Марья Коваленко – Жена для мэра. Сделка с бывшим (страница 2)

– Отлично. – Щелкаю пальцами. Поймала. – Теперь у меня есть мотивация! Буду лежать на шезлонге и представлять, как твои деньги перетекают на мой счет.

– Ну ты…

– Стратег? – подсказываю.

– Стерва ты, Поля! – улыбается Ювелир. – Ну и стратег, – признается нехотя.

– То-то же! – поправляю помаду и разворачиваюсь.

Бегло осматриваю помещение. Нужные бумаги уже уничтожены. Шредер только что дожевал последнюю выписку. А ненужные еще со вчерашнего дня у следователей.

Если они там что-то и найдут, то это дополнительный компромат на «клиента». Прокурору полезно, а нам не жалко.

– Кажется, мне больше нечего здесь делать. – Беру сумочку.

– Такси вызвать или ты на своей?

– За свою я сейчас не сяду. Мало ли какой сюрприз могли подкинуть на парковке. Так что вызывай извозчика. – Машу рукой по-барски.

– Слушаюсь, моя госпожа!

Ювелир слегка переигрывает с поклоном. Кланяется так, что чуть не роняет с колен свой драгоценный ноутбук. Но уже через минуту радует меня номером машины и именем водителя.

– Спасибо, – иду к двери.

– Счастливого пути, – доносится в спину, и я чуть не подпрыгиваю на месте.

– Я же просила никогда не желать мне счастья, – стучу по дверному косяку три раза.

Понимаю, что со стороны это выглядит заскоком. Ну какие суеверия в наши дни? Только ничего не могу с собой поделать. Все самое плохое в моей жизни начиналось с пожелания «счастья». Одни только поздравления на свадьбе чего стоили!

Слишком суровая школа, чтобы ее забыть.

– Прости, Поль, затупил! – Ювелир жестом замыкает себе рот.

– Ну все, если что-то произойдет, это на твоей совести. – Осторожно выглядываю в коридор.

К счастью, там сейчас ни души.

– Я молчу, – шепчет этот склерозник.

– Молчи. – Захлопываю за собой дверь и спешу к лифту.

Как последний параноик, держу скрещенными пальцы все время, пока спускаюсь в холл. Без приключений выхожу на улицу. И тут же…

Чувствую, как кто-то подхватывает меня под локти. И в одном метре от входа в бизнес-центр распахивается дверца микроавтобуса.

Глава 3

Полина

Сквозь пленку на окнах машины ничего не видно, но судя по скорости – микроавтобус уже выехал на проспект.

– Куда вы меня везете? – мне жутко, и все же стараюсь не подавать вида.

– Рот закрыла! – рявкает тучный мужик с лысиной.

– Вас Мансуров послал? – называю имя «клиента». – Я заплачу больше! Намного больше!

– Может, ты еще и натурой рассчитаться предложишь? – усмехается второй похититель, усатый и тощий.

– Я куплю вам лучшую проститутку столицы. Випку! У меня есть контакты.

Раз эти придурки не клюнули на деньги, можно попытаться перекупить их другими способами. У всех есть слабые места. Моя задача – успеть нащупать.

– Ты прям решала, а не девка! – хмыкает усатый. – Все можешь!

– Если будете хорошими мальчиками и снимите стяжки, – показываю на руки, – то смогу позвонить прямо сейчас. У вас будут и девушки, и деньги, и… – выдерживаю паузу, – новые документы. Мансуров ни за что вас не найдет!

– Хорошо заливает! – лысый переглядывается с тощим.

– Птица-говорун, млять! – тот сплевывает на пол.

– Вам должны были сказать, на кого я работаю. Задача моего босса – решать любые вопросы. А я его правая рука.

– Гы! Фраза «набросать от руки» заиграла новыми красками! – ржет в голосину лысый.

– Может, ты почешешь мне что-нибудь? – усатый взглядом показывает на свой пах. – А то от тебя аж зудит. Такая горячая!

Кажется, мне достались непрошибаемые идиоты! Их босса со дня на день арестуют. Их всех упекут за решетку. Но вместо спасения эти «умники» переживают лишь о содержимом штанов.

– Вы ведь понимаете, что ваш босс не станет никого отмазывать? Вы сядете все вместе, – использую свой последний аргумент.

Любой, у кого остались хотя бы зачатки извилин, ухватился бы за шанс спастись. Но эти…

– Закрой ей пасть! – приказывает тощий. – Слишком много трындит.

Он протягивает пособнику тряпку. И тот, не задумываясь, пихает ее мне в рот.

***

Микроавтобус прыгает на каждой кочке. Пленка на окнах превращает салон в гроб на колесах. Чтобы не схватить панику, я дышу, как пожарный, по квадрату. Вдох на четыре счета. Пауза – на четыре. Выдох – на четыре. И снова пауза – на четыре.

Стараюсь не думать о тряпке между зубов. Представляю, как за нами выезжает отряд СОБРа. И терпеливо жду.

К сожалению, ждать приходится больше двух часов. И останавливаемся мы не под мигалки полиции.

– Прибыли! – поясняет лысый и распахивает дверь.

В следующую секунду меня выволакивают наружу и ставят на ноги. Шпильки врезаются в густую траву, и я испуганно оглядываюсь.

Вокруг густой лес. Перед ним покосившийся забор и дом. Он как из фильма про крестьян и дворян – двухэтажный, почерневший от времени и жутко мрачный.

– Тут даже связи нет, – лысый пялится в свой мобильный. – Теперь понятно, почему навигатор водил, как Сусанин.

– И отлично, – бурчит усатый. – Тут нас ни одна живая душа не найдет.

– У ментов нет шансов, – хлопает по плечу лысый.

Последние слова заставляют меня вздрогнуть.

Понимание врезается в затылок. Это не «попугать». Я вляпалась по-крупному. Намного хуже, чем предполагала.

Однако обдумать, что и как, я не успеваю. Со стороны крыльца раздаются тяжелые шаги. И к нам выходит он – в нелепом шелковом халате, с бокалом в одной руке и с сигаретой – в другой.

«Клиент».

Мансуров.

Ленивый взгляд скользит по мне сверху вниз.

– И кто это у нас такой красивый? – скалится он на все тридцать два. – Любимая помощница Боровского?

– Задание выполнено, босс, – отвечает усатый.

– Хвоста не было? – лениво уточняет «клиент».

– Чисто. На всякий случай мы навернули пару кругов. Менты не пасли.