Мария Зайцева – Между ними. Тайфун (страница 37)
Я зажмуриваюсь еще крепче, меня начинает трясти от ужаса.
И осознания, что именно они сейчас обо мне думают. Я же не сказала… Не сказала! Не объяснила!
Грязь, в которой я утопаю, становится плотнее с каждой минутой…
И никак не помогает то, что они тоже мне далеко не все сказали! И что в любом случае, между нами больше никогда… Ничего… Ох…
Слезы застревают в горле, дышать не могу.
— Марат… Мне домой… Пожалуйста…
— Да, конечно, конечно! Мужики, пойдемте в гости, — Марат словно не видит, не понимает ничего! Он зовет их в гости! О, нет! Нет! Я не смогу… — А то хрен знает, чего в городе… Пока откопают…
— Спасибо, — коротко отвечает Вит, — но мы лучше поможем копать.
— Да, — яростно веселится Мир, — а ты… Веди домой… Жену.
— Ну хорошо, — отвечает Марат, — тогда телефоны ваши оставьте, пересечемся как-нибудь. Я хоть проставлюсь. Должен же за нее!
— У Милы есть наши телефоны, да, Мила? — Мир вынуждает меня развернуться. Тоном вынуждает. Опасно-игривым. Если я не повернусь… Если не посмотрю на них…
Не могу.
Не хочу, не хочу, не хочу!
Поворачиваюсь.
Марат удерживает меня, обнимает, перекрещивая руки на моей груди.
И именно на руки эти устремлены взгляды парней.
А потом — синхронно — в мое лицо.
И меня жжет от их взглядов, таких одинаковых сейчас.
Яростных.
Ревнивых.
Разочарованных.
Последнее — особенно больно.
Но я лишь вскидываю подбородок, улыбаюсь натужно.
— Да, конечно… — это мой голос? Точно мой? Ужас какой… — Свяжемся с вами, ребят! Спасибо огромное за помощь! Не знаю, что со мной было бы, если б не вы…
Мой тон тоже можно раскладывать на слои.
Наверно, именно этим они и занимаются, судя по мрачнеющим лицам.
Но сейчас я хочу только одного: домой.
Подальше от всех.
Ежусь на снегу, переминаясь голыми ступнями.
И Вит опускает взгляд вниз. Сжимает челюсть.
— Ты забыла обувь, — хрипит он.
— И куртку, — добавляет Мир.
Я не успеваю ничего ответить, они разворачиваются и уходят обратно в магазин.
— А они владельцы, что ли? — спрашивает меня Марат.
Я переминаюсь на снегу, все больше ощущая леденящие осколки снега. И бормочу что-то про то, что один — продавец, а второй — полицейский… Случайно зашел…
— Понятно, — кивает Марат, — блин, повезло тебе, что не одна оказалась!
— Ага…
Мир и Вит выходят из магазина, несут мои вещи.
Вит аккуратно ставит передо мной дутики и, судя по невольному движению, хочет остаться внизу и помочь надеть. Но поднимается.
А Мир просто отдает мой пуховик и шапку Марату.
А тот, помявшись, мне.
Я неловко разворачиваю одежду, натягиваю на себя.
Мир скалится, явно что-то желая сказать… И ничего не говорит.
Одевшись и кое-как обувшись, я отступаю за Марата. Это неосознанное движение. Я не ищу у него защиты. Просто хочу быть подальше от той тестостероновой ярости, которую транслируют Мир и Вит.
Я не выдержу, если они сейчас тоже не выдержат и разборки начнут!
— Ну, спасибо еще раз, чуваки! — говорит Марат и тянет руку парням.
Они, переглянувшись и явно оценив это «чуваки», нехотя отвечают на рукопожатие.
— Пока, милая Мила, — белозубо скалится Мир.
Киваю едва-едва.
— Прощай, Мила, — без улыбки говорит Вит.
Я опять киваю.
И не смотрю на них.
Не хочу, чтоб их лица, вот такие, разочарованно-яростные, в моей памяти отпечатались.
Мы уходим с Маратом.
Я впереди.
Он — за мной следом.
— Чет странные они какие-то… — говорит он, — не захотели зайти переждать… Надеюсь, нам потом счет не предъявят? Чего ты там ела? Не шиковала?
— Нет…
— А они?
— Тоже не особо. Коньяк пили.
— Блин! А если счет пришлют? Поделят-то на троих!
Я зажмуриваюсь на мгновение крепко-крепко.
Только чтоб остановить клокочущие в горле слезы.
— Не пришлют, — говорю я через силу и сдавленное дыхание. — Тайфун же. Форс-мажор.
— Ну, так-то да… На тайфун многое списать можно… — соглашается Марат, — надо было тебе тоже прихватить оттуда чего-нибудь? В качестве моральной компенсации!