Мария Озера – Затемнённый (страница 8)

Увидев Вольфа, Грета, часто заморгав ресничками, расплылась в улыбке.

– Доброй ночи, – хрипло сказал он, демонстративно стряхивая с рукава пыль лестницы.

– Прекрасной ночи, капита-а-ан, – протянула девушка, подпирая щёку рукой, и скользнула по Штольцу изучающим взглядом. Девушки никогда не упускали возможность рассмотреть его с ног до головы, прикидывая в голове бог знает что. – Что ищем?

Он чуть приподнял уголок рта, глаза тут же засверкали азартным блеском, понимая, что сейчас начнется игра. Каждый раз одно и то же.

– Дело 47-С, 1992 год.

Она присвистнула, мотнув головой, и отъехала на стуле назад от стола со скрипящим мерзким звуком металла по кафелю.

– Ого! Это ещё до моего рождения, – Грета изобразила раздумья, будто что-то считала в своей голове. Между её бровями пролегла морщинка, а губы чуть поджались. Скорей всего, вспоминала ячейку и сектор. – И до моего желания работать в прокуратуре в целом. Вы уверены, что оно вам вообще надо? Старый и засекреченный – жуткое сочетание.

Грета сделала вид, что её пробрала дрожь, встрепенувшись плечами.

– Уверен, – отозвался он, мягко улыбаясь. – Иначе бы не пришёл.

Тяжело вздохнув, девушка поднялась, обошла дежурный стол, не упуская возможность вильнуть задницей перед Вольфганом, и достала связку ключей из шкафчика. А Вольф, в свою очередь, смотрел, как играет мышца у неё на шее, совершенно не впечатляясь её физическими данными.

– Странно, – пробормотала она, направляясь к стойке с металлическими дверцами со старыми делами. – Обычно такие дела вызывают у людей… ну… дрожь.

Вольф тихо усмехнулся, давая себе роскошь секунды лёгкого флирта:

– А тебя саму не пробирает до дрожи факт дежурства тут? Вдруг явится кровопийца, вылезет из мрака и – хлоп – убьёт тебя?

Она обернулась, хвост тёмных прямых волос шлёпнул её по щеке с другой стороны. Кулак уперся в бедро, а бровь игриво поднялась:

– Знаете, капитан Штольц, если кто и вылезет, то я скорее его убью, – Грета подмигнула и показала мускул на свободной руке, а затем хлопнула по пистолету в кобуре на поясе. – Я вешу меньше шестидесяти килограмм, но злая.

– Опасная комбинация, – он усмехнулся, но внутри кольнуло другое: мысль о том, как пистолет не спасает. Никого.

Она, наконец, нашла нужный ключ, открыла низкую дверцу с протяжным мерзким скрипом и вынула пыльную коробку, сморщив нос.

– Вот оно. Дело 47-С. Запах древности, потрясающий шрифт секретарей прошлого века, и… – она наклонила голову, разглядывая Штольца. – Сложное выражение у вас на лице. Вы правда хотите в это лезть?

Штольц не заметил, как его лицо напряглось и перестало демонстрировать какие-либо эмоции, застряв зрительно в одной точке, пока Грета не вернула его обратно. Он резво взял коробку из её рук и сразу же почувствовал тяжесть, только не бумаги, а целой истории, наполненной кровью и чьей-то болью.

– Никакого желания, – честно сказал Вольф, поведя плечом. – Но выбора тоже нет.

Она вытянула руку в сторону дальних столов, пошевелив пальчиками с аккуратным маникюром:

– Там есть лампа и место, где можно разложиться. Только, если что услышите… не пугайтесь. Тут вентиляция звуки странно таскает.

Она сказала это буднично, но взгляд задержала на нём на долю секунды дольше, чем требовалось, скользнув снизу вверх, отмечая осанку, плечи, спокойствие, с которым он держался, будто архив с его пылью и бетонными стенами был для него продолжением собственной территории.

Вольф бросил взгляд в тёмный проход между стеллажами.

– Спасибо. Постараюсь не визжать от ужаса.

– Вот и молодец, – довольно фыркнула Грета и медленно направилась мимо Вольфа к своему рабочему месту, наклонившись перед ним вдоль стола чуть ниже, чем требовалось, якобы пытаясь дотянуться до укатившейся ручки.

В её движениях не было яркой вульгарности, только уверенность взрослой женщины в своей сексуальности.

Грета подняла голову, поймала его взгляд на отражении в металлическом боку шкафа и позволила себе короткую, ленивую улыбку, затем села за стол и снова уткнулась в бумаги, постукивая ручкой по столу ровно, размеренно, будто ничего особенного не произошло.

Собственно, для Вольфа так и было.

Он прошёл вглубь архива и с грохотом поставил коробку на стол. То как пыль разлетелась вокруг он увидел только когда включил неприятно желтую настольную лампу.

Разогнав это непрошенное облако пыли рукой, Волк, морща нос, открыл коробку, и первое, что увидел, – старую папку с пометкой:

«Жертва №3. Слова перед смертью: «Матерь сияния, забери меня домой…»»

И в этот момент холод медленно спустился по позвоночнику, будто кто-то невидимый провёл когтем.

Хрустнув шеей, стараясь игнорировать подбирающийся голод – мысленно опять поблагодарив фройляйн Бергер за это, – он сел на крайне неудобный металлический стул и принялся копаться в бумагах, что любил делать меньше всего.

Проще прикладом кого-то вырубить, чем сидеть, сгорбившись, и ломать глаза над текстом, честно слово.

Он пролистнул первые три папки. Стандартные протоколы, скучные как дождь в Потсдаме: место, время, кто нашёл тело, кто расписался, кто потерял ручку… Всё это шум, шелуха, не стоящая даже того кислого запаха плесени, что поднимался от страниц.

Но на четвёртом листе почерк вдруг изменился на нервный, дрожащий, словно писавший строчил под давлением. Или даже под угрозой.

«Свидетель утверждает, что умершая… улыбалась. Перед последним вдохом произнесла: «Матерь сияния… благодарю…»»

Вольф сжал зубы и нахмурился. Пальцы крепче сжали пожелтевший лист отчета, пока глаза бегали, вглядываясь в текст.

– Улыбалась… – он глухо выходнул. – Как же, блядь, жутко придумали.

Стул под ним жалобно скрипнул, когда он наклонился дальше, выуживая следующую папку: «Жертва №4» – и снова тот же феномен. Никаких следов борьбы. Ни единой царапины. Только несчастный знак на шее, больше походивший на клеймо, но поставленное уже после смерти.

– Покоя им не дали… – пробормотал он, резко выпрямляясь, от чего позвоночник ответил целой серией щелчков, будто старый пистолет перезарядили вслепую.

Голод свёл мышцы живота тугой стальной лентой, и в этот самый момент вентиляция над головой тихо дрогнула. Послушалось шуршание. Лёгкое, торопливое. Грызун, вероятно крыса, пробежала внутри металлического короба, и мозг, предательский, изголодавшийся, дорисовал картинку до мерзкого совершенства: маленькое тельце в его ладони, резкий рывок, горячий, животный вкус крови, смешанной с грязью и болезнями…

Штольц скривился. Тошнота на миг перебила звериный голод.

– Фу, блядь, – буркнул он себе под нос.

Опёрся локтями о стол, вдавливая глазницы в череп, тем самым давая себе секунду, чтобы вернуть контроль, но память – сука упрямая – подтянула совсем другие звуки и запахи: ледяной воздух Ленинграда зимой сорок третьего.

Дома с заколоченными окнами. Люди без сил.

А он – монстр, которого можно было победить только насытив кровью, но который почему-то вместо охоты таскал на себе замёрзших детей к раздаточным пунктам.

Штольц тогда питался падалью, мерзостью, всем, что мог найти, лишь бы не тронуть горожан. Однажды он даже съел что-то настолько протухшее, что трое суток не мог встать, но всё равно считал это победой.

Лучше сдохнуть, чем жрать тех, кого должен защищать.

Там, в том аду, он впервые ощутил, что, возможно, ещё не окончательно списан в разряд чудовищ. Хоть ему и пришлось притворяться немым, чтобы скрыть немецкий акцент.

И сейчас, в архиве, среди пыли, серых папок и запаха старой бумаги, он из того же принципа отвернулся от навязчивого образа крысы, будто швырнул эту мысль подальше, в темноту. Рука сама собой легла на холодную металлическую столешницу, будто ему нужно было что-то реальное, твёрдое, чтобы удержать себя в настоящем, а не снова провалиться в ту ледяную зиму, где граница между монстром и человеком была тоньше льда Невы.

Голод ворчал в груди, как обиженный зверь.

Но он его загнал обратно.

Пока что.

Изучая документы, Штольц выуживал из них крошки смысла, и всё сильнее чувствовал: кто-то когда-то очень старательно делал вид, что ведёт расследование, но по сути просто заполнял пустые места, как школьник, которого заставили писать сочинение на тему, которую он ненавидит.

Папки были собраны кое-как, потому что даты прыгали, протоколы оформлены разными почерками, некоторые страницы явно перепечатаны позже, чем указано в шапке. Фотографии смазанные, недоэкспонированные, будто фотограф специально дрожал руками.

Или… понимал, что лучше не снимать слишком чётко.

Вольф вытянул одну из фотокарточек и поднёс ближе к жёлтому свету лампы, нахмурив брови. На ней было тело мужчины лет сорока, найденное в подвале старого доходного дома.

Кожа бледная, как у обескровленного трупа, пролежавшего в морозилке, но, по описанию, умершего всего лишь за час до прибытия полиции. Глаза широко раскрыты, на губах пугающее выражение умиротворённой покорности.

Штольц невольно сжал челюсть.

Ощущение странного, чуждого, но до боли знакомого ужаса подкралось к нему будто издали, как запах дыма, который чувствуешь раньше, чем понимаешь, где пожар.

Он пролистнул дальше.

Фотография жертвы №4. Всё то же самое. Становилось уже скучно, и Штольц даже начал немного расстраиваться.

Тело жертвы №5 на другой фотографии лежало так, как он сам однажды лежал, когда кто-то поднял его из грязи Первой мировой, превращая в послушного, голодного зверя, уверенного, что обрёл спасение.