Майкл Коннелли – Тропа воскрешения (страница 42)

Похоже, она поняла, что зашла слишком далеко. Она долго обдумывала решение, прежде чем ответить:

— Хорошо. Суд обязывает свидетеля предоставить секретарю запрошенный номер телефона, который будет передан адвокату заявителя.

— Ваша честь, — вмешался Моррис, — государство просит засекретить этот номер.

— Это необходимо, мистер Моррис? — спросила Коэльо.

— Да, Ваша честь, — ответил Моррис. — Чтобы защитить помощника Сэнгер от преследований.

— Сержанта Сэнгер, — поправил я.

— Сержанта Сэнгер, — поспешно повторил Моррис.

— Хорошо, — сказала Коэльо. — Заявитель не имеет права ни распространять, ни использовать этот номер. Он засекречен судом. Нарушите эту тайну, мистер Холлер, — навлечёте на себя гнев суда.

— Спасибо, Ваша Честь, — сказал Моррис тоном человека, который только что одержал маленькую победу.

— Спасибо, Ваша Честь, — повторил я, зная, что победа — моя.

Глава 27

Было уже поздно, когда я получил сообщение от Босха. Я работал за кухонным столом, потому что в моём домашнем офисе до сих пор царил хаос. Я записывал вопросы для Шами Арсланян в блокнот, когда телефон завибрировал. Это был адрес в Бербанке. Квартира на третьем этаже. Босх велел мне приехать как можно скорее и прислал код от ворот.

Я оставил блокнот на столе, спустился на «Линкольне» с холма и срезал путь через Лорел-Каньон в долину. Через сорок минут добрался до дома неподалёку от аэропорта Бербанка. Код, который прислал Босх, сработал, и через две минуты я уже стучал в дверь квартиры 317. Циско открыл и впустил меня.

Босх сидел в гостиной крошечной квартиры на ярко-зелёном диване рядом с мужчиной с неопрятными рыжими волосами и бледной кожей. На вид ему было под тридцать, но это было лишь предположение: струпья на лице скрывали реальный возраст. Он явно был наркоманом, а это значило, что ему могло быть и двадцать, и пятьдесят. Я едва не развернулся и не ушёл. Наркоманы — плохие свидетели.

— Мик, это Макс Модер, — сказал Циско. — Его сестра — Изабелла.

Модер посмотрел на меня, в мутных глазах промелькнуло узнавание.

— Эй, ты, ты же тот парень с рекламных щитов, да? — спросил Модер. — Я тебя там, наверху, видел.

— Да, это я, — сказал я. — Что у тебя есть для меня?

Модер повернулся к Босху, словно ожидая разрешения. Босх кивнул.

— Ну, месяца три-четыре назад мне позвонила сестра из тюрьмы, где она сидит, — сказал он. — Попросила сходить в библиотеку, где старые газеты хранятся. Сказала, чтобы я поискал статьи об убийстве. Заместителя шерифа, которого пристрелили в Куорц-Хилл.

— И ты это сделал? — спросил я.

— Да, сходил, — сказал Модер. — Пришлось тащиться в большую библиотеку в центре города.

— И что ты там нашёл?

— Нашёл те статьи, которые ей были нужны.

— Хорошо. Что ты сделал потом?

Модер посмотрел на Босха, потом на Циско.

— Этот парень обо мне позаботится? — спросил он их.

Циско и Босх промолчали. Ответил я:

— Сначала расскажи, что ты знаешь, — сказал я. — Потом поговорим о том, что я могу для тебя сделать. Что ты сделал, когда нашёл эти статьи?

— Мне пришлось заплатить, чтобы их распечатали, — сказал Модер. — Потом, когда она снова позвонила, я прочитал их ей. Все.

— Она звонила тебе из тюрьмы за счёт вызываемого абонента? Или у неё был мобильный?

— Она одолжила мобильный. Не знаю, откуда он у неё.

— Но она звонила на твой мобильный, верно?

— Да, на мой.

— Где сейчас этот телефон?

— Э-э… у меня его больше нет. Я его продал. Мне нужны были деньги.

— Когда?

— В смысле, когда я его продал?

— Да, когда ты его продал?

— Пару месяцев назад. Примерно.

— Кому ты его продал?

— Ну, вообще-то, одному парню.

За наркотики. Добавлять вслух эту часть не требовалось — в комнате это и так понимали все.

— У тебя есть счета от оператора? — спросил я. — От телефонной компании?

— Не особо, — ответил Модер. — Честно, я не очень исправно платил по счетам. Меня отключили, а потом я телефон сдал.

— А номер помнишь?

— Номер не помню.

— Тогда как насчёт распечаток из библиотеки? Где они?

— Кажется, я оставил их там, где раньше жил. Они исчезли.

Я кивнул. Конечно, у него их не осталось — было бы слишком просто. Я задумался, стоит ли продолжать. Наркоманы — крайне ненадёжные свидетели, которые могут принести в суде больше вреда, чем пользы. И, похоже, у меня не было ничего, чем можно подтвердить его рассказ.

— Ты мне заплатишь? — спросил Модер. — Мне нужно подлечиться, мужик.

— Я не плачу за показания, — сказал я. — Всё, что могу тебе дать, — это «карточка выхода из тюрьмы».

— Это как?

— Это моя визитка. В следующий раз, когда тебя арестуют, звони по номеру на ней, и я вытащу тебя и возьму твоё дело.

Модер хмуро уставился на Циско.

— Что за херня, мужик? — сказал он. — Ты же говорил, он мне заплатит.

— Я такого не говорил, — отозвался Циско. — Я сказал, что, если ему понравится, что ты расскажешь, он о тебе позаботится. Вот и всё.

— Чёрт! — выругался Модер.

— Успокойся, — сказал я. — Ты…

— Нет, успокойся сам, чёрт возьми! — заорал Модер. — Мне нужны настоящие деньги, мужик. Мне хреново, понимаешь?!

— Я плачу только экспертам, — сказал я. — А ты, насколько вижу, ни в чём, кроме кайфа от метамфетамина, экспертом не являешься.

— Тогда валите отсюда к чёрту. Все. Просто валите. Я не собираюсь трахать свою сестру ради какой-то сраной визитки. Убирайтесь!

Босх поднялся с дивана и направился к двери. Циско не двинулся. Он ждал меня, чтобы выйти последним — на случай, если Модер в глупом порыве решит перейти к силе. Я достал бумажник и вытащил визитку.

— Ты её уже «трахнул», — сказал я.

Я бросил визитку на журнальный столик и пошёл за Босхом к выходу.