Мария Высоцкая – Навязанная жена (страница 1)
1
Соня
— Дедулечка! — выкрикиваю, видя знакомый кортеж машин у консерватории. — Пока! — быстро прощаюсь с девочками и сбегаю по ступенькам. — Ты чего здесь? — радуюсь, немного запыхавшись от накативших чувств.
Он нечасто забирает меня с учебы, а последние три недели его вообще не было в городе. Я успела соскучиться.
— Устала, моя девочка? — дедушка заботливо забирает из моих рук футляр со скрипкой и отдаёт спешащему на помощь охраннику.
— Если только чуть-чуть, — щурюсь от яркого солнышка и клюю его в щеку.
Дед у меня замечательный. Самый лучший. Мы давно остались с ним вдвоем. Родители погибли, когда мне было девять, разбились на вертолете.
— Софа, давай мы с тобой где-нибудь перекусим. Есть серьезный разговор.
— Конечно, — забираюсь в салон авто, прихватив подол белой юбки над коленями. — Привет, Миш, — здороваюсь с водителем.
— Здравствуйте, Софья Игоревна.
— Миша, как твои дела? — расплываюсь в улыбке.
— Отлично, Софья Игоревна. А ваши?
— А я, возможно, выступлю с оркестром в конце семестра.
Миша поднимает большой палец вверх, и я улыбаюсь еще шире.
Дедушка, отвлеченный телефонным разговором, ловит мой взгляд, а потом качает головой, мол, Софа, что за фамильярность с охранником?!
Поджимаю губы, чтоб не рассмеяться, и откидываюсь затылком на подголовник. За окном проплывают весенние московские улочки. Природа уже ожила и дышит полной грудью. Красота.
Мечтательно вздыхаю, подпирая щеку кулаком, и размышляю над тем, чем займусь в эти выходные. Очень хочется наведаться в конный клуб, прокатиться на моей Эрин, но в последнее время я стала такой мнительной, а мысль о том, что нужно беречь руки, — навязчивой. В моей профессии даже самая маленькая травма или падение может обернуться настоящей трагедией.
Машина тем временем останавливается у ресторана на набережной. Мое любимое место с видом на реку.
— Сонечка, — дедушка ловит мой взгляд и выглядит при этом как никогда серьезным. — Ты помнишь Рената? Гимаева.
Мы уже сидим за столиком и ждем еду.
— Сына дяди Ильяса? — беру со стола стакан морковного фреша и делаю глоток. — Смутно. Помню, кстати, — хихикаю, — что, когда я была малышкой, ты постоянно говорил: "Ренат твой будущий муж, Софа", — пародирую немного грозный дедулин голос.
Улыбаюсь, рассматривая уставшее дедушкино лицо, и не вижу там ни намека на улыбку. Он серьезен. Максимально.
По телу в эту же секунду ползет непривычный холодок. Что-то точно не так…
— Говорил, — дедушка кивает. — Ты выходишь замуж, Соня. За Рената. В следующее воскресенье.
Это шутка такая? Застываю с приоткрытым ртом.
Что значит "замуж"? Что значит "в следующее воскресенье"?*
А как же моя жизнь? Моя самостоятельная жизнь? Мне десять дней назад исполнилось восемнадцать! У нас с дедушкой был уговор, он обещал… обещал мне…
Начинаю задыхаться и хватаюсь ладонями за горло.
Как же так?
— Ты обещал, что я буду жить одна, что в восемнадцать смогу переехать к себе в квартиру. Я уже перевезла туда почти все свои вещи, — развожу руками. — Какая свадьба? Ну что ты придумал? — качаю головой. — Дедулечка, это же прошлый век. Я и замуж? Еще и за сына дяди Ильяса! — смеюсь, все еще не веря в серьезность дедушкиных слов.
— Это не обсуждается, Соня, — спокойно, но холодно отрезает дед, и я теряю всякую надежду в одночасье.
Он никогда на меня так не смотрел и никогда не говорил со мной в таком приказном тоне, как делает это со своими подчиненными.
— Я не хочу замуж. Я не выйду. Я не…