Masterit Masterit – Цифровой кочевник (страница 1)
Masterit Masterit
Цифровой кочевник
Глава 1
Границы обещали закрыть к полуночи.
Путислав прочитал это в чате в 9:14 утра, стоя босыми ступнями на ледяном линолеуме своей петербургской кухни, и первым делом подумал не о вирусе, не о смертности и даже не о гречке. Он подумал: только бы не застрять здесь.
За окном был март — грязный, как застиранная тряпка. Дворник без толку перемешивал серый снег. Батарея потрескивала, будто внутри кто-то скребся. Из рамы тянуло холодом. На столе лежал паспорт, внешний жесткий диск, две карты и квитанция за интернет с сообщением от хозяина квартиры: «Оплатить сегодня. Без задержек».
Мир схлопывался, как папка с лишними вкладками. Сначала отменились встречи. Потом люди перестали жать руки. Потом в магазине у дома начали фотографировать пустые полки так, будто это уже не универсам, а музей последних дней. А с утра все пересылали одно и то же: знакомый знакомого работает в аэропорту, там все знают заранее: сегодня еще можно, завтра будет поздно.
Телефон завибрировал.
Денис.
«Если валить, то сейчас».
Путислав набрал:
«Не начинай».
Ответ прилетел сразу:
«Ты в съемной дыре с видом на мусорку. Я не начинаю. Я констатирую».
Путислав оглянулся. Денис был прав. Холодильник гудел, как старый сервер на последнем издыхании. Чайник пах накипью. На подоконнике чернела плесень, которую хозяин называл «особенностью зимнего сезона». Переждать мировую катастрофу здесь было не просто неприятно, а даже болезненно. Как будто конец цивилизации достался тебе по самому дешевому тарифу.
Он открыл приложение с билетами.
Стамбул.
Одно слово, а уже теплее. Не рай. Просто место, где можно пережить пандемию без батареи-предательницы, без двора цвета старого льда и без хозяина, который в случае апокалипсиса первым делом спросит, будет ли оплата за аренду внесена вовремя.
Цена на вечерний рейс выросла прямо у него на глазах.
Путислав тихо выругался и ткнул в следующий. Мест оставалось всего три.
На секунду ему стало стыдно. За спешку. За страх. За то, что он, взрослый человек, сидит на холодной кухне и лихорадочно покупает себе право не провести ближайшие месяцы в чужой промерзшей квартире.
Телефон опять дернулся.
Мама.
Он ответил:
— Да, мам.
— Почему со второго раза? Я уже решила, что ты умер.
— Если бы собрался умирать, я бы предупредил.
— Не шути. У тебя голос плохой.
На ноутбуке зависло: «Обработка платежа». Самая тревожная фраза из всех возможных, сразу после «мы вам перезвоним».
— Нормальный у меня голос.
— У нормальных людей такой голос бывает, когда они либо врут, либо собираются в аэропорт.
Он посмотрел в окно. Двор, снег, день — все было одного фирменного питерского цвета.
— С чего ты взяла про аэропорт?
— Потому что я тебя рожала, а не в аренду брала. Что случилось?
За окном без сирены проползла скорая. От этого стало только хуже.
— Да ничего. Все с утра сходят с ума. Пишут, что границы закроют. Денис уже паникует.
— Понятно, — сказала мать. — Значит, ты уже покупаешь билет.
Он промолчал.
— Куда?
— Мам.
— Куда, Путислав?
Он обвел глазами кухню. В батарее продолжались баталии. Из щели в раме тянуло все тем же холодом. Даже конец света здесь обещал пройти в съемном формате.
— В Стамбул, наверное.
Мать помолчала.
— Из-за вируса?
— Из-за всего. Если сейчас не уехать, я тут застряну.
— А там, значит, все это будет приятнее или по-другому?
— Там хотя бы тепло.
Она вздохнула.
— Мир схлопывается, а мой сын все еще выбирает страну по погоде.
— Не только по погоде.
— А по чему?
— По тому, где я буду чуть меньше ощущать чувство жалости к себе.
Она помолчала еще секунду.
— Ну вот. Наконец-то почти нормальный критерий.
На экране что-то мигнуло.
— Мам, я серьезно. Я не хочу здесь сидеть. Тут холодно, хозяин с приветом. Я не хочу пережидать все это в этой дыре.
Она сразу стала деловой:
— Маски есть?
— Что?
— Маски. Антисептик. Деньги. Теплые носки. Паспорт. Я не оцениваю, правильно ли ты делаешь. Я хочу знать, насколько нормально ты собрался.
Путислав сел на табурет.
— Деньги есть.
— По-настоящему или по-твоему?
— Скорее по-моему.
— Понятно.