Мира Рай – Бывший: Нет прощения (страница 9)
Я медленно, почти не дыша, стала читать текст.
«Сергей. 41 год. Владелец IT-компании. Интересы: современное искусство, треккинг в горах, японская литература. Ищу интересного собеседника для лёгкого общения и, возможно, чего-то большего».
Рост, согласно анкете, – 185 см.
В графе «Дети» стоял прочерк.
В графе «Семейное положение» – «никогда не был женат».
Я не поверила своим глазам. Я перечитала ещё раз. Потом посмотрела на свой список, лежавший рядом на столе. Рост от 180? Есть. Стабильный доход (владелец IT-компании подходил)? Есть. Никаких бывших жён и детей? Есть. Интеллект (искусство, литература)? Есть. Любовь к путешествиям (треккинг)? Есть.
Он подходил. Идеально. До последней запятой. Буква в букву.
– Ну? – раздался у меня над ухом голос Светы. Она ещё не ушла, наблюдая за моей реакцией. – Кто там? Очередной клоун?
Я молча протянула ей телефон. И свой список.
Она взяла оба предмета, на её лице застыла привычная маска скепсиса. Она посмотрела на фото, на текст анкеты. Потом на мой список. Потом снова на анкету. Её брови поползли вверх. Скепсис пошатнулся, уступая место чистому, неподдельному изумлению.
– Ну ты жжёшь, – наконец выдохнула она, вперившись в экран. – Да он же… Это твой список. Точь-в-точь. Прямо… идеальное совпадение.
Она подняла на меня глаза, и в них впервые за всё время я увидела не сарказм, не ярость и не цинизм. А чистейшее, детское любопытство.
– Такой не может существовать, – прошептала Ира, тоже заглядывая в телефон. – Это же… слишком идеально. Прямо… как будто под тебя заточенный.
Мы втроем смотрели на экран, на этого улыбающегося, невозможного мужчину, который появился из ниоткуда, словно по заказу. В воздухе повис немой вопрос.
Это была удача? Или что-то другое?
Наше общение началось с простого, вежливого сообщения. «Спасибо за лайк. Интересное у вас описание. Особенно про японскую литературу. Что читаете последнее?» Я ответила что-то про Мураками, делая вид, что это не первый мой день в приложении и не первое моё свидание с незнакомцем из интернета. На самом деле, я тряслась вся, как осиновый лист, и каждое слово проверяла по три раза, сверяясь с меморандумом Светы «Как не выглядеть идиоткой в чате».
Но Сергей… Сергей был другим. Его ответы были быстрыми, лёгкими, без намёка на пафос или желание произвести впечатление. Он не сыпал цитатами из философов и не демонстрировал свой интеллект, как это делали многие другие. Он шутил. Легко, ненавязчиво, часто над самим собой. Говорил, что его знания в современном искусстве ограничиваются тем, что он может отличить Малевича от Пикассо, «но только если подписано». Рассказывал забавные случаи из походов, как его чуть не унесло ветром с перевала или как он забыл палатку и ночевал под открытым небом.
Чат не умолкал несколько дней. Сообщения приходили в разное время: утром, с вопросом, как я спала; днём, с фотографией забавной граффити на стене его офиса; вечером, с рассказом о том, как он выбирает вино к ужину. Это не было навязчиво. Это было… естественно. Как будто мы незнакомцы, а старые добрые приятели, которые просто возобновили общение.
Мои подруги, конечно, не оставили меня без присмотра. У нас был создан отдельный чат «Операция „Идеальный принц“», куда я сбрасывала скрины наших диалогов.
«Смотри, он опять написал!» – писала я, прикрепляя скрин его сообщения: «Сегодняшний день явно требует шоколада. Вы тоже так чувствуете?»
«О, глазик у него намётан! – тут же отвечала Света. – Чувствует, что ты сладкоежка. Подлиза!»
Ира была мягче: «Мне кажется, он милый. И очень воспитанный. Не грузит вопросами и не тянет на пошлость».
Света фыркала: «Пока не тянет. Он IT-шник, у них стратегическое мышление. Сначала завоюет доверие, а потом – бац! – и попросит номер кредитки».
Но даже её скепсис потихоньку таял. Сергей был… идеален. Слишком идеален, чтобы быть правдой. Он как будто считывал мои желания с экрана. Я обмолвилась, что люблю итальянскую кухню – он рассказал забавную историю про то, как учился готовить пасту в Риме. Я пожаловалась на усталость после работы – он прислал смешной мем про кофе и дедлайны. Он был внимательным, заботливым и не переходил границ.
Через неделю такого виртуального общения он написал: «Знаете, наши беседы – лучшее, что было у меня за последнее время. Хотелось бы продолжить их не через экран. Может, выкроите вечер на неделе? Сводил бы вас в тот самый итальянский ресторан, о котором говорил. Говорят, у них божественная бранзино».
Сердце у меня ушло в пятки. Ресторан. Публичное место. Свидание. Настоящее, оффлайн-свидание с мужчиной, который не Максим.
В нашем чате начался переполох.
«НИ В КОЕМ СЛУЧАЕ! – немедленно отписала Света. – Слишком помпезно, слишком дорого, слишком много ожиданий! Скажи, что ты веган и предпочитаешь пикники!»
«Но он же старался… – вступилась Ира. – И ресторан хороший, я читала отзывы».
«Именно поэтому! – не унималась Света. – Он будет чувствовать себя хозяином положения! Ты будешь ему должна! Надо нейтральную территорию! Кофейню!»
Но я уже прочитала отзывы о том самом ресторане. Это было место с мишленовской звездой, куда нужно было бронировать столики за месяц. Он приглашал меня туда. Он считал меня достойной такого вечера.
Я сделала глубокий вдох и ответила ему: «Звучит заманчиво. Я свободна в четверг».
Его ответ пришёл мгновенно: «Отлично! Забронирую столик. Жду с нетерпением».
И всё. Точка невозврата была пройдена.
На следующий день я после работы поехала в самый дорогой магазин в городе. Я шагала по бутикам с таким видом, будто собиралась на встречу с королевой, а не на свидание. Мне нужно было идеальное платье. То самое, которое сказало бы ему: «Я ценю твой жест», а мне: «Ты королева, которая заслуживает всего этого».
Я примерила двадцать платьев. Слишком откровенное. Слишком строгое. Слишком пышное. Слишком простое. В итоге я остановилась на длинном платье цвета тёмной сливы, простом по крою, но с потрясающей, струящейся тканью, которая играла на свету и делало фигуру невероятно женственной. Оно стоило как полторы мои зарплаты. Я никогда в жизни не тратила столько на одну вещь. Но я без колебаний протянула продавщице кредитку. Это была не просто покупка. Это был акт веры. В себя. В новую жизнь. В этого идеального, незнакомого Сергея.
Пока я примеряла платье, в нашем чате кипела своя деятельность.
«Он что, совсем не светится в интернете? – допытывалась Света. – Ни одного упоминания? Ни соцсетей, ни фоток с корпоративов? Странно это для владельца IT-компании».
«Может, он просто приватный человек, – пыталась я его защитить, отправляя в чат фото платья в примерочной.
«Слишком приватный! – упёрлась Света. – Все эти IT-короли везде светятся, как ёлочные игрушки. Хоть какая-то информация должна быть. Дай мне его полное имя и название компании. Я проверю».
Я, окрылённая примеркой и предвкушением, с лёгким сердцем скинула ей всё, что знала: «Сергей Волков. Компания „Вектор-Софт“».
Больше я о ней не думала. Весь следующий день прошёл в предпраздничной суете. Я сделала укладку, маникюр, потратила час на макияж. В четверг, за три часа до свидания, я уже нервно похаживала по квартире, то и дело подходя к зеркалу и критически разглядывая своё отражение. Платье висело на вешалке на дверях шкафа, как священная реликвия.
И вот, за час до того, как нужно было выходить, раздался оглушительный, яростный звонок в дверь. Так могла звонить только Света.
Я вздрогнула, сердце ёкнуло. Может, она решила меня поддержать перед выходом? Приехала с шампанским? С криком «Вперёд!»?
Подбежала к двери и распахнула её.
На пороге стояла Света. Без шампанского. Без улыбки. Её лицо было белым как полотно, глаза – огромными, полными какого-то непонятного ужаса и ярости одновременно. Она дышала тяжело, словно только что пробежала марафон.
– Алис… – выдохнула она, шатаясь на пороге. – Ты сидишь?
– Что? Что случилось? – меня внезапно бросило в жар. Руки похолодели. «С Максимом что-то? С родителями?»
Она втолкнулась в прихожую, захлопнула дверь за спиной и упёрлась в меня горящим взглядом.
– Тот… твой принц… этот Сергей… – она говорила с трудом, задыхаясь. – Он… он не совсем тот, за кого себя выдаёт.
Мир на мгновение замер. Потом медленно, со скрипом, снова начал вращаться.
– Что? – не поняла я. – О чём ты?
– Я копнула глубже! – почти выкрикнула Света, хватая меня за запястье. Её пальцы были ледяными. – Его компания… она существует, да. Но она крошечная! Контора на три человека! Никакой он не IT-магнат! И это ещё цветочки!
Она сделала паузу, чтобы перевести дух, и посмотрела на меня с таким выражением, будто сообщала о смерти близкого.
– Я полезла в архивы. Судебные. И нашла… нашла дело о взыскании алиментов. Пятилетней давности. На него. Сергея Волкова.
В ушах зазвенело. Комната поплыла перед глазами.
– Каких… алиментов? – прошептала я, уже догадываясь, но отказываясь верить.
– Алиментов на ребёнка, Алиса! – Света почти кричала теперь, её голос срывался. – У него есть дочь! Ему почти сорок, а у него есть дочь, о которой он даже не упомянул! Он скрыл это! В графе «дети» у него прочерк, понимаешь? ПРОЧЕРК!
Глава 6
Слова Светы повисли в воздухе тяжёлым, ядовитым облаком. «У него есть дочь». Они звучали как приговор. Как окончательный и бесповоротный приговор всем моим глупым надеждам, всей этой дурацкой, наивной вере в то, что где-то там есть идеальный мужчина.