Мария Высоцкая – Недетские игры (страница 13)
– Столько лет это наблюдаю и никак не пойму, тебе действительно в кайф все это на своих плечах тащить?
– Вот и я думаю, столько лет прошло, а ты до сих пор злишься на него из-за какой-то девчонки. Бабу не поделить… Уму просто непостижимо.
– А вот это, папа, – стискиваю челюсть, – не твое дело. Там гости заждались.
– Ты останешься?
– На полчаса. Мама попросила.
Бросаю куртку на барный стул и забираю поднос с этой чертовой уткой.
Отец следом не идет. Остается стоять посреди кухни.
– Всем добрый вечер, – киваю десятку таращащихся на меня глаз.
Мама быстренько поднимается со своего стула. Разгребает место для подноса.
– Алла, это Кирюха, что ли? – спрашивает тетя Надя. Мамина подруга и жена главы холдинга «***металл». Местный король черной металлургии. – Лет пять его не видела.
– Ой, Надь, сама его раз в месяц, дай бог, вижу.
– Совсем зеленым пацаном его помню.
– Хорошо выглядите, – улыбаюсь и присаживаюсь рядом с мамой.
Конечно, то, что все внимание присутствующих сразу обращается на меня, неудивительно. Вот именно поэтому терпеть не могу подобные сборища.
– Максим Палыч, какая неожиданная встреча.
Зарубин едва заметно улыбается.
Именно в этом и заключается весь абсурд ситуации. Максим Павлович – одноклассник и старый друг отца с детства. Ну и начальник городской полиции.
Наш подполкан к нему на ковер раз в месяц ездит, возвращается обычно в скверном настроении.
А я вот он, тут…
– Как служба?
– Прекрасно, товарищ генерал-майор.
– Максим. Давай мы об этом не будем, – слышу голос отца за спиной.
Несмотря на то, что батин лучший друг вон доблестный сотрудник органов, его отношение к моей работе максимально отрицательное.
Создатель семейной империи, блин.
– Алла Дмитриевна, может, вы Олегу позвоните? – пищит Верочка. – А то с меня он трубку не берет. Мы просто сегодня поссорились, слегка… а тут гости… ждут же все.
– Сейчас-сейчас, – шепчет мама и выходит из-за стола.
– Верка, – откидываюсь на спинку стула, – вернется твой суженый, не болей.
Вместо ответа получаю улыбку.
А так хотелось добавить: «С очередной телки слезет только». Но данную «шутку» приберегу на потом.
Вечер разворачивается уныло. Мама с Верой периодически названивают Олеже в течение того часа, что я тут нахожусь. Отец вступает в спор с Веркиным отцом. Они вечно не сходятся во мнениях. Я же остаюсь сторонним наблюдателем.
Отсидев обещанное время, прощаюсь с мамой и сваливаю домой. По дороге заезжаю в цветочный. Прошу девушку-флориста собрать букет. На вопрос: «Для кого?» почему-то смело отвечаю: «Для любимой девушки».
Зайти к Оле несколько часов назад было бы ошибкой. Сейчас же мы оба остыли. По крайней мере, можем нормально поговорить.
Припарковываюсь во дворе, у соседнего дома. Из машины выхожу не сразу, еще пару секунд издалека смотрю на горящий в Олькиных окнах свет. Думаю, что сказать, да и как себя вести в целом.
Пока иду к ее подъезду, бросаю взгляд на второй въезд. Знакомый номер режет глаза. «*666**» – машина моего брата.
Почему-то впервые хочется сделать вид, что я этого не вижу. Впасть в банальное отрицание. Особенно после произошедшего в лифте.
Намеренно же целый этот гребаный вечер старался не думать о том, что между нами произошло. Абстрагировался, потому что мне адски хотелось зайти к ней в квартиру.
И плевать, что будет потом. Хотя теперь я знаю это «потом».
Может быть, действительно стоило Ольку того…
А что? Вдруг теперь было бы не так паршиво.
Останавливаюсь под окном Грицай. Смотрю на занавешенные шторы, сквозь которые просачивается верхний свет. Улыбаюсь. Само как-то выходит. Что-то вроде нервного тика.
Перевожу взгляд на торчащий бампер Олежиной тачки. Разжимаю пальцы, в которых был сжат букет. Белые бутоны падают в лужу.
Ну, в общем-то, слов не нужно. И так все понятно. Закатай губу, Кирюша…
8
– Я не звала тебя в гости. И поздравлять не собиралась, – прикусываю кончик языка. Выпроводить его за дверь мне не удастся. В физическом плане я проигрываю, а слова мои на него точно не подействует.
Может, именно поэтому и иду на кухню. Достаю еще одну чашку и наливаю туда кипяток. Бросаю чайный пакетик, наблюдая за тем, как Олег кривит губы.
Ну да, пакетированный чай – это помои. Я помню, но мне плевать.
– Садись, – киваю на стул и ставлю перед ним кружку.
– Спасибо.
Олег легким движением стягивает с плеч пиджак и аккуратно вешает его на спинку стула. Закатывает рукава на рубашке, из-под которых начинают проглядывать узоры татуировки.
Раньше мне очень нравилась эта цветная абстракция, перекрывающая кожу на его плече и предплечье.
– Зачем ты пришел?
– Соскучился.
Олег обхватывает горячую чашку ладонями и даже не морщится. Смотрит мне в глаза. Кажется, серьезно…
– Мне это неинтересно, – вскидываю подбородок. Напротив него не сажусь. Остаюсь стоять у кухонного гарнитура.
Тело холодит от мужского взгляда, который медленно ползет по моим ногам. Надетый на мне халат сейчас совершенно некстати.
– Красивая, – заключает, поймав мой взгляд.
– Спасибо, – криво улыбаюсь.
– Постоянно о тебе думаю, Оль. Увидел в кафе и просто места себе не могу найти. Как мальчишка… Мне так жаль. Прости меня.
– Я тебя простила, – киваю. – Все?
Олег шумно выдыхает. Продолжает смотреть в глаза. Пристально, словно хочет меня загипнотизировать.
– Оль… не наказывай, – он рывком поднимается с места. Сокращает расстояние между нами в пару шагов. – Хочешь, я на колени перед тобой встану? Скажи, чего ты хочешь?
Обхватывает мои щеки ладонями. Смотрит в глаза. Меня немного ведет. Такие резкие прикосновения стали неожиданностью. Я растерялась.
– Холодная, – сжимает мои пальцы. – Ты такая холодная, иди ко мне.