Милана Усманова – Развод. Сбросить оковы (страница 5)

– Нет-нет. Просто задумалась, – кручу в руках, книгу, тупо смотря сквозь неё, но сердце всё ещё стучит неровно.

– Интересная вещь? – кивает он на роман в моих объятиях.

Пожимаю плечами:

– Не знаю. Ещё не читала. Открыла на случайной странице и стало любопытно.

– Интересный способ выбирать книги. – Он усмехается, и я замечаю лёгкие морщинки у его глаз. – Надо будет попробовать так же.

Переключает внимание с моего взгляда на губы, когда начинаю говорить, и обратно, когда говорит сам. Не удерживаюсь и невольно наслаждаюсь его внешней красотой. Внутренне… Он, вроде тоже неглуп и довольно грамотно выражается.

– Вам должно понравиться это будоражащее ощущение неизведанного, – отвечаю я, пытаясь справиться с внезапным волнением. – Как иначе знакомиться с новыми произведениями?

– Мне обычно советуют, – парень проводит пальцем по корешкам книг, задумчиво осматривая полку. – Но иногда нравится просто бродить между стеллажами. Никогда не знаешь, на что наткнёшься.

Я непроизвольно улыбаюсь:

– Как в жизни. Идёшь в одном направлении, а судьба уводит в другое.

В то же время мне кажется, что незнакомец имеет в виду не только печатные издания. Описание напоминает и нашу встречу. Он чуть поворачивается, глядя на меня с новым интересом. Как будто моя фраза цепляет его. Словно где-то он уже слышал нечто подобное.

– Согласен, – парень прислоняется плечом к стеллажу, и мой взгляд бесстыдно исследует его красивую фигуру. – Порой встречаешь кого-то случайно, а ощущение, будто знаешь человека полжизни.

Вибрации его голоса заставляют меня почувствовать лёгкий укол беспокойства. Невольно провожу пальцами по обложке книги, словно ища опору или защиту.

– И часто так везёт в реальности? – спрашиваю я, стараясь звучать непринуждённо.

Парень сощуривает глаза, внимательно изучая мою фигуру и ноги:

– Не очень. Но выстреливает, когда слышу знакомые слова от незнакомого человека.

Я растерянно моргаю, ощущая себя полной дурочкой. Не понимаю, к чему он клонит.

– Какие слова?

– Вот эта поговорка про «Как в жизни», – он вновь прищуривается, свесив голову набок, и неприкрыто наблюдает за моей реакцией. – Её часто использовала в детстве одна девчонка, вечно подсовывающая мне записки.

Я замираю. На секунду кажется, что воздух вокруг стал плотнее. Нечто из омута памяти пытается прорваться сквозь бетонную стену, воздвигнутую то ли Сухожиловым, то ли мной самой.

– Записки? – не узнаю свой голос.

Он чуть улыбается:

– Да. В шкафчике. Или на уроке в тетради. А однажды и прямо в руки. Она казалась уверенной, будто мне это нравится.

Тут меня пронзает кошмарная догадка.

Горстка воспоминаний всё же находит узкую щель, сквозь которую просто ссыпается в мои мысли: школьные коридоры грязно-голубого цвета, большие деревянные окна, залитые солнцем… Высокий красавчик-старшеклассник, никогда не читающий мои послания при мне, но ни разу не выбросивший их на глазах у других. Предмет воздыханий половины девочек в школе. Зависти у многих мальчишек. И моя наглая юношеская дерзость в смеси с гормонами и надеждами. Сердце ухает вниз. Ладонь превращается в кулак.

– Олег Нечаев, – его имя с шумом вырывается из моих лёгких и прокатывается по воздуху, вызывая насмешливую улыбку.

– Алеся Горина… «Знайка». Не ожидал, что из той назойливой, прыщавой девчонки с растрёпанными косичками вырастет такая… – Его взгляд цепляет меня крепче, чем любой железный захват. – Такая видная и соблазнительная женщина.

Глаза Нечаева соскальзывают с моего лица на грудь, обтянутую майкой под распахнутой рубашкой, и по телу пробегает дрожь. Она впитывается в кожу ноющим стыдом при мысли о том, как я тогда вела себя и позорилась на глазах у десятков одноклассников и прочих школьников. Таскалась за Олегом, как собачонка. И эта дурацкая кличка…

Не могу осознать: радоваться тому, что мне встретилась хоть одна знакомая душа, или бежать отсюда без оглядки и пытаться похоронить под тонной стыда незваные воспоминания.

Я запинаюсь, но всё-таки бормочу:

– Мне пора. Пойду. Туда. Прости… За всё, что происходило тогда, в детстве.

Дура. И зачем прошу прощения? За те глупые записки? За то, что когда-то была влюблённым подростком с разбитым сердцем? За прозвище, данное из-за любви к урокам и пятёркам? В его устах оно звучит не так… Даже как-то сексуально.

Нечаев с любопытством и улыбкой в глазах наблюдает за моей растерянностью. Да какого я обязана стоять тут дальше и видеть, как он насмехается надо мной?

Не дожидаясь ответа, резко разворачиваюсь и выскакиваю на улицу сквозь стеклянные двери. Холодный воздух обжигает лицо. Сердце ухает, словно совершила что-то постыдное. Дурость какая. Чепуха. Но ноги машинально несут меня подальше от книжного, от прошлого, от воспоминаний. От самого красивого мужчины, из всех, что видела за жизнь. Начиная со школьного возраста и по сей день.

– Эй! – слышу сквозь туман, что голос за спиной догоняет меня, и вздрагиваю. Нечаев. Настойчивый парень, конечно.

Замираю и оборачиваюсь, сжав плечи. Удивлённо вздёргиваю голову, когда вижу, как Олег протягивает мне книгу. Ту самую, что я держала в магазине. Его дыхание ровное, словно бегает каждый день по многу километров. В закатном свете его глаза похожи на лазурные глубокие переливы океана у райских островов с картинок журналов. Такие притягательные, любопытные, яркие.

– Подумал, что ты хотела это купить, Знайка, – говорит он спокойно. – Держи. Считай подарком от меня в честь внезапной встречи.

Я смотрю на яркую обложку. В голове проносится странная мысль: если бы у меня не оказалось в тот момент ничего в руках? Нашёлся бы у него иной повод догнать меня? Насколько он изобретателен и как сильно хотел ещё разок со мной заговорить?

Глава 8

Осторожно беру книгу.

– Спасибо, – тихо выдавливаю из себя, избегая его взгляда.

– Может, пройдёмся? – он еле заметно усмехается и убирает руки в карманы. – Вон туда, на аллею. Раз уж судьба свела нас снова, было бы обидно разбежаться не поговорив.

Хочется сказать «нет». Бросить нечто вроде «я тороплюсь» или «у меня дела». Но что-то внутри мешает. Какая-то тихая тоска, тянущая вернуться к диалогу.

– Хорошо, – неожиданно соглашаюсь я. – Только недолго.

Мы медленно сворачиваем в сторону аллеи, где деревья закрывают нас от постороннего внимания. Листья шуршат под ногами, вечерний свет мягко ложится на дорожки. Краем глаза смотрю на Олега. В нём столько изменилось за эти годы – уверенный взгляд, лёгкость в движениях, но что-то осталось прежним. Просто ещё не поняла, что именно.

– Честно говоря, думал, что ты совсем другая, – вдруг произносит он. – Не ожидал, что мы когда-нибудь встретимся, однако вынужден признаться, что несколько раз вспоминал о тебе.

Я напрягаюсь.

– И что же именно? Как я позорилась? Не стоит тратить своё драгоценное время на такие недостойные воспоминания.

Нечаев усмехается.

– Знаешь, думал, что ты стала какой-нибудь бизнесвумен. Ты ж всегда была умнее и начитаннее всех. Второй вариант: глубоко замужняя, вечно уставшая и взлохмаченная, с двумя детьми, выскочившая замуж лет так в восемнадцать и совершенно отупевшая от декретов и визгов. – Олег так весело смеётся, что обида, успевшая кольнуть моё сердце, начинает отступать.

Молчу, но невольно улыбаюсь. Что ж. Пусть хоть как-то, но всё-таки думал. Не всё так плохо оказалось в прошлом.

Мы опускаемся на лавочку. Олег подгибает под себя ногу и садится лицом ко мне. Снова становится немного не по себе. Он внимательно смотрит мне в глаза, будто считывая эмоции, а затем берёт мои ладони и задирает рукава, обнажая недавние следы Сухожилова.

– Готов биться об заклад, что ни один из моих вариантов не оказался верен. Однако вот это, – он указывает пальцем на сине-фиолетовые разводы вкруг на бледной коже. – Меня огорчает. Ведь может значить, что мои предположения могут оказаться ещё позитивным исходом. Не хочешь поделиться со старым знакомым?

Меня словно молния пронзает. Чуть ли не сразу, как вошла в двери той чёртовой галереи, то почти тут же забыла о том, что замужем, о Вите Сухожиловом, Кеплере, родителях и своей судьбе. Внезапная свобода настолько опьянила, что теперь мне оказалось тяжело выпутаться из клубка мечтаний и размышлений. Реальность ударила в голову как бурное похмелье.

– Ты почти прав насчёт возраста, когда я вышла замуж, – отвечаю после минутного молчания и смотрения в никуда. – Родители отдали меня в девятнадцать, как только закончила колледж и получила диплом.

Олег хмурит брови и наклоняет голову набок. Заметила, что он часто так делает, когда заинтересован.

– Отдали? – в его голосе слышна усмешка и удивление. – Думал, так уже тысячу лет не делают. Во дела. Ну, хоть за достойного человека? Хотя погоди, не говори. Твои руки мне скажут все за тебя.

Он прикрывает глаза и наигранно начинает водить своими ладонями над моими запястьями, подобно гадалкам из фильмов. Не удерживаюсь и смеюсь. Олег так забавно решил разрядить обстановку, что у него вышло.

– Он явно тебя недостоин. – выносит свой вердикт через несколько секунд. – Ставлю тысячу на то, что он даже не знает, сколько книг ты прочла.

Удивлённо моргаю. Действительно… Витя никогда не интересовался моим прошлым. Ни то, что я любила читать, ни о рисунках, оставшихся в родительском доме, ни про то, какую раньше предпочитала носить одежду.