Майя М. – Шепот страсти в лунном свете (страница 2)

– Вы часто здесь бываете? – спросил он.

– Почти каждый день. После работы.

– А я – почти каждый вечер. Когда людей становится меньше и можно остаться наедине с музыкой. Или с самим собой. Что, впрочем, одно и то же.

Он снова улыбнулся, и на этот раз в его улыбке было меньше горечи, а больше задумчивости.

– Значит, мы можем столкнуться снова, Эмилия-библиотекарь.

– Возможно, – с трудом выдавила она.

Он кивнул, проходя мимо нее. Его плечо едва не коснулось ее плеча, и от этого мимолетного, почти призрачного касания по ее телу пробежала дрожь.

– До свидания, – сказал он, уже удаляясь по тропинке. – Спасибо, что послушали.

– До свидания, – прошептала она ему вслед.

Она стояла и смотрела, как его высокая, одинокая фигура растворяется в сгущающихся сумерках. Он шел, не оборачиваясь, и вскоре его поглотила тень вековых деревьев.

Он исчез, но ощущение его присутствия осталось. Оно витало в воздухе, смешиваясь с запахом осени. И в ушах у Эмилии все еще звучала та пронзительная мелодия, а перед глазами стоял его горящий, неукротимый взгляд.

Она медленно, как во сне, пошла по направлению к выходу из парка. Книги в ее руках казались теперь невесомыми. Весь ее упорядоченный, предсказуемый мир дал трещину. Всего за несколько минут, всего от одной встречи, одного взгляда, одной фразы: «А может, я играл о той, кого еще не нашел».

Вернувшись домой, в свою маленькую однокомнатную квартиру, заставленную книжными стеллажами, Эмилия не могла успокоиться. Она приготовила себе чай, села в свое любимое кресло у окна, за которым уже вовсю пылали огни вечернего города, но не могла ни читать, ни думать о чем-то постороннем.

Она закрыла глаза – и он возникал перед ней. Слышала его голос. Чувствовала на себе его тяжелый, изучающий взгляд. Кто он? Почему его музыка, такая грустная, исходила от человека, в глазах которого пылал такой огонь? Почему он играл в заброшенном парке, а не на сцене филармонии?

Вопросов было больше, чем ответов. И это беспокоило ее больше всего. Ее логичный, выстроенный по полочкам ум отчаянно пытался классифицировать его, разложить по полочкам: «Неизвестный мужчина, музыкант, вероятно, с тяжелым прошлым, склонен к меланхолии». Но ничего не получалось. Он не укладывался ни в одну схему. Он был как та мелодия – непредсказуемый, дикий, полный скрытых страстей.

Она встала и подошла к окну. Луны не было видно, ее скрывали плотные облака. Но Эмилия знала, что она там. Та самая луна, под которой он играл свою грустную музыку. И ей вдруг страстно, до боли в сердце, захотелось увидеть ее свет. Увидеть его снова.

Она легла спать, но сон не шел. Она ворочалась с боку на бок, и в ушах у нее звучала та самая мелодия. Теперь она казалась ей не просто грустной. В ней была надежда. Тонкая, как паутинка, но живая. И эта надежда была связана с ним. С Артемом.

Перед самым рассветом она наконец уснула. И ей приснился сон. Она стояла в ротонде, а он играл на скрипке. Но на этот раз музыка была совсем иной – страстной, неистовой, полной огня и страсти. И луна освещала их своим холодным, таинственным светом.

На следующий день работа в библиотеке шла своим чередом. Эмилия выдавала книги, заполняла формуляры, расставляла новые поступления. Но делала она все это автоматически, ее мысли были далеко. Она ловила себя на том, что постоянно смотрит на большие часы на стене, отсчитывая минуты до конца рабочего дня.

Ее коллега, Валентина Петровна, женщина предпенсионного возраста с вечно недовольным выражением лица и любовью к сплетням, заметила ее странное состояние.

– Эмилия, ты сегодня какая-то не в себе, – сказала она, причмокивая губами. – Все в облаках витаешь. Уж не влюбилась ли наша синица в журавля?

Эмилия покраснела и потупилась.

– Что вы, Валентина Петровна, просто голова болит.

– Голова, говоришь… – старушка многозначительно хмыкнула. – Это у молодых от любви голова болит. А у нас, старух, от давления.

Эмилия промолчала, стараясь сосредоточиться на каталоге. Но буквы расплывались перед глазами, складываясь в одно имя – Артем.

Она пыталась убедить себя, что это просто мимолетное впечатление. Что она, зачитавшись романов, придумала себе историю. Что он был просто странным, возможно, даже не совсем нормальным человеком, и ей стоит держаться от него подальше. Но все эти доводы разбивались о воспоминание о его глазах. В них не было безумия. В них была сила. Сила, которая и пугала, и притягивала одновременно.

И когда прозвенел звонок, оповещающий о закрытии, Эмилия собралась быстрее, чем когда-либо.

Она почти бежала по улице, направляясь к парку. Сердце ее бешено колотилось, в груди было тесно от смеси страха и предвкушения. Что, если его там не будет? Что, если вчерашнее было всего лишь случайностью, сном наяву?

Она зашла в парк и замедлила шаг. Вечер был таким же, как вчера: прохладным, тихим, золотисто-багряным. Она шла по своей привычной тропинке к пруду, и с каждым шагом надежда и страх нарастали.

Она вышла на поляну. Ротонда стояла пустая. На ступенях не было ни его высокой фигуры, ни футляра со скрипкой.

Опустошение, которое она почувствовала, было таким острым и физическим, что у нее перехватило дыхание. Она подошла к самой воде и смотрела на темную, неподвижную гладь пруда, в которой отражалось бледное, вечернее небо. Глупая, думала она. Глупая, наивная девочка, которая приняла вежливость незнакомца за интерес.

Она простояла так несколько минут, чувствуя, как холод проникает сквозь тонкую ткань ее пальто. Пора возвращаться домой. Возвращаться к своей обычной, правильной жизни. К книгам. К тишине. К одиночеству.

Она уже собралась уходить, как вдруг услышала шаги. Тяжелые, мужские, уверенные. Они раздавались сзади, со стороны ротонды.

Эмилия медленно обернулась.

Он стоял на вершине ступеней, в том же темном пальто, с футляром в руке. Он смотрел на нее, и в его глазах читалось не удивление, а скорее… удовлетворение. Как будто он ожидал ее здесь увидеть.

– Я думал, вы не придете, – сказал Артем. Его голос был таким же, каким она его запомнила – низким, с хрипотцой.

– Я… я просто гуляла, – соврала Эмилия, чувствуя, как снова краснеет.

– Конечно, – он мягко улыбнулся. – А я просто пришел поиграть. Кажется, у нас совпали маршруты для прогулки.

Он спустился по ступеням и остановился в двух шагах от нее. Он был так близко, что она снова могла ощутить его запах.

– Хотите послушать? – спросил он, указывая на футляр. – Сегодняшняя музыка… она будет другой.

Эмилия кивнула, не в силах произнести ни слова.

Он открыл футляр, достал скрипку, настроил ее несколькими уверенными движениями, прижал к плечу. Его пальцы обхватили гриф с такой нежностью, с какой любовник обнимает свою возлюбленную.

– Это не моя музыка, – сказал он, прежде чем коснуться смычком струн. – Это Шопен. Ноктюрн. Но в моем исполнении.

И он начал играть.

И это была действительно другая музыка. Если вчера она была стоном, то сегодня была шепотом. Нежным, ласковым, полным невыразимой нежности. Она струилась по воздуху, как шелк, обвивая Эмилию, касаясь ее щек, ее волос, ее губ. В этой музыке не было той всепоглощающей грусти. В ней было ожидание. Предвкушение чего-то прекрасного, что вот-вот должно случиться.

Артем играл, глядя на нее. Его темные глаза не отпускали ее ни на секунду. И в этом взгляде не было прежней отстраненности. В нем был вопрос. И приглашение.

Эмилия слушала, и ей казалось, что музыка проникает внутрь нее, наполняя все пустоты, которые она так тщательно игнорировала все эти годы. Она смотрела на него – на его красивую, сосредоточенную голову, на сильные руки, держащие инструмент, на его губы, сжатые в тонкую линию концентрации, – и понимала, что пропала. Она больше не могла убежать. Не хотела.

Он закончил играть. Последняя нота растаяла в воздухе, как дымка. Наступила тишина, но на этот раз она не была пустой. Она была насыщенной, густой, как мед.

Он опустил скрипку.

– Ну как? – спросил он тихо.

– Это было… прекрасно, – прошептала Эмилия. Ее голос дрожал.

– Это было для вас, – сказал он просто. – Вчера вы сказали, что моя музыка ранила. Я не хотел, чтобы вы ушли с этой раной.

Он снова положил инструмент в футляр. Сумерки сгущались, и первые звезды зажигались на небе.

– Можно я провожу вас до дома? – неожиданно предложил он. – Уже темнеет.

Эмилия хотела отказаться. Сказать, что она сама дойдет. Что ей не по пути. Что это неудобно. Но слова застряли у нее в горле. Она увидела в его глазах не просто галантность. Она увидела искреннее желание.

– Хорошо, – кивнула она. – Только… мне недалеко. Через парк и потом две остановки на автобусе.

– Для меня нет ничего слишком далекого сегодня, – сказал он, и в его словах снова прозвучал тот скрытый смысл, который заставлял ее сердце биться чаще.

Они пошли вместе по аллее. Они шли молча, но это молчание не было неловким. Оно было наполненным. Оно было общим. Их шаги отбивали ритм, который казался продолжением той музыки, что он только что играл.

Он провожал ее до самого подъезда. Они стояли под светом фонаря, и его лицо было освещено желтым, призрачным светом.

– Спасибо за компанию, Эмилия, – сказал он.

– Спасибо за музыку, Артем.

Он посмотрел на нее, и в его взгляде было что-то такое, от чего у нее подкосились ноги.