Милана Усманова – Дарю счастье на 100 миллионов (страница 1)
Милана Усманова
Дарю счастье на 100 миллионов
Глава 1. На плацкарте навстречу счастью
За окном вагона проплыла надпись «Санкт-Петербург», и я почувствовала, как сердце пропустило удар, но не от страха, а от той звенящей, почти болезненной радости, которая бывает только в двадцать два года, когда вся жизнь умещается в один чемодан, а будущее кажется таким безгранично чудесным, что от него перехватывает дыхание.
Восемнадцать часов в плацкарте. Храпящий сосед сверху, запах варёных яиц, бесконечные поля за окном, постепенно сменившиеся перелесками, потом пригородами, затем серыми коробками многоэтажек. Я почти не спала. Лежала на своей полке, смотрела в потолок с пятном, похожим на карту Африки, и представляла, как всё будет.
Ресторан. Мой собственный ресторан. Пусть маленький, пусть на десять столиков, но мой. С меню, которое я сама придумаю. С блюдами, которые будут рассказывать истории. С гостями, которые станут возвращаться снова и снова, потому что нигде больше так не готовят.
Наивно? Может быть. Но в двадцать два года наивность – это не недостаток. Это топливо.
Я спрыгнула на перрон Московского вокзала, неловко подхватив сумку с торчащим из неё черенком бабушкиной чугунной сковороды. Сковорода была тяжёлой, нелепой, совершенно непрактичной, но блины бабушки Раи, а после и мои всегда получались на ней волшебно-кружевными, тонкими-тонкими, просто неповторимыми! А если верить бабулечке, то тот, кто умеет печь кружевные блины, нигде и никогда не пропадёт.
Бабушки не стало три года назад. Инсульт, она ушла быстро и без мучений, так сказали врачи. И вроде бы это должно было меня утешить, но нет… Сковорода осталась. И рецепт тех самых блинов, написанный её рукой на пожелтевшем листке в клеточку: «Муки на глаз. Молока сколько возьмёт. Яиц не жалей. И, главное, переворачивай с любовью, иначе порвутся».
Я бы не пропала и без сковороды, эта посудина скорее была памятью о той, кто заботилась обо мне, заменив и отца и мать.
В кармане джинсовой куртки лежал диплом Тамбовского кулинарного колледжа. Красный, между прочим, и три рекомендательных письма от преподавателей. «Василькова Л. С. обладает исключительным вкусом, развитой вкусовой памятью и редким для её возраста пониманием баланса текстур», – написала Марья Степановна, тридцать лет преподававшая технологию. За всю карьеру она поставила только семь пятёрок за дипломную работу. Моя была восьмой.
На защите я готовила утку с вишнёвым соусом и пюре из сельдерея. Комиссия молчала. Долго молчала. Я уже думала, что провалилась, что пересолила, что соус слишком кислый, а потом председатель, сухой старик с орденской планкой на пиджаке, объявил: «Василькова, вы понимаете, что это уровень не студенческой столовой?» Я не поняла, комплимент это или нет. Оказалось, ещё какой комплимент!
Питер встретил меня моросящим дождём и чуть затхлым, с нотками бензина и мокрого камня запахом канала. Я вобрала этот воздух полной грудью и улыбнулась. Пахло иначе, чем в Тамбове. Там пахло пылью и нагретым асфальтом, здесь – водой, историей и чем-то неуловимо новым.
Пахло началом.
Первую ночь я провела на вокзале.
Не потому что так планировала, просто поезд пришёл в одиннадцать вечера, а хостел, который я забронировала заранее, оказался, как бы это сказать, несуществующим. Адрес был, дом был, а вместо хостела обнаружалась парикмахерская «Локон» с решётками на окнах и злой кошкой на крыльце.
Я стояла перед этим салоном, смотрела на кошку, а кошка смотрела на меня… И в её жёлтых глазах читалось отчётливое: «Ну что, дура провинциальная, приехала покорять столицу?» Кошка была права. Дура. Провинциальная. Даже хостел нормально забронировать не смогла.
Возвращаться на вокзал было унизительно, но вариантов не осталось. Я нашла угол в зале ожидания, подложила сумку под голову и попыталась заснуть. Вокруг храпели бездомные, гудели объявления о поездах, где-то плакал ребёнок. Охранник прошёл мимо, посветил фонариком мне в лицо, хмыкнул и пошёл дальше.
«Ничего, – пообещала я сама себе. – Это просто первая ночь. Завтра всё наладится».
Но, увы и ах, завтра не наладилось.
Следующие три дня я искала жильё. Обзвонила все объявления в газете «Из рук в руки», купленную в ларьке у вокзала. Просмотрела все варианты на сайтах, сидя в интернет-кафе за тридцать рублей в час.
Результаты были… показательными.
Первая комната: «Сдаётся угол в трёхкомнатной квартире, метро Купчино, 8000 в месяц». Угол оказался буквально углом, то есть закуток за шкафом, отгороженный занавеской. В квартире жили пятеро гастарбайтеров из Таджикистана, очень вежливых, но спавших посменно, потому что кроватей было три, а людей шестеро, считая меня.
Вторая комната: «Уютная студия, Васильевский остров, 15000». Уютная студия равно подвал. Без окон. С грибком на стенах и запахом, который я как технолог опознала безошибочно: канализация. Хозяином был потный мужчина в заляпанной майке и растянутых трениках, демонстрирующих верхнюю часть ягодиц, и смотрел он на меня так похотливо, что я сбежала, не дослушав условия.
«Комната в коммуналке, центр, 12000, только девушкам». В этот раз помещение оказалось приличным. Коммуналка чистой, хозяйка милой старушкой с котом. Я уже готова была переезжать, когда выяснилось, что «только девушкам» означает «только девушкам, которые будут приводить клиентов через заднюю дверь». Старушка объяснила это так буднично, словно предлагала подработку репетитором.
Я резко отказалась. Она пожала плечами: «Ну, как хочешь. Другие не отказываются».
На четвёртый день деньги на хостелы кончились. Совсем. Я стояла у входа в общежитие какого-то техникума и думала: может, соврать, что я студентка? Как быстро меня раскусят?
Но рисковать не стала, побрела дальше по улице и тут мне улыбнулась удача…
Её звали Маргарита Павловна, и она была комендантом рабочего общежития завода «Электросила». Я нашла её объявление на столбе: криво приклеенный листок с номером телефона: «Койко-место, 3000/мес., женский блок».
Три тысячи. У меня оставалось четыре восемьсот. На месяц. На жизнь.
– Повар, значит? – Маргарита Павловна посмотрела на меня поверх очков. Ей было лет шестьдесят, лицо усталое, руки натруженные, со следами то ли извёстки, то ли муки. – А чего в общагу-то? Повара сейчас нужны везде, им неплохо платят.
– Без опыта не берут, – призналась я. – Пока ищу.
– А-а-а, – протянула она с таким пониманием, будто слышала это сто раз. Наверное, так и было. – Ладно, пойдём. Покажу хоромы.
«Хоромы» оказались комнатой на четверых на третьем этаже. Четыре кровати, четыре тумбочки, один стол, один стул. Окно выходило на трубу котельной, из которой круглосуточно валил серый дым. Обои отклеивались в углах. Зимой батареи раскалялись так, что хоть окна открывай, а в межсезонье, когда отопление ещё не дали или уже отрезали, – хоть в пальто спи.
Мои соседки: посудомойщица Зина с ликёроводочного, сорок лет, тихая и незаметная, как тень; Катя – продавщица из «Пятёрочки», двадцать пять, вечно жующая жвачку и слушающая музыку в наушниках так громко, что я слышала басы через всю комнату. И уборщица бизнес-центра Надя, возраст неопределённый, с вечно красными глазами и запахом чего-то спиртосодержащего изо рта и одежды.
– Располагайся, – сказала Маргарита Павловна. – Только учти: после одиннадцати должно быть тихо. Мужиков водить запрещается. Готовить на общей кухне, но там всегда очередь. В душ тоже очередь. Туалет, хе-хе, сама понимаешь.
Конечно, я всё понимала.
Первая неделя в общежитии научила меня многому.
Я приспособилась спать под храп Нади и музыку Кати. Научилась принимать душ за четыре минуты – ровно столько горячей воды успевало дойти до третьего этажа, прежде чем её “разбирали” соседи. Научилась готовить на общей кухне, где шесть конфорок делили между собой сорок человек, а холодильник обчищали с такой регулярностью, что я быстро перестала туда что-либо класть.
Моя гречка пропала на второй день, потом пачка макарон, затем сосиски, купленные на последние деньги.
– А ты подписывай, – посоветовала Зина, когда я в третий раз обнаружила пустой пакет на своей полке холодильника. – Впрочем, так оно тоже не поможет. Лучше держи в комнате, за форточкой на верёвке.
Люди были разные. Уставшие, озлобленные, пьющие. Люди, которые приехали в Питер за лучшей жизнью и застрявшие на этом дне на годы, а кто-то и на десятилетия.
Я смотрела на них и думала: я не хочу так. Я не буду так. Я выберусь.
Но пока выбираться было некуда.
Параллельно с обустройством быта я искала работу по специальности. Обошла двенадцать ресторанов, четыре кафе и две столовые. Распечатала резюме на хорошей бумаге (двадцать рублей за лист в том же интернет-кафе), надевала единственную приличную блузку, улыбалась так, что сводило скулы.
Но везде качали головой: «Без опыта не берём»; «Приходите через пару лет»; «Девушка, у нас тут не кулинарный кружок»; «Технолог? А посуду мыть не хотите? Технологов у нас и своих хватает».
В одном месте – пафосном ресторане на Рубинштейна с золотыми буквами на вывеске и ценами, от которых у меня потемнело в глазах, – меня даже не пустили дальше хостес. Высокая девушка с презрительным взглядом посмотрела на мою куртку (джинсовая, с заплаткой на локте), на мои ботинки (потёртые, но чистые), на мою сумку (из которой всё ещё торчал черенок сковороды), – и улыбнулась той особой улыбкой, означающей недвусмысленное: «пошла вон!».