Михаил Тихонов – Отшельники. Клан Заката. Книга первая. Приемыш (страница 41)

Напрочь забыв про бугая, которому зарядил в затылок. Он, конечно, немного потерялся, но пока я разбирался с оставшейся троицей, пришел в себя…

Окидываю взглядом, разгромленный зал… Стол, стулья, скамья… Все перевернуто. Как ни странно, свечи горят, освещая помещение.

А тот, которому первому прилетело, уже похоже все… Отмучился… Даже не хрипит… Только подергивается всем телом… Агония. Странно, но мне ведь абсолютно все равно… Не знаю, кто такие, но нисколько не жаль.

Они просто стали в моем сознании олицитворением всего плохого, что произошло за последние дни со мной. Начиная от гибели Пал Егорыча и заканчивая могилой дяди Мартына…

Значит, одного вычеркиваю… теперь осталось окончательно закрыть вопрос с оставшимися. Получивший в висок, вроде дышит, все еще находясь в отключке. Бугай, кстати, он уже не орет, стоит на одной ноге, держась руками за раненую конечность и смотрит на меня, расширившимися от ужаса глазами…

Только как-то странно. Скашивая их вниз. Да и эти двое, которые так и лежат, хоть и не успел вырубить, тоже не пытаются подняться… Смотрят на меня и стараются отползти подальше… Хм… Что-то не то что ли?

Даже озираться по сторонам начинаю, в поисках причины их страха, накатывающего на меня волнами. Вроде, ничего нового… Ну, не считая свежеорганизованного мной трупа…

Стилет… Поднимаю руку с зажатым клинком перед собой и с удивлением смотрю на лезвие. Оно будто объято пламенем… Белым, полупрозрачным пламенем по всей длине лезвия.

Сказать, что я поражен, ничего не сказать… Первым моим желанием было выкинуть стилет подальше, а вторым… Любопытство… Мне нестерпимо захотелось разобраться, что же случилось с клинком и зачем он вспыхнул…

И еще… Чем дольше я смотрю на пламя, которым объят клинок, тем спокойнее мне становится… ненависть, заставившая меня без разбора броситься убивать странных визитеров, будто перетекает в клинок и сгорает в пламени… Я так и застываю, не в силах отвести взгляд… забыв про все на свете…

И про недобитых визитеров, и про Машу, ждущую меня на улице, и про самого себя… Моя личность будто растворяется в этом пламени… Где в глубине души, я вдруг понимаю, что стилет вытягивает из меня жизнь и разум, запирая внутри металла.

Пытаюсь разжать пальцы, чтобы избавится от оружия, но не могу… Тело отказывается слушаться… Нет времени, нет пространства, нет ничего… Только переливы пламени на серебристом лезвии…

Где-то там, за гранью, слышатся странный шепот… Пытаюсь разобрать слова, но не могу… Меня поглощает пламя, растворяет в себе и утягивает куда-то вдаль… Я уже почти не осознаю, кто я и где… Я это белое пламя, пламя – это я. В холодном огне сгорает все… Память, чувства, эмоции… Сгораю я…

- Марк… - Шепот…

Кто-то зовет меня. Меня… Да, Марк, это мое имя…

- Марк… - снова шепот, но уже чуть громче… Голос кажется мне знакомым, но кому он принадлежит?

Вспомнить… Не могу… Но надо…

- Марк! – Громкий крик, истеричный, захлебывающийся в плаче.

Реальность возвращается одномоментно. Резко, без переходов. Рука разжимается сама и серебристый клинок, рыбкой падает на пол, дзинькнув напоследок.

Не понимая, что произошло только что, потерянно озираюсь вокруг.

- Марк! – Меня кто-то трясет изо всех сил, пытаясь докричаться.

Поворачиваю голову – Маша… Память, немного запоздав, бьет по мозгам, не хуже дубинки. Разом вспоминаю, где я.

- Марк… Ну, пожалуйста, очнись… - девушка, трясущая меня, будто я яблоня, уже не кричит, осипшим голосом, жалобно просит…

- Маша… - С трудом разлепляю губы, чтобы ответить. – Ты что здесь делаешь?

Глава 15

Глава 15

- А я стою… Жду, когда ты вернешься… И тут… - Маша, раскидывает в разные стороны вещи, выбирая из них самое необходимое и складывая в большой, дяди Мартына рюкзак. – Кто-то как закричит… - Изредка, перебивая голос, доносятся всхлипы, но, девушка все же, не впала в ступор, а активно собирается. – Я хотела спрятаться, но не успела… И потом… - Она на секунду замерла, кинув взгляд в мою сторону, - Со двора начали люди выбегать… Ну, я еще немного подождала… И…- легкая дрожь в тоне. – Пошла посмотреть…. А тут ты… Стоишь посреди комнаты, весь такой страшный-страшный и это… Ножик у тебя в руке… И огонь… Я тебя звала-звала, а ты не слышишь… - Что там дальше говорит девушка, расслышать не получается. Она исчезает в своей комнате.

Если честно, не особо вслушиваюсь в ее болтовню, но и не хочу, чтобы Маша замолчала, или того хуже, в истерику впала. Состояние у меня, прямо скажем, не самое лучшее. И дело даже не в самочувствии. На удивление, ничего не болит. Даже отбитая бугаем рука и порез на ноге, почти не тревожат. Так легкий дискомфорт и все…

А вот в голове… Такой сумбур, что и думать не хочется… Что со мной произошло? Как, почему? Очень похоже на состояние, когда у меня видение было в общежитии лицея… Ну, это когда мне Пал Егорыч стилет отдал… Вот примерно так же… И опять… Снова у меня в руках оказался этот злосчастный клинок…

У кого бы спросить, что за ерунда со мной творится… Из тех, кому я мог бы доверять, пожалуй, только сам Пал Егорыч и смог бы ответить. Но он, того, мертвый… Хотя, может и нет…

Скашиваю глаза в сторону стилета, лежащего на полу, в том самом месте, где я его выпустил из руки… Прикасаться к нему, да и вообще, приближаться, никакого желания нет… Совсем. Только вспомню, как из меня будто души вытягивало это призрачное пламя, сразу хочется подальше сбежать… Бр-р-р…

Даже труп одного из визитеров, все так же лежащий около стола, не заставляет меня нервничать. А вот стилет… Вроде, обычный клинок. Никакого пламени на лезвии сейчас нет. Но… Ну его, к черту…

Что-то я читал про такое оружие… В какой-то книге. Причем, кажется, это был приключенческий роман, а не научный труд, что существует оружие, у которого есть душа. Или душа владельца, заключенная в оружие… Толком сейчас не вспомню. Давно читал…

Так вот, там было про то, что если душа оружия, сильнее души того, кто взял его в руки, то она может поглотить смельчака… Как-то так, вроде… Ну, не помню, я! Не помню!!!

И вот, сдается мне, что стилет Пал Егорыча, и есть это самое, то ли реально существующее, то ли выдуманное оружие… Хотя, может в нем артефакт какой встроен… А, все равно вот так не разберешься сходу. Это надо обращаться к специалистам…

Угу, представляю, как приду такой, весь из себя, красивый, к какому-нибудь магу, и скажу, что надо исследовать клинок, предположительно обладающий душой. А если еще и историю о том, как он у меня оказался расскажу, то… Интересно, меня сразу на костер потащат, или в дом терпимости определят? Честно, знать не желаю…

Вообще, лучше избавится от стилета поскорее, и забыть про него… желательно так, чтобы никто и никогда его не нашел. Я не понимаю, что с клинком не так, и времени на исследования вот прямо сейчас, совершенно нет… Нужно срочно делать ноги из дома…

Угу… Сам виноват. Не сумел сразу добить неожиданных визитеров… А потом… В общем, пока я сгорал в пламени клинка, четверка визитеров, технично сбежала, оставив мне, точнее, теперь уже нам с Машей проблему, в виде своего мертвого подельника… Но это еще ладно. С трупом что-то придумать можно.

Вот только, есть у меня вполне обоснованные опасения, что моя нерасторопность мне аукнется в скором времени… Рассчитывать на то, что беглецы так сильно испугались, что больше и носа сюда не покажут, было бы чересчур наивно…

И, в отличие от меня, хозяйка дома сообразила это быстрее меня, как бы ни било это по моему самолюбию, но факт…

Едва убедившись, что я пришел в себя, она тут же начала суетиться, собирая вещи. Одновременно пересказывая, чего она натерпелась и о чем только не передумала, пока я тут драку устраивал… Попробовал прощупать ее своими способностями…

То ли последствия моего взаимодействия с клинком, то ли то странное состояние ненависти, в котором я находился с того момента, но мой дар эмпата не сработал… Точнее, сработал, но…. Как-то непривычно… Вместо всей полноты эмоций, едва-едва удается выловить какие-то мутные отголоски...

Но даже этого хватило понять, что настроение Маши изменилось… Причем, совсем не в ту сторону, которую можно ожидать, учитывая разгром в доме и свеженького, еще даже не остывшего мертвеца в придачу….

Нет, тоска по отцу никуда не делась, но, будто слегка сдвинулась, уступая место решимости и… Облегчению? Хм… Интересно… С чего бы такой скачок резкий? А, ладно…

Слишком много думать вредно. Вон уже Маша вернулась из комнаты, а я все еще сижу около убитого мной мужчины, решая, с чего начать обыск…

Ну, а вдруг чего ценного при нем имеется? Учитывая, что нам придется искать новое пристанище, любая мелочь может пригодится. А у этого мертвяка, определенно денежки водились.

Сейчас, вблизи, могу оценить то, во что он одет. Я, конечно, не сильно большой эксперт, но даже на первый взгляд, могу сказать, что охотничий костюм, в который одет убиенный, сделанный из шерстяной ткани, пусть и похуже качеством, чем моя лицейская форма, но ненамного. Но уж точно дороже, чем вещи дяди Мартына, в которые я одет сейчас…

Кстати… Не мешало бы переодеться… А то, первый встречный вызовет наряд внутренней стражи.

- Маш…- Я уже собираюсь попросить у девушки сменную одежду.