Мария Марцева – Детективные истории. Засолка для шантажиста (страница 9)

— Екатерина Аркадьевна, — начала она с порога, — у вас урок начался семь минут назад, а вы здесь… — Тут она увидела Селёдку с заплаканным лицом и осеклась. — Зинаида Прокофьевна, что с вами?

— Ничего! — гордо вскинулась Селёдка. — Аб-со-лют-но ничего!

И, отодвинув директрису, как мебель, прошествовала к выходу. Я схватила свой журнал и побежала следом, на ходу выкрикивая директрисе извинения.

Урок я провела на автопилоте — пятиклассники писали диктант про осенний лес, а я думала про Мурзильду. Что-то в этой истории не сходилось. Если кошку украли — то, кто и зачем? Из мести? Возможно, но мстить за обгаженный фикус через три года — как-то слишком долго созревала месть. Случайно? Маловероятно, рыжих кошек в нашем дворе пруд пруди. Значит, кто-то целенаправленно охотился именно на Мурзильду.

После уроков я зашла к Селёдке в кабинет. Она сидела за столом, обхватив голову руками, и проверяла тетради с таким видом, будто это были не школьные сочинения, а её собственные похоронные принадлежности.

— Зинаида Прокофьевна, — сказала я решительно. — Поехали к вам домой. Я хочу осмотреть место… ну, исчезновения.

Селёдка подняла голову.

— Зачем?

— Затем, что я найду вашу Мурзильду, — твёрдо сказала я, сама удивляясь своей наглости. — Я детективы читаю, я знаю, как это делается.

В глазах Селёдки мелькнула искра надежды, смешанная с глубочайшим скептицизмом. Но утопающий, как известно, хватается за любую соломинку, даже если эта соломинка — учительница русского языка с борщовым пятном на платке.

— Поехали, — согласилась она.

Жила Селёдка на улице Кооперативной, дом семь, в стандартной хрущёвке на третьем этаже. Двор был обычный — лавочки, песочница, помятые качели и три гипсовых пионера-горниста, у которых отвалились носы ещё во времена перестройки. Селёдка показала мне лавочку, на которой в последний раз видела Мурзильду.

— Вот здесь она сидела. Я смотрела из вон того окна, видите, с геранью? И всё было нормально.

Я внимательно осмотрела лавочку, потом землю вокруг неё, потом клумбу под окнами, на которой росли какие-то засохшие бархатцы. И вдруг моё сердце ёкнуло.

На клумбе, прямо на рыхлой земле, отчётливо отпечатался след мужского ботинка. Большого ботинка. И ещё чуть дальше валялось что-то странное — какие-то ошмётки, обрывки, кусочки.

Конец ознакомительного фрагмента.

Текст предоставлен ООО «Литрес».

Прочитайте эту книгу целиком, купив полную легальную версию на Литрес.

Безопасно оплатить книгу можно банковской картой Visa, MasterCard, Maestro, со счета мобильного телефона, с платежного терминала, в салоне МТС или Связной, через PayPal, WebMoney, Яндекс.Деньги, QIWI Кошелек, бонусными картами или другим удобным Вам способом.