Майя М. – Шепот страсти в лунном свете (страница 3)

– До завтра? – спросил он. – В том же месте? В то же время?

Эмилия знала, что должна сказать «нет». Должна положить конец этому безумию, пока не стало слишком поздно. Но ее губы произнесли совсем другие слова.

– До завтра.

Он кивнул, повернулся и ушел. На этот раз она смотрела ему вслед, пока он не скрылся из виду.

Поднявшись в свою квартиру, она подошла к окну. И на этот раз она увидела луну. Полная, круглая, сияющая холодным серебристым светом, она плыла по ясному ночному небу. Ее свет заливал комнату, и Эмилии показалось, что он шепчет ей что-то. Что-то важное. Что-то о страсти, о тайне, о любви, которая только что вошла в ее жизнь под тихую, грустную музыку скрипки в осеннем парке.

Она прикоснулась пальцами к холодному стеклу, как бы пытаясь дотронуться до лунного света.

«До завтра», – прошептала она.

И впервые за долгие годы ее жизнь не казалась ей такой одинокой и предсказуемой. В ней появилась тайна. Появился он.

Глава вторая: Тень сомнения и отзвуки вальса

На следующий день Эмилия проснулась с ощущением, будто весь мир перевернулся с ног на голову. Солнечный свет, пробивавшийся сквозь щели в шторах, казался ярче и теплее. Даже привычный утренний кофе обладал каким-то особенным, глубоким ароматом. Она стояла на кухне, обхватив ладонями теплую кружку, и в памяти ее с бесконечным повторением прокручивались вчерашние события: пронзительный ноктюрн, его взгляд, полный немого вопроса, и тихое, но такое весомое «до завтра».

Теперь это «завтра» наступило, и каждая минута рабочего дня тянулась невыносимо медленно. Она механически выполняла свои обязанности, но мысли ее были далеко, в осеннем парке, у полуразрушенной ротонды.

Валентина Петровна, разумеется, не преминула отметить ее состояние.

– Опять задумчивая? – прищурилась она, перебирая карточки в каталоге. – И румянец сегодня какой-то нездоровый. Не иначе как температура. Или, опять-таки, сердечная.

Эмилия лишь отрицательно покачала головой, стараясь не встречаться с коллегой глазами. Она боялась, что та прочтет в них всю правду – эту смесь восторга, страха и сладкого, томительного ожидания.

Она пыталась убедить себя, что все это – лишь мимолетное увлечение, игра воображения, подпитанная осенней романтикой и красотой грустной музыки. Но стоило ей закрыть глаза, как она вновь слышала скрипку и видела его лицо – прекрасное и неуловимое, как сон.

После работы она почти бегом направилась к парку. На этот раз в ее движениях не было нерешительности, лишь жгучее нетерпение. Она боялась опоздать, боялась, что он передумает, что вчерашнее было лишь вежливым жестом, не более того.

Она пришла к пруду первой. Ротонда стояла безмолвная и пустая в лучах заходящего солнца. Эмилия села на холодные каменные ступени, положила сумку с книгами рядом и принялась ждать. Каждая пролетающая мимо птица, каждый шорох в кустах заставлял ее вздрагивать и оборачиваться. Сердце колотилось где-то в горле, сжимаясь от страха и надежды.

Прошло десять минут, пятнадцать… Он не появлялся. Тревога начала перерастать в панику. Может, он просто подшутил над ней? Или передумал? Может, он смотрел на нее и видел лишь скучную, застенчивую библиотекаршу, с которой не о чем говорить?

Она уже готова была подняться и уйти, сгорая от стыда и разочарования, когда услышала быстрые, уверенные шаги. Не оборачиваясь, она поняла – это он.

Артем подошел и без лишних слов опустился на ступеньку рядом с ней, но на почтительной дистанции. Он был слегка взъерошен, на его щеках играл румянец от быстрой ходьбы или, может быть, от чего-то еще.

– Прости, что задержался, – произнес он, и его голос прозвучал немного сдавленно. – Непредвиденные обстоятельства.

Эмилия рискнула взглянуть на него. Сегодня он был одет проще – в темные джинсы и просторный свитер под расстегнутой курткой. Он выглядел моложе, но от этого не менее загадочно.

– Ничего страшного, – прошептала она. – Я ненадолго.

Он улыбнулся, и в его глазах мелькнула знакомая искорка.

– Врешь. Ждала. И боялась, что я не приду.

Эмилия покраснела, пойманная на месте преступления. Он снова читал ее как открытую книгу.

– Я… – она запнулась, не зная, что сказать.

– Не оправдывайся, – мягко остановил он. – Мне приятно. Давно уже никто… меня не ждал.

Он произнес эти слова тихо, почти невзначай, но в них прозвучала такая глубокая, затаенная боль, что Эмилию кольнуло в сердце. Кто этот человек? Кто мог причинить ему такую боль, что ее отголоски звучат даже в самых простых его фразах?

Он повернулся к ней, облокотившись на ступеньку позади. Его лицо было теперь совсем близко.

– Ну что, Эмилия-библиотекарь, о чем мы будем говорить сегодня? Мир литературы, должно быть, полон тем для беседы.

– А вы… вы не любите книги? – робко спросила она.

Он задумался, его взгляд стал пустым.

– Люблю. Но не так, как ты, наверное. Для меня они – как чужие сны. Интересно заглянуть, пожить чужой жизнью, но потом всегда возвращаешься в свою. А моя жизнь… она требует от меня чего-то иного.

– Чего? – не удержалась она от вопроса.

– Музыки, – ответил он просто. – Она единственное, что не лжет. Словами можно солгать, улыбкой можно прикрыть боль. А нота… она всегда чиста. Она – это то, что есть. Без прикрас.

Он говорил, глядя куда-то вдаль, на темнеющую гладь пруда, и Эмилия понимала, что он говорит не просто о музыке. Он говорит о себе.

– А вы не пытались… играть для других? На сцене? – осторожно поинтересовалась она.

Тень пробежала по его лицу. Его губы сжались.

– Пытался. Одно время. Но сцена – это тоже ложь. Это маска, которую ты надеваешь для толпы. Ты должен улыбаться, когда тебе больно, кланяться, когда хочешь убежать. Я не смог. Моя музыка не терпит масок.

Эмилия слушала, затаив дыхание. Она сидела рядом с человеком, который был похож на неприрученного зверя, на птицу, которую пытались посадить в золотую клетку, и она вырвалась, сломав крылья о прутья.

– А здесь, в парке… вы играете для себя? – спросила она.

Он повернул к ней голову, и его взгляд был таким прямым и тяжелым, что ей захотелось отодвинуться.

– Вчера я играл для себя. Сегодня… – он сделал паузу, и в его глазах заплясали чертики. – Сегодня я сыграю для тебя. Но с одним условием.

– С каким?

– Ты должна будешь рассказать мне о себе. Не как библиотекарь, а как Эмилия. Какая ты, когда закрываешь дверь библиотеки и остаешься одна? О чем ты мечтаешь? Чего боишься?

От такой прямолинейности у нее перехватило дыхание. Рассказать о себе? Этому незнакомцу с опаленными душой глазами? Открыть ему ту самую дверь, которую она так тщательно охраняла все эти годы?

– Я… я не знаю, о чем рассказывать, – смущенно пробормотала она. – Моя жизнь не такая интересная.

– Всякая жизнь интересна, – возразил он. – Особенно для того, кто умеет слушать. Или… ты боишься?

И снова этот вызов. Прямой, без обиняков. Он словно проверял ее на прочность, испытывал границы ее смелости.

Эмилия почувствовала, как по ее жилам разливается странное, теплое упрямство. Она не хотела, чтобы он думал о ней как о трусливой мышке.

– Хорошо, – сказала она, и ее голос прозвучал увереннее, чем она ожидала. – Я согласна.

Улыбка тронула его губы – на этот раз настоящая, без горькой складки в уголках.

– Отлично. Тогда начинаем.

Он достал скрипку. Но на этот раз он не встал в свою эффектную, одинокую позу. Он остался сидеть рядом с ней на ступеньках, так близко, что его локоть почти касался ее руки.

И он начал играть.

Это был вальс. Легкий, стремительный, полный неукротимой энергии и какой-то почти дерзкой радости. Он не был похож ни на грустную мелодию первого дня, ни на нежный ноктюрн второго. Это была музыка освобождения, полета. Смычок порхал по струнам, извлекая то ликующие, то нежно-вопрошающие звуки. Эмилия слушала, и ей казалось, что он играет не на скрипке, а на самых потаенных струнах ее души. Он играл о том, чего она сама боялась желать, – о свободе, о страсти, о смелости бросить вызов собственной судьбе.

Она смотрела на его пальцы, ловко бегающие по грифу, на сосредоточенное, одухотворенное лицо, и чувствовала, как тает ледяная скорлупа, многие годы сковывавшая ее сердце. В этот момент она готова была рассказать ему все. Все свои глупые, детские мечты, все страхи, все одинокие вечера с книгой в руках.

Он закончил, и последний аккорд прозвучал как веселое, вызывающее восклицание.

– Ну? – спросил он, опуская скрипку. – О чем это было?

– О… о жизни, – выдохнула Эмилия. – Настоящей жизни. Без масок.

Он смотрел на нее, и в его глазах светилось одобрение.

– Ты понимаешь. Я так и думал. Теперь твоя очередь. Начинай.

И Эмилия начала. Сначала робко, сбивчиво, подбирая слова. Она рассказывала о своем детстве в маленьком провинциальном городке, о родителях-учителях, которые видели ее будущее только в рамках университета и научной карьеры. О том, как она сбежала от этих планов в мир литературы, как выбрала тишину библиотеки вместо шума аудиторий. Она рассказывала о своей маленькой квартирке, заставленной книгами, о том, как по вечерам она заваривает чай и читает, представляя себя на месте героинь – то Элизабет Беннет, то Анны Карениной, то скромной Джейн Эйр.

Он слушал, не перебивая, его темные глаза были прикованы к ее лицу. Он слушал так внимательно, словно в мире не существовало ничего важнее ее слов.