Мария Вель – В сети 18+ (страница 3)

Я усмехнулась. Оптимизм, замаскированный под философию. Но в его голосе (я уже мысленно слышала его, даже читая текст) не было наигранности.

– Что, если лестница ведёт вниз?

– Тогда мы научимся падать. Вместе.

«Вместе». Это слово ударило сильнее, чем я ожидала. Мы не договаривались о «вместе». Мы вообще не договаривались ни о чём, кроме правил.

Но правила, кажется, уже не работали.

– Я боюсь, – напечатала я, прежде чем успела передумать.

– Чего?

– Близкости. Настоящей. Не этой, виртуальной, где можно в любой момент нажать «удалить». А той, где ты видишь глаза человека, чувствуешь его дыхание, знаешь его прошлое… и всё равно рискуешь.

Тишина. Долгая. Я уже пожалела о сказанном, но тут экран ожил:

– Я тоже боялся. Пока не встретил тебя.

Я закрыла лицо руками. Глупо. Так глупо поддаваться этим словам. Но они проникали под кожу, как тёплый ток.

– Ты же ничего обо мне не знаешь, – прошептала я в телефон.

– Знаю главное. Ты не прячешься за красивыми фразами. Ты говоришь то, что чувствуешь. Даже когда это больно.

Я сглотнула.

– А ты? Что ты боишься?

Он ответил не сразу. Я представила, как он набирает текст, стирает, начинает заново.

– Разочаровать. Я уже разочаровал одного человека. И знаю, каково это – видеть, как гаснет взгляд, который раньше светился только для тебя.

Сердце сжалось. Я хотела спросить «кто?», но сдержалась. Мы не говорили о прошлом. Пока.

– Это было давно?

– Достаточно, чтобы понять: я не умею любить правильно.

– Никто не умеет. Мы все учимся на ошибках.

– А ты? Ты училась?

Я посмотрела в окно. Дождь рисовал узоры на стекле, будто пытался зашифровать мои мысли.

– Да. Пять лет. Пять лет я думала, что знаю, как должно быть. А оказалось, я просто боялась увидеть, что всё не так.

– И что теперь?

– Теперь… – я запнулась. – Теперь я не знаю, чего хочу. Кроме одного.

– Чего?

– Чтобы ты не исчезал. Хотя бы пока.

Он не ответил сразу. А потом прислал аудио.

Я нажала на воспроизведение.

– Я не исчезну, – его голос, тихий, но твёрдый, заполнил комнату. – Пока ты не скажешь «уходи».

Я закрыла глаза. Где‑то внутри рушились стены, которые я так старательно выстраивала. Границы размывались, оставляя нас двоих – без имён, без прошлого, но с чем‑то, что уже нельзя было назвать просто игрой.

– Спасибо, – написала я.

– За что?

– За то, что ты здесь. Даже если это ненадолго.

Экран погас. А я всё ещё держала телефон в руке, чувствуя, как внутри растёт странное, пугающее и одновременно сладкое ощущение: возможно, я уже не одна.

Глава 5. «Фото»

Я проснулась от вибрации телефона. Сквозь полусон заметила: новое сообщение. Сердце ёкнуло – слишком рано для него. Обычно он пишет ближе к полудню.

Экран осветил комнату мягким светом. Одно вложение. Ни слов, ни пояснений.

Пальцы дрогнули, когда я нажала «открыть».

Фото загрузилось не сразу – будто дразнило, растягивало мгновение. Сначала – размытый контур, затем – чёткие черты.

Я замерла.

Он стоял у окна, свет падал сбоку, очерчивая профиль. Простая белая рубашка, рукава закатаны до локтей. Волосы чуть взъерошены, будто он только что провёл по ним рукой. Но главное – глаза. Тёмные, внимательные, с лёгкой тенью улыбки в уголках.

Я прижала ладонь к груди, чувствуя, как ускоряется пульс.

Он был… красивее, чем я воображала.

Не в смысле глянцевой безупречности, а в чём‑то большем. В том, как держался, как смотрел – будто знал что‑то важное, но не спешил делиться. В нём не было наигранности, только спокойная уверенность, которую я раньше улавливала лишь в его словах.

Экран погас, но образ остался перед глазами. Я перевернулась на бок, прижимая телефон к щеке.

«Что теперь?» – думала я.

Правила нарушены. Я видела его. И это меняло всё.

Через минуту пришло сообщение:

– Ты всё ещё здесь?

Я сглотнула.

– Да.

– И что ты думаешь?

Я закрыла глаза, пытаясь собрать мысли. Хотела сказать что‑то лёгкое, шутливое, но слова не шли. Вместо этого напечатала правду: – Ты… не такой, как я ожидала.

– Хуже?

– Лучше.

Тишина. Затем – новое сообщение:

– Значит, я прошёл проверку?

Я усмехнулась. Он всё ещё играл по моим правилам, даже когда я сама их разрушила.

– Не знаю. Мне нужно время.

– Сколько?

– Пять минут.

Он не ответил. Я представила, как он сидит, глядя на экран, ждёт. Как нервничает, хотя старается не показывать.

Ровно через пять минут я написала: