за долгое время мои мысли нашли слова не в коде, а здесь – рядом с человеком, который пахнет ванилью и спешкой рабочего утра.

Заварите нам внезапное знакомство

Я кивнул на коробку:

– Вы… сами испекли?

– Конечно, – она перехватила ленту потуже. – У нас завал. Обычно не я развожу, но сегодня кто-то должен был спасти корпоративный праздник от кулинарной катастрофы.

– Герой дня? – рискнул я.

– Скорее, человек, который не умеет вовремя отмалчиваться на планёрках.

Она сказала это сухо – и именно поэтому я улыбнулся.

– Том, – представился я.

– Диана.

– Красивое имя.

– Торт красивее, – отрезала она и уже хотела уходить.

Я снова задержал дыхание – слишком рано терять шанс.

– Подождите. Это… странно прозвучит, но можно я вам напишу? Один раз. Если будет лишним – просто не отвечайте.

Она прищурилась – оценивающе, без кокетства:

– Зачем?

– Чтобы завтра было не таким же, как сегодня.

Она не рассмеялась – но на мгновение опустила взгляд, как будто это задело что-то знакомое.

Потом:

– Одно сообщение. Без стихов. И без самодиагностики личности.

– Попробую сдержаться.

Она взяла мой телефон. Набирая номер, спросила:

– Вы какой торт любите?

Вопрос выстрелил неожиданно – у меня завис процессор в голове.

– Э… тот, который меня не бросит после первого кусочка?

– Значит, не безе, – спокойно заключила она и вернула телефон.

Наши пальцы едва соприкоснулись – обычное, рабочее движение. Но почему-то я запомнил именно это.

– Удачи, Том, – сказала она и уже почти ушла… но остановилась и добавила: – И, пожалуйста, не делайте вид, что вы меня не увидели, если встретимся ещё раз. Ненавижу этот трюк.

– Я… скорее сломаюсь, чем сделаю вид, что вас нет.

– Посмотрим, – ответила она и ушла.

И когда дверь захлопнулась, я понял: я не получил её внимание – я прошёл кастинг на право познакомиться.

В один из дней мы выбрались во французский квартал – шумный, музыкальный, наполненный запахами жареных орехов и свежего багета. Диана шла рядом, пытаясь поймать ритм уличного саксофона, и у неё это получалось лучше, чем у большинства местных музыкантов.

– Забавно, – сказала она, оглядываясь, – тут всё выглядит так, будто город сам кого-то ждёт. А мы просто случайно подслушали его планы.

– Подслушали – и решили присоединиться, – улыбнулся я.